Lore | Los Misterios del Dominio Wymreach

La brújula dejó de tener sentido el tercer día.

Vorogarth la revisó de nuevo, inclinando la caja de latón hacia lo que creía era el norte. La aguja giró perezosamente, luego apuntó detrás de él. Luego apuntó hacia abajo.

Cerró la caja y la guardó. Algunas herramientas dejaban de funcionar aquí. Aprendías a dejar de confiar en ellas.

“Sigan moviéndose,” dijo. Su voz sonaba mal—aplanada, como si el aire mismo se negara a transportarla correctamente.

Detrás de él, el equipo de exploración avanzaba tropezando. Tres eruditos, dos guardias, y la cartógrafa Helvine, que había dejado de hablar dos días atrás. Caminaba con las manos presionadas contra sus sienes, los ojos fijos en algo que ninguno de ellos podía ver.

El suelo bajo sus botas era gris. No roca. No arena. Algo intermedio, con una textura como piel seca. Crujía débilmente con cada paso, y Vorogarth intentaba no pensar en lo que podría haber debajo.

“¿Cuánto más falta?” preguntó uno de los eruditos. Eldric. Joven. Todavía creía que los mapas significaban algo.

Vorogarth no respondió. El punto de referencia que buscaban—una aguja de cristal negro mencionada en los registros de la Decimoséptima Expedición—debería haber sido visible a estas alturas. Según las mediciones.

Según las mediciones, también deberían haber cruzado un río ayer. No habían visto agua desde que entraron.

“La aguja estaba tres leguas al noreste del llano de huesos,” dijo Eldric, consultando sus notas. Sus manos temblaban mientras leía. “Hemos viajado seis leguas. Deberíamos haberla pasado.”

“Quizás la aguja se movió,” murmuró uno de los guardias.

Nadie se rio.

El cielo sobre ellos tenía el color de un moretón—púrpura profundo desvaneciéndose a amarillo en los bordes, aunque no había sol. La luz venía de todas partes y de ninguna, sin proyectar sombras. Vorogarth había dejado de mirar hacia arriba después del primer día, cuando vio algo en las nubes que le devolvió la mirada.

Helvine dejó de caminar.

Vorogarth se volvió. “Helvine. Necesitamos seguir moviéndonos.”

Ella no respondió. Sus manos cayeron de sus sienes. Sus ojos estaban abiertos, mirando un parche de suelo a su izquierda.

“Hay una puerta,” susurró.

Vorogarth miró. Vio tierra gris, agrietada y seca. “No hay nada ahí.”

“Hay una puerta,” repitió. “Ha estado ahí todo el tiempo. Hemos pasado junto a ella durante horas.”

El otro erudito, Brennis—mayor, supuestamente experimentado—se acercó para examinar el lugar. Se agachó, pasó la mano por el suelo, y se quedó inmóvil.

“Tiene razón,” dijo. Su voz se quebró. “Hay una costura. Puedo sentirla.”

Vorogarth caminó hacia ellos. Se arrodilló junto a Brennis y presionó su palma contra la superficie gris.

Frío.

No frío como el invierno. Frío como ausencia. Como si el suelo estuviera extrayendo calor de su mano sin ofrecer nada a cambio.

Sus dedos encontraron el borde. Una línea, recta y deliberada, cortada en la tierra.

Eso era imposible. Habían caminado por este sendero dos veces ya, dando la vuelta cuando los puntos de referencia fallaban. No había habido puerta. Ni costura. Nada.

“No la abras,” dijo uno de los guardias. Tomas. El veterano. Su mano descansaba sobre la empuñadura de su espada, aunque qué bien haría una espada aquí, Vorogarth no podía imaginar.

“Tenemos que documentarla,” dijo Eldric, ya garabateando en su diario. “Esto podría ser significativo. Una estructura. Evidencia de—”

“¿Evidencia de qué?” interrumpió Tomas. “¿Quién construye puertas en lugares como este?”

Vorogarth no tenía respuesta.

Agarró el borde de la costura y tiró.

El suelo se abrió silenciosamente, plegándose como piel pelada de una fruta. Debajo, escalones descendían hacia la oscuridad—escalones suaves, uniformes, tallados con una precisión que parecía obscena en este lugar de anomalía.

Aire frío subió desde abajo, trayendo un olor que Vorogarth no podía nombrar. No descomposición. No azufre. Algo más antiguo que ambos.

“Yo iré primero,” dijo.

“No.” Brennis agarró su brazo. “Deberíamos marcar la ubicación y regresar a la Grieta. Informar esto. Traer un equipo apropiado.”

“La Grieta está ocho días detrás de nosotros,” dijo Vorogarth. “Quizás. Si podemos encontrarla de nuevo.”

Miró las escaleras. No quería descender. Cada parte de él gritaba en contra.

Pero esa era la misión. Documentar. Registrar. Entender.

Pisó el primer escalón.

La oscuridad no se comportaba como debería la oscuridad. No retrocedía ante él; se espesaba. Su linterna—equipo estándar, aceite bendecido, debería haber ardido por horas—parpadeó y murió en tres pasos.

Siguió descendiendo de todos modos.

