Capítulo 17 | Parte 5

No podía dejarlo en paz.

En la decimosexta hora de espera, con Srietz durmiendo inquietamente y sin señales del regreso de Elion, Drusniel volvió a la pared. Volvió a las palabras que habían sido talladas y luego destruidas.

El antiguo dialecto drow era lo suficientemente familiar como para poder leerlo—apenas. Las lecciones de Annariel habían sido exhaustivas, su insistencia en aprender «lenguas muertas que no sirven ningún propósito práctico» finalmente resultando útil. Había discutido con ella en ese entonces. Ella había tenido razón, como siempre.

Tenía razón sobre tantas cosas. Yo estaba equivocado sobre muchas más.

El primer fragmento que había encontrado no era el único. Siguiendo las paredes de la cámara, pasando los dedos por las superficies de obsidiana, descubrió más tallados—dispersos, rotos, como si alguien hubiera intentado destruir toda una biblioteca y solo hubiera tenido éxito parcialmente.

Fragmento: «…el reino fue formado para contener lo que no podía ser destruido. Las barreras no eran protección sino prisión. Los que están dentro no guardan contra lo que está fuera. Guardan contra lo que está dentro…»

Fragmento: «…las afinidades duales ocurren naturalmente pero raramente. Los textos antiguos sugieren uno en diez mil. De estos, menos aún sobreviven el cruce. La barrera no fue diseñada para ellos—existen fuera de sus parámetros, anomalías que el sistema no puede predecir ni prevenir…»

Fragmento: «…el trabajo de Zaelar se construyó sobre cimientos que no entendemos completamente. El dragón afirmaba que las barreras eran su creación, pero el estilo de escritura precede su actividad conocida por siglos. O mintió, o encontró algo más antiguo y reclamó el crédito por mantenerlo…»

Cada fragmento planteaba más preguntas de las que respondía. Drusniel los copió en su memoria, construyendo un rompecabezas de piezas que no encajaban del todo.

Pero no toda la escritura era cósmica. En una sección más baja de la pared, más cerca del suelo, encontró algo diferente. No tallado con la precisión cuidadosa de un erudito. Rasguñado rápido, por alguien con prisa. Alguien que había estado aquí abajo y sobrevivido lo suficiente para dejar consejos prácticos.

Fragmento: «…sigue a los pequeños por los caminos de fuego. Ellos conocen los senderos que se enfrían…»

Fragmento: «…ve rápido cuando el calor gire. La piedra respira y se cierra. Cuenta hasta cuarenta, no más…»

Fragmento: «…salta alto donde la piedra se rompe. Las grietas se tragan a los lentos. No te detengas. No mires abajo…»

Notas de supervivencia. Alguien había navegado los lugares profundos bajo el volcán y regresado para escribir instrucciones. Sigue a los pequeños. Ve rápido. Salta alto. No filosofía. No profecía. Solo cómo mantenerse con vida.

Las leyó dos veces más, fijando cada instrucción en su memoria. No sabía cuándo importarían. Pero se sentían importantes de una manera que las advertencias cósmicas no—inmediatas, prácticas, escritas por manos que habían tocado el fuego y vivido.

Reino prisión. Afinidades duales. Barreras que contienen en lugar de proteger. Zaelar reclamando crédito por algo más antiguo. Y en algún lugar más profundo: instrucciones de supervivencia dejadas por alguien que había caminado por los caminos de fuego antes que él.

Las implicaciones eran inquietantes. Si Wyrmreach era una prisión en lugar de simplemente un reino peligroso—si la barrera existía para mantener algo dentro en lugar de mantener cosas fuera—entonces su presencia aquí no era solo exilio.

Era intrusión.

Algo está aprisionado aquí. Algo que no pudieron destruir. Y yo atravesé la pared de su jaula.

El fragmento final era el más dañado. Tuvo que trazar cada letra individualmente, algunas de ellas cavadas demasiado profundamente para leer, otras preservadas solo como rasguños superficiales.

«…la advertencia debe ser atendida. La naturaleza dual puede servir como llave tanto como pasaje. Lo que cruza hacia adentro puede llevar cosas hacia afuera. Las barreras fueron construidas asumiendo que nada podría sobrevivir ambos lados, pero si la suposición resulta falsa…»

El texto terminaba. No destruido esta vez—solo incompleto. Quienquiera que hubiera escrito esto había sido interrumpido, o había muerto, o simplemente se había quedado sin cosas que decir.

Drusniel se sentó en la oscuridad por mucho tiempo, pensando.

La naturaleza dual puede servir como llave tanto como pasaje.

Tenía afinidades duales—aire y agua, combinadas de maneras que no deberían funcionar pero de alguna manera lo hacían. Había cruzado la barrera. Estaba aquí, en un reino prisión, llevando un artefacto que gritaba a cualquier cosa que escuchara.

Lo que cruza hacia adentro puede llevar cosas hacia afuera.

La Voz quería algo de él. El Faro estaba conectado a algo fuera de este reino. Y él era aparentemente uno de los únicos seres capaces de moverse entre adentro y afuera.

No construyeron la barrera para detener a gente como yo. La construyeron asumiendo que gente como yo no podía existir.

El peso de esa realización se asentó sobre él como un segundo exilio. No solo estaba atrapado aquí. Era una vulnerabilidad—una brecha en defensas antiguas, una puerta que alguien podría intentar usar.

¿Quién, sin embargo? ¿La Voz? ¿Lo que sea que conecte al Faro? ¿Algo completamente diferente?

Demasiadas preguntas. No suficientes respuestas. Y ninguna manera de encontrarlas mientras estuviera atrapado en una cueva, esperando ver si un cambiaformas regresaría con comida.

Regresó a la cámara principal lentamente, cada paso pesado con conocimiento que no había querido. Srietz estaba despierto ahora, observándolo con esos ojos calculadores.

—Drusniel encontró más escritura.

—Sí.

—Escritura que perturba. Escritura que cambia cosas.

—Sí.

El goblin asintió lentamente. —Srietz no preguntará. Srietz sospecha que saber haría las cosas peores. Pero Srietz dirá esto: Srietz una vez cargó demasiados secretos. Apenas sobrevivió al peso.

Buen consejo. Consejo que no podía seguir.

—No puedo des-saber lo que sé.

—No. Pero puedes elegir si actuar sobre ello. —Srietz se acurrucó de nuevo en su posición de descanso—. Srietz ha encontrado que muchas verdades terribles se vuelven soportables cuando se tratan como el problema de alguien más.

Drusniel casi se rió. —¿Problema de quién sería este, si no mío?

—Quienquiera que construyó la prisión. Quienquiera que escribió las advertencias. Quienquiera que exista mucho después de que muramos en esta cueva o escapemos de ella. —El goblin cerró los ojos—. Srietz recomienda enfocarse en la supervivencia primero. Misterios cósmicos segundo. El orden importa.

Tenía razón. Las escrituras no iban a ningún lado. Los secretos antiguos podían esperar.

Su supervivencia inmediata no podía.

Drusniel se acomodó contra la pared y continuó contando horas. En algún lugar en la oscuridad más allá de las cuevas, Elion corría hacia un pueblo goblin con provisiones que necesitaban desesperadamente.

Las escrituras habían terminado a mitad de oración.

Lo que venía después había sido deliberadamente destruido.

Algunas advertencias, aparentemente, no estaban destinadas a completarse.

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