Capítulo 23 | Parte 5 | La Frontera

La frontera no era una línea. Era una sensación.

Las formaciones de cristal negro se espaciaron durante la última legua, su densidad descendiendo de bosque a arboleda a centinelas solitarios erguidos en suelo volcánico. Más allá, el terreno se abría en una planicie de basalto gris surcada por fisuras poco profundas y cubierta de líquenes pálidos que crujían bajo las botas. El aire cambió. El territorio de Nyxara arrastraba una humedad específica, un calor lacerado con compuestos orgánicos de los campos de flores y las refinerías de cristal. Aquí el aire era seco y no sabía a nada. La ausencia era más ruidosa que cualquier olor.

Talryn se detuvo donde la última formación de cristal brotaba del suelo, un pilar de mineral negro tan alto como Drusniel y la mitad de ancho, su superficie atrapando luz que no debería existir en el crepúsculo perpetuo. Dejó su mochila en el suelo.

—Aquí es el límite.

Cuatro días de viaje, cuatro días de vigilancia, y la guía los dejaba junto a una roca. Drusniel sintió que debería haber esperado algo más ceremonial. No sabía por qué.

—Srietz desearía aclarar el estado del disgusto de Lady Nyxara respecto a ciertas conversaciones —dijo Srietz. Su voz era mesurada, pero las orejas no dejaban de girar hacia el terreno abierto, calculando ya la siguiente etapa del viaje.

Talryn lo miró durante un rato largo. La rabia que había mostrado en el paso se había archivado, almacenada detrás de la máscara profesional. Pero la máscara encajaba de manera diferente ahora. Más tensa.

—Lady Nyxara no está disgustada con el goblin. Lady Nyxara está disgustada consigo misma por calcular mal los plazos. —Una pausa—. Me pidió que transmitiera que respeta el conocimiento preciso, incluso cuando se comparte de forma inconveniente.

Srietz procesó aquello.

—Srietz encuentra la distinción delgada.

—Lo es.

Talryn metió la mano en la bolsa de su cinturón y sacó un recipiente sellado, pequeño, no más grande que un vial de medicina, hecho del mismo cristal negro que las formaciones a su alrededor. Se lo tendió a Drusniel.

—Lady Nyxara envía un regalo de despedida. Tres estabilizadores refinados, alta concentración. Para uso en territorio profundo donde los efectos ambientales exceden la tolerancia estándar. Aconseja moderación.

Drusniel tomó el recipiente. Estaba caliente, aunque no podía determinar si por el calor corporal de Talryn o por las propiedades del propio cristal.

—También envía un mensaje. —La postura de Talryn cambió. No más suave. Más recta, como si recitara un texto preparado—. Wyrmreach mata a los que lo combaten. No con garras. Con incompatibilidad. Los cristales no te hacen más fuerte. Te hacen menos equivocado. Úsalos con moderación. Cada uso le enseña a tu cuerpo que este lugar es normal. Cuando tu cuerpo aprende eso, deja de preguntarse si debería serlo.

Las palabras se asentaron sobre el grupo como una corriente fría. Drusniel les dio vueltas, buscando la trampa. Usar los cristales. Dejar que normalizaran los efectos de Wyrmreach en el cuerpo. Pero normalización significaba adaptación, y adaptación significaba que el cuerpo dejaría de resistir, dejaría de tratar el entorno hostil como hostil. Dejaría de hacerse la pregunta que te mantenía alerta: ¿debería estar aquí?

Cuando dejabas de preguntar, Wyrmreach te poseía. No por la fuerza. Por la comodidad.

—Y una cosa más. —La voz de Talryn descendió. Miró directamente a Drusniel, y por primera vez en cuatro días, sus ojos contenían algo personal. No calidez. Reconocimiento. La mirada de alguien que identificaba una condición que había visto antes.

—Lady Nyxara dice: la cosa que llevas en la cabeza quiere tu cuerpo. Las antiguas siempre quieren eso.

El frío se extendió por el pecho de Drusniel. No el frío de Wyrmreach, no ambiental, no físico. El frío de ser conocido. De que un secreto te lo arrancaran de las manos alguien que nunca había estado en la habitación cuando importaba.

