Capítulo 11 | Parte 2

Al tercer día, Drusniel pudo ponerse de pie.

Sus piernas temblaban, y su magia permanecía como una ausencia hueca en su pecho, pero podía estar de pie. Se sintió como una victoria, aunque debería haberse sentido como función básica.

Merrik lo guió fuera de la pequeña casa de piedra para ver Wyrmreach apropiadamente por primera vez.

El paisaje estaba mal de maneras que desafiaban una descripción fácil. Arena negra se extendía hacia formaciones que parecían cristal pero se movían ligeramente cuando no las miraba directamente. Las plantas crecían en colores que no existían en Astalor—púrpuras profundos, verdes enfermizos, tonos de rojo que le recordaban incómodamente a la sangre. Y en el horizonte, el resplandor volcánico pulsaba como un latido, constante y ominoso.

—Las tierras en disputa —dijo Merrik, siguiendo su mirada—. Tres señores luchan por ese territorio. El volcán en el centro es… valioso. Algo sobre el suelo, los recursos. No pretendo entender la política.

—¿Tres señores?

—Poderes, podrías llamarlos. Señores de la guerra, gobernantes, lo que sea. Han dividido Wyrmreach entre ellos por tanto tiempo como alguien recuerda. La costa donde estamos—este es territorio sin reclamar. Demasiado inestable, demasiado peligroso para que alguien lo mantenga permanentemente. —Merrik se encogió de hombros—. Lo que lo hace perfecto para personas como yo.

—¿Personas como tú?

La boca de Merrik se movió apenas, sin llegar a sonrisa. —Comerciante, antes. Uno bueno. Caravanas, contratos, socios que creían que la ganancia era protección. —Miró la costa negra—. Wyrmreach se llevó primero las caravanas. Luego a los socios. Luego la idea de que ser útil mantenía algo a salvo.

—¿Y ahora?

—Ahora trabajo en pequeño. —Su voz siguió ligera, pero debajo había algo duro—. Encuentro lo que deja el cruce. Comercio cuando se puede comerciar. Sigo respirando cuando no.

Drusniel estudió el paisaje con la parte analítica de su mente que nunca dejaba de funcionar del todo. Actividad volcánica significaba inestabilidad geológica. Formaciones de cristal sugerían depósitos minerales, posiblemente mágicos. Las tierras en disputa implicaban recursos por los que valía la pena luchar y peligros que valía la pena evitar.

—¿Hacia dónde queda el este?

Merrik señaló. La dirección llevaba hacia el resplandor volcánico, a través de terreno que se veía cada vez más hostil. —Por ahí. Hacia las tierras en disputa y más allá. Szoravel está en algún lugar de los territorios del este—más allá de los combates, más allá de las patrullas. No es un viaje fácil.

—¿Y conoces el camino?

—Conozco caminos. No el camino. —La expresión de Merrik era pensativa—. Los caminos cambian aquí. El territorio se desplaza. Lo que era seguro la semana pasada podría ser la muerte esta semana. Para llevarte a donde vas, necesitaríamos información. Contactos. Recursos.

—¿Nosotros?

—No estás en condiciones de viajar solo. Y yo— Hizo una pausa, algo calculador parpadeando detrás de sus ojos—. Tengo asuntos en esa dirección de todos modos. Tendría sentido viajar juntos. Más seguro para ambos.

Era lógico. Razonable. El cuerpo exhausto de Drusniel estaba de acuerdo con cada palabra. Pero algo en el fondo de su mente estaba catalogando otra vez—no grietas en paredes esta vez, sino preguntas. ¿Cuántas preguntas había hecho Merrik sobre sus habilidades? ¿Sobre su destino? ¿Sobre por qué alguien cruzaría el mar de pesadillas solo para encontrar a un mago recluso?

Doce preguntas ayer. Once el día anterior. Veintisiete en total, y solo cuatro sobre asuntos prácticos como comida y descanso.

—Has estado muy curioso —dijo Drusniel cuidadosamente—. Sobre mí.

La sonrisa de Merrik era fácil, despreocupada. —Hábito de supervivencia. Mientras más sepa sobre las personas que ayudo, mejor puedo ayudarlas. Un drow que cruzó el mar de pesadillas para encontrar a Szoravel—eso es inusual. Las personas inusuales tienen necesidades inusuales.

—¿Qué tipo de necesidades?

—Protección, quizás. Guía, ciertamente. Y… —Dudó, la pausa sintiéndose casi teatral—. Discreción. Las personas que cazan supervivientes del cruce—pagan bien por información. Yo no les vendo, pero otros sí. Mientras menos atención atraigas, más seguro estarás.

Drusniel archivó la información. Cazadores. Pago por información. Una advertencia que se sentía más como un recordatorio del peligro que como una preocupación genuina por su seguridad.

—¿Quién caza supervivientes?

—Varios grupos. Esclavistas, mayormente. Los drow son raros aquí—exóticos, valiosos. Un mago aún más. —La voz de Merrik era práctica, como si discutiera mercancías en lugar de personas—. El cruce está vigilado. No siempre, no consistentemente, pero lo suficiente para que los supervivientes aprendan a ser cuidadosos.

La palabra valioso resonó en la mente de Drusniel. Merrik la había usado antes. Algunos de ellos son valiosos de maneras que no se dan cuenta.

—El cielo —dijo Drusniel, cambiando el tema—. ¿Por qué siempre es así?

—Siempre ha sido así. Sin verdadera noche, sin verdadero día. La luz viene y va, pero nunca oscurece completamente, nunca aclara completamente. —Merrik se encogió de hombros—. Algo sobre la barrera, dicen. Algo sobre lo que es Wyrmreach.

—¿Qué es Wyrmreach?

Por un momento, algo cambió en la expresión de Merrik—no exactamente miedo, pero cautela. —Una pregunta mejor hecha a alguien que sabe más que yo. Szoravel podría tener respuestas. Los señores ciertamente las tienen, aunque no son del tipo que comparte.

Otra no-respuesta. Otra evasión. La mente de Drusniel la catalogó automáticamente, añadiéndola a la lista creciente de cosas que Merrik parecía no querer discutir directamente.

—Descansa otro día —dijo Merrik, guiándolo de vuelta a la puerta—. Recupera fuerzas. Mañana podemos empezar a planear el viaje.

Descansa otro día. La frase se sintió familiar, repetida. ¿Cuántas veces la había dicho Merrik?

Drusniel contó.

Cuatro veces. Cuatro demoras, cuatro sugerencias de esperar, cuatro razones para no moverse.

Debería haberse sentido como cautela. En cambio, se sintió como estrategia.

Pero su cuerpo estaba demasiado débil para argumentar, y su magia demasiado vacía para resistir. Así que dejó que Merrik lo guiara de vuelta al refugio, y comió la comida que le ofrecieron, y descansó.

Y contó.

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