Capítulo 9 | Parte 2

Drusniel achicó agua con manos ahuecadas mientras el bote se balanceaba debajo de él.

El mar de pesadillas se derramaba sobre las regatas, acumulándose a sus pies, más pesado de lo que el agua tenía derecho a ser. Cada puñado que arrojaba por la borda parecía jalar sus manos, reacio a irse, y para cuando había limpiado una sección, otra ola había vuelto a llenarlo.

El bote te da una oportunidad de controlarlo.

Control. La palabra se sentía como burla ahora.

Abandonó el achique y agarró los remos otra vez. Remar lograba algo, incluso si no podía medir qué. Movimiento hacia adelante. Distancia. La ilusión de progreso. Mejor que quedarse quieto mientras el mar decidía si tragárselo.

Tres remadas. Cuatro. La densidad del agua cambiaba con cada jalón—espesa como alquitrán, delgada como niebla, a veces ambas a la vez de maneras que hacían que sus músculos gritaran confusión. Los remos atrapaban resistencia que venía y se iba sin patrón.

La cosa debajo de él había dejado de rodear. Eso era peor que si hubiera atacado. Su atención permanecía fija en él, vasta y paciente, pero no hizo ningún movimiento para cerrar la distancia. Como si supiera algo que él no. Como si estuviera esperando lo inevitable.

Drusniel intentó orientarse por la luz, pero la luz venía de todas partes. Intentó juzgar la dirección por las olas, pero las olas venían desde ángulos que no deberían existir—de lado, diagonal, desde debajo del casco.

Eligió una dirección. Era tan buena como cualquier otra.

Veinte remadas, se dijo a sí mismo. Luego usa magia para empujar hacia adelante. Dosifica tu esfuerzo.

Contó. Uno, dos, tres—

Cinco ocurrió, y cinco ocurrió otra vez, y luego no hubo cinco en absoluto, solo un vacío donde el número debería haber estado.

El tiempo no solo estaba roto aquí. El tiempo era hostil.

Abandonó contar y se concentró en remar. Jalar. Soltar. Jalar. Soltar. El ritmo debería haber sido meditativo, automático. En cambio, requería ajuste constante mientras los remos atrapaban resistencia fantasma, mientras el agua cambiaba de densidad a media remada, mientras el bote se balanceaba en direcciones que hacían que su oído interno gritara protesta.

Su afinidad con el agua se agitó.

Drusniel la aplastó inmediatamente. El recuerdo de lo que había pasado cuando había tocado el mar mágicamente aún estaba fresco—esa atención repentina y absoluta desde abajo. Usar su magia de aire atraía atención. Usar su magia de agua aquí sería suicidio.

Pero el instinto era fuerte. El agua estaba en todas partes. Su entrenamiento le decía que la controlara, que suavizara las corrientes, que cabalgara el flujo. Su entrenamiento estaba equivocado. Su entrenamiento había sido construido para un mundo que tenía sentido.

Otra ola se levantó—más grande esta vez. Se acercó desde un ángulo que dolía percibir, y Drusniel apenas tuvo tiempo de angular la proa antes de que golpeara. El bote escaló la hinchazón, se inclinó en ángulos imposibles, colgó suspendido por un momento que podría haber sido segundos u horas—

Luego cayó.

El casco se estrelló con fuerza. El agua explotó sobre ambos lados, empapándolo, llenando el bote más allá de sus tobillos. El agua-errónea presionaba contra sus botas como algo probando si la carne era comestible.

Necesitaba empujar hacia adelante. Necesitaba velocidad. Necesitaba escapar de lo que fuera que estaba rodeando debajo de él antes de que su fuerza se agotara completamente.

Drusniel alcanzó su magia de aire.

El trabajo vino aún más difícil que antes. El artefacto parecía reconocer lo que estaba haciendo ahora, parecía empujar de vuelta con fuerza deliberada. Pero Drusniel empujó más fuerte. No había mucha opción en eso.

El aire se formó detrás del bote—apenas. Una ráfaga que no pertenecía aquí, forzada a existir solo por voluntad. Atrapó la popa y empujó, y el bote se disparó hacia adelante con velocidad entrecortada que hizo que su estómago cayera.

Treinta segundos, calculó su mente. Quizás cuarenta si el trabajo aguanta.

No aguantó.

El artefacto pulsó, duro y furioso, y la magia parpadeó como una vela en un huracán. El viento murió, y el impulso del bote lo llevó hacia adelante por tres remadas más antes de que el mar reafirmara su física rota.

Dos trabajos restantes. Quizás uno.

Sus reservas se drenaban más rápido de lo que deberían. El artefacto no solo estaba suprimiendo su magia—estaba moliendo contra ella, consumiendo energía con cada intento. Cada trabajo costaba más de lo que debería. Cada lanzamiento lo dejaba más vacío.

La cosa debajo se movió.

No hacia él. De lado. Rodeando más cerca, quizás. Obteniendo un mejor ángulo. O perdiendo interés. Drusniel no podía decir, y no saber era casi peor que la certeza.

Agarró los remos y remó. Sus brazos gritaban. Su espalda ardía. Sus manos se estaban acalambrando alrededor de los agarres, y no se atrevía a mirarlas porque sospechaba que estaban sangrando y no podía permitirse preocuparse.

No podía decir qué tan lejos estaba la orilla, ni dónde se encontraba, ni si siquiera se movía en la dirección correcta. El mar no ofrecía referencias, ni estrellas, ni orientación de ningún tipo.

Las matemáticas no ofrecían soluciones. Las matemáticas solo ofrecían la certeza de que estaba fallando por grados que no podía medir.

Algo rozó el fondo del casco.

Suave y deliberado, como dedos probando la madera.

Drusniel se congeló, remos suspendidos a media remada. El bote se balanceó suavemente, demasiado suavemente, como si algo lo estuviera estabilizando desde abajo. Su afinidad con el agua le gritó que sintiera lo que estaba ahí, que alcanzara y entendiera.

No lo hizo. No podía. Usar magia de agua ahora sería como gritar en la oscuridad que estaba aquí, vulnerable, solo.

La presencia debajo rodeó una vez más, y luego—

Se zambulló.

No hacia afuera. Abajo. Más profundo en el mar de pesadillas, como si perdiera interés o fuera llamado a otra parte. La vasta atención que había estado presionando contra su consciencia se levantó, y Drusniel jadeó ante la ausencia repentina de peso.

Se fue. No muerta, no derrotada. Solo… en otra parte.

No perdió tiempo siendo agradecido. Agarró los remos y remó con todo lo que le quedaba—que no era mucho, pero era suficiente para mover el bote, para mantener el impulso hacia adelante, para mantener la ilusión de que tenía algún control sobre su supervivencia.

Sus brazos estaban entumecidos. Su espalda gritaba. El agua en el casco chapoteaba alrededor de sus tobillos, pesada y errónea, pero ya no subiendo. El bote aguantaba. El casco estaba intacto.

Sigue moviéndote. No te detengas. No pienses en qué tan lejos has llegado o qué tanto falta.

Remó hacia la grisura que continuaba para siempre.

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