Capítulo 17 | Parte 1

Las cuevas de obsidiana se tragaban el sonido.

Drusniel contó sus recursos en la oscuridad: tres personas, sin provisiones, sin comida, agua solo si la humedad en las paredes podía recolectarse. El humo detrás de ellos había cubierto su escape. Los Coatly no los encontrarían aquí—no inmediatamente. Quizás nunca.

Tres personas. Cero provisiones. Quizás cuarenta y ocho horas antes de que el primero se debilite.

—Lo logramos. —La voz de Srietz era plana—. Srietz celebra. Silenciosamente.

Elion no dijo nada. Se había desplomado contra la pared de la cueva en el momento en que dejaron de correr, su respiración superficial y rápida. Los cambios parciales que había usado durante su escape le habían costado algo. Drusniel no sabía cuánto.

Las cuevas se extendían más profundo en la roca volcánica, cristal negro reflejando el tenue resplandor fosforescente de algo biológico creciendo en el techo. Hermoso, de una manera que parecía diseñada para distraer de lo completamente atrapados que estaban.

—Agua —dijo Drusniel—. La condensación en estas paredes—¿es potable?

—Srietz ha probado peor. —El goblin pasó un dedo a lo largo de la obsidiana, lo llevó a sus labios—. Mineral. No veneno. Tampoco agradable.

Eso era algo. Agua significaba que podían sobrevivir más de dos días. Quizás cuatro, si tenían cuidado. Si nada más salía mal. Si las cuevas no contenían algo peor que la sed.

Cuatro días. Luego comienza la inanición.

—Los Coatly no seguirán a formaciones de obsidiana. —La voz de Elion estaba tensa pero segura—. Algo sobre el cristal volcánico—interfiere con sus métodos de rastreo. Estamos a salvo. Por ahora.

—A salvo y muriendo