Nyxara sabía sobre la Voz. No por el informe de Talryn. No por la media conversación que podría haber escuchado entre él y Elion. Nyxara lo sabía de antes. Los términos, la observación, la guía que lo miraba dormir. Todo había sido calibrado alrededor de un conocimiento que ya poseía.

—¿Cuánto tiempo lleva sabiéndolo? —La pregunta salió antes de que pudiera detenerla.

Talryn negó con la cabeza.

—Desde antes de que llegarais. Los detalles están por encima de mi nivel de autorización.

—¿Y las antiguas?

—Por encima de mi nivel de autorización.

Levantó su mochila y se la echó al hombro con la eficiencia de alguien que ha realizado ese movimiento diez mil veces. La máscara profesional estaba completa otra vez, sin costuras, una superficie que no reflejaba nada.

—La ruta aprobada continúa al noreste durante dos leguas, luego entra en la región fronteriza de Szoravel. No hay puntos de control. No hay acuerdos de paso seguro. No hay guías. —Ajustó las correas—. La protección de Lady Nyxara termina aquí.

Se giró y caminó de vuelta al campo de cristales.

Drusniel la observó marcharse. Se movía entre las formaciones negras con la soltura de quien camina por un jardín que ella misma plantó, su silueta encogiéndose contra el tenue resplandor de los cristales hasta que el terreno se la tragó y no quedó nada que observar.

Srietz exhaló. El sonido arrastraba una semana de comentarios contenidos.

—Srietz tiene varias observaciones —comenzó el goblin.

—Después. —Drusniel seguía mirando el campo de cristales. Las formaciones se alzaban como centinelas, oscuras y pacientes, marcando el límite de un territorio que nunca había sido seguro. Solo gestionado.

La cosa en tu cabeza quiere tu cuerpo. Las antiguas siempre quieren eso.

Nyxara se equivocaba. No podía explicar cómo lo sabía, pero la certeza estaba ahí, clavada entre las costillas como una astilla. La Voz no quería su cuerpo. Nunca había mostrado interés en la posesión, en el control de sus extremidades o su habla o su ser físico. Lo que quería era más difícil de definir y, por eso mismo, más difícil de proteger.

Quería sus decisiones. Cada deuda, cada término, cada oferta cuidadosamente redactada apuntaba al mismo objetivo. No sus manos sino su voluntad. No su cuerpo sino el momento de la decisión, el instante en que las opciones se reducían a una y él extendía la mano hacia una ayuda que no se había ganado.

La advertencia de Nyxara era un regalo envuelto alrededor de una respuesta equivocada. Y las respuestas equivocadas de fuentes conocedoras eran más peligrosas que la ausencia de respuestas, porque las respuestas equivocadas te hacían dejar de buscar.

—Noreste —dijo Elion. El cambiaformas ya estaba de cara al terreno abierto, leyendo el paisaje con sentidos que Drusniel no podía compartir—. Dos leguas de nada antes de alcanzar el territorio de Szoravel. Deberíamos movernos mientras haya cobertura.

No había cobertura. El basalto plano que se extendía delante no ofrecía más que distancia y líquenes y alguna fisura ocasional rezumando vapor fino. Pero Elion tenía razón. La quietud era más peligrosa que el movimiento, y arrastraban deudas acumulándose a sus espaldas. Conocimiento que no habían pagado. Protección por la que ya les habían pasado factura. Y un mensaje de despedida que se asentaría en la mente de Drusniel como un hueso en la garganta durante días.

Deslizó el vial de cristal en su mochila junto a los demás. Tres estabilizadores más. Tres usos más. Tres lecciones más para su cuerpo de que Wyrmreach era hogar.

Srietz se puso a caminar a su lado. Elion ocupó la posición de vanguardia que Talryn había mantenido durante cuatro días. El hueco donde había estado la guía se sentía más ancho de lo que una sola persona debería dejar.

Caminaron al noreste hacia un territorio que no pertenecía a nadie y no prometía nada. Detrás de ellos, los cristales negros atraparon los últimos restos de luz, una hilera de dientes oscuros marcando el borde de todo lo que Nyxara controlaba.

Delante de ellos, Szoravel esperaba. Y entre las deudas ya contraídas y las que seguían formándose, Drusniel cargaba el peso de una respuesta equivocada que no podía corregir sin revelar cuál era la correcta.

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