Detrás de él, escuchó a los otros siguiéndolo. La respiración de Helvine. Las oraciones de Eldric. El raspado de la espada de Tomas saliendo de su vaina.

Veinte escalones. Treinta. La temperatura bajó hasta que Vorogarth pudo ver su aliento—excepto que no podía ver nada en absoluto. La oscuridad era absoluta.

Entonces su pie encontró suelo nivelado.

Y a su alrededor, algo comenzó a brillar.

No luz. No fuego. Algo que hacía que la luz pareciera burda en comparación.

Formas se resolvieron en el brillo—paredes de piedra negra lisa, cubiertas de escritura que no reconocía. Símbolos que parecían moverse cuando los miraba directamente, asentándose solo cuando se veían con el rabillo del ojo.

Helvine pasó junto a él, atraída hacia la pared del fondo.

“No toques nada,” dijo Vorogarth.

Ella no escuchaba.

Su mano presionó contra los símbolos. Por un momento, no pasó nada.

Entonces gritó.

El sonido llenó la cámara, rebotando de pared en pared, multiplicándose hasta que parecía que una docena de Helvines gritaban a la vez. Cayó hacia atrás, agarrándose la mano.

Vorogarth la atrapó. Su palma estaba sin marcas—sin quemadura, sin herida, sin daño visible.

Pero sus ojos estaban mal.

Su ojo izquierdo seguía siendo marrón. Su ojo derecho no.

“Lo vi,” susurró. “Vi lo que hay debajo. Debajo de todo. Las capas. Las—” Se atragantó con las palabras. “Tenemos que irnos. Tenemos que irnos ahora. Sabe que estamos aquí.”

“¿Qué sabe?” exigió Eldric. “¿Qué viste?”

Helvine lo miró con sus ojos desiguales. “No sé cómo describirlo. Era como mirar un—un diagrama del mundo, pero mal. Las líneas estaban en los lugares equivocados. Todo estaba conectado con todo lo demás, y las conexiones estaban gritando.”

Tomas agarró su brazo. “Nos vamos. Ahora.”

Nadie discutió.

Corrieron hacia las escaleras. Vorogarth contó los escalones al subir—treinta y siete. Estaba seguro de que había contado menos al bajar.

Cuando emergieron, el cielo había cambiado de color. El púrpura de moretón se había oscurecido a algo más cercano al negro. La luz venía de una dirección diferente ahora.

La puerta en el suelo había desaparecido.

“Estaba aquí,” dijo Brennis, dando vueltas por el lugar. “Justo aquí. Sentí la costura.”

No había costura. Solo tierra gris, intacta.

Vorogarth miró a Helvine. Ella estaba mirando el cielo con sus ojos equivocados, sus labios moviéndose silenciosamente.

“¿Todavía puedes verlo?” preguntó en voz baja.

Ella asintió, una vez.

“¿Puedes encontrar el camino de regreso a la Grieta?”

Una larga pausa. Entonces: “Quizás. Los caminos son diferentes ahora. Pero creo—creo que algo quiere que nos vayamos. Puedo sentirlo empujando.”

“¿Empujando hacia qué?”

Helvine señaló. La dirección no tenía significado—no era norte, sur, este u oeste. Pero algo en las entrañas de Vorogarth le dijo que ella tenía razón.

“Caminamos en esa dirección,” dijo.

El equipo lo siguió.

Tres días después, tropezaron a través de la Grieta, hacia un mundo donde las brújulas funcionaban y las sombras caían apropiadamente. Vorogarth archivó su informe con la Torre del Ojo Vigilante, sin omitir nada.

La Alta Archivista lo leyó dos veces, luego lo colocó en los archivos sellados.

“Esto no será compartido,” dijo. “La información podría causar pánico.”

“¿Qué pasa con los ojos de Helvine?” preguntó Vorogarth.

La Alta Archivista lo miró con una expresión que no pudo interpretar. “Helvine nunca regresó de la expedición.”

Vorogarth abrió la boca para objetar—Helvine estaba en la habitación de al lado, esperando ser interrogada—y luego se detuvo.

Algo en el tono de la Archivista le hizo entender.

Helvine había regresado. Pero quien sea que salió caminando de Wyrmreach usando su cara ya no era considerada parte de la expedición.

Lo que fuera que ella había visto, lo que fuera que ahora veía con ese ojo equivocado—la Torre había decidido que era mejor no saberlo.

Vorogarth cobró su pago y se fue. Nunca presentó otra solicitud de expedición.

Algunas noches, en las tabernas de Erbstadt, los hombres le preguntan sobre Wyrmreach. Cómo es. Qué vive allí. Qué secretos esperan ser descubiertos.

Les dice lo mismo cada vez.

“No sé qué es Wyrmreach. Solo sé lo que no es.”

Siempre se acercan más.

“No es un lugar,” dice. “Los lugares tienen sentido. Los lugares tienen reglas. Wyrmreach no quiere ser entendido. Solo quiere que mires. Y una vez que miras—”

Nunca termina la frase.

No tiene que hacerlo.

Fin de Lore 1 — continúa en Lore 2: Bosques Eternos: La Danza del Reino de Elenoria con la Naturaleza