Capítulo 17 | Parte 4

Doce horas se sintieron como doce días.

Drusniel exploró las cuevas para pasar el tiempo—no tan profundo como para perderse, pero lo suficiente para mapear los pasajes inmediatos. Las formaciones de obsidiana creaban cámaras naturales, algunas lo suficientemente grandes para contener docenas de personas, otras apenas lo suficientemente anchas para pasar apretado.

En la sexta hora, Srietz comenzó a hablar.

—Srietz no siempre fue Srietz. —La voz del goblin resonaba extrañamente en el cristal volcánico—. Srietz tenía un nombre antes. Un nombre diferente. Nombre dado, no nombre elegido.

Drusniel pausó su exploración. —¿Qué le pasó?

—Vexrath lo tomó. —El nombre salió plano, sin emoción—una herida demasiado vieja para seguir sangrando—. El nigromante. El… amo de Srietz. Dueño. El que compró a Srietz de los esclavistas que compraron a Srietz de los asaltantes que tomaron a Srietz de— —Se detuvo—. No importa de dónde. Lo que importa es Vexrath.

—¿Qué hizo?

—Hizo a Srietz útil. —El goblin se movió para sentarse cerca de Drusniel, lo suficientemente cerca para hablar pero no lo suficientemente cerca para tocar—. Srietz sabía alquimia antes. Conocimiento de aldea, pasado de generación en generación. Vexrath vio potencial. Vexrath cultivó potencial. Vexrath hizo a Srietz el mejor alquimista que Srietz podía ser, porque Vexrath necesitaba resultados.

—¿Y el nombre?

—Vexrath no permite nombres. Los nombres son para personas. Srietz era… equipo. Equipo valioso, mantenido cuidadosamente, pero aun así equipo. —Una pausa—. Cuando Srietz escapó, Srietz eligió un nuevo nombre. No el viejo—esa persona murió en el laboratorio de Vexrath. Srietz es nuevo. Srietz sobrevive.

Drusniel consideró esto. Cómo Srietz se refería a sí mismo en tercera persona, la visión transaccional de las relaciones, el cálculo constante de costos y beneficios—todo tenía más sentido ahora.

—Crees que Elion no regresará.

—Srietz piensa que Elion podría no regresar. Hay una diferencia. —Los ojos del goblin reflejaban el resplandor fosforescente—. Srietz ha aprendido: la gente se va. La gente muere. La gente se elige a sí misma cuando elegir se vuelve necesario. Esto no es crítica. Es observación.

—Elion nos eligió a nosotros. Se transformó sabiendo que podría matarlo.

—Elion eligió intentar. Si tiene éxito es una pregunta diferente. Si regresa después de tener éxito es otra pregunta aún. —Srietz se encogió de hombros—un movimiento pequeño, tenso—. Srietz no confía fácilmente. Srietz ha encontrado que la confianza es… costosa.

—¿Qué se necesitaría? ¿Para que confiaras en alguien?

—Acciones. Acciones consistentes a lo largo del tiempo. Las palabras no significan nada—Vexrath era muy bueno con las palabras. Pero las acciones tienen peso. Las acciones prueban intención. —El goblin miró hacia la entrada de la cueva, hacia la oscuridad donde Elion había desaparecido—. Si el cambiaformas regresa con provisiones, Srietz confiará más en él. No completamente. Pero más.

—¿Y si no regresa?

—Entonces Srietz habrá aprendido algo valioso sobre los cambiaformas.

Drusniel quería discutir. Quería insistir en que la elección de Elion ya había probado algo sobre la lealtad, sobre el sacrificio. Pero entendía demasiado bien la perspectiva de Srietz. La confianza construida sobre una sola acción era frágil. La confianza construida sobre comportamiento consistente era la única clase que duraba.

—No soy como Vexrath —dijo—. Pase lo que pase—no te trataré como equipo.

—Srietz cree que tú crees eso. —Una pausa—. Srietz observará y verá si las acciones coinciden con la creencia.

Suficientemente justo. No podía pedir más que eso.

Las horas continuaron pasando. Drusniel exploró más lejos, mapeando pasajes en su mente, contando pasos y giros. En la parte más profunda del sistema de cuevas, donde el resplandor fosforescente daba paso a la oscuridad pura, encontró algo inesperado.

Escritura.

Tallada en la pared de obsidiana, casi invisible hasta que sus dedos la rozaron. Letras que reconocía—un dialecto antiguo, arcaico incluso para los estándares drow. El tipo de escritura que Annariel le había hecho aprender durante sus estudios juntos, insistiendo en que entender el pasado era esencial para navegar el presente.

«La prisión aguanta pero las grietas se extienden. La naturaleza dual puede cruzar donde la naturaleza simple no puede. Guarden las barreras. Guarden los sellos. Guarden contra lo que espera en la oscuridad entre—»

El texto terminaba abruptamente. No desgastado o desvanecido—deliberadamente destruido. Alguien había tallado estas palabras y luego alguien más había arrancado lo que venía después.

Prisión. Barreras. Naturaleza dual.

Las palabras resonaban con algo en su memoria. Las no-explicaciones cuidadosas de la Voz. Cómo la barrera se había sentido cuando la cruzó. Sus propias afinidades de aire y agua, combinadas de maneras que aparentemente no debían ser posibles.

La naturaleza dual puede cruzar donde la naturaleza simple no puede.

Apartó la mano de la pared como si se hubiera quemado. Lo que sea que esto significara—lo que sea que fuera la antigua verdad oculta en estos fragmentos—no estaba seguro de querer saberlo.

No aún. Quizás nunca.

Regresó a donde Srietz esperaba, los ojos del goblin rastreando su regreso con preocupación en su expresión.

—Srietz no escuchó nada. Ningún sonido de persecución o descubrimiento.

—Encontré algo. Escritura antigua. —Drusniel se sentó pesadamente—. No sé qué significa.

—Srietz encuentra que es mejor no saber cosas. Saber atrae atención. La atención atrae peligro. —El goblin inclinó la cabeza—. Pero Srietz sospecha que tú no eres del tipo que deja misterios sin investigar.

—No. No lo soy.

—Entonces Srietz observará. Y quizás aprenderá si la curiosidad mata a los drow tan completamente como mata a otras cosas.

Se acomodaron en silencio de nuevo. La espera continuó.

En la parte más profunda de la cueva, la antigua escritura también esperaba—paciente como solo la piedra tallada puede ser, guardando secretos que alguien había intentado muy arduamente destruir.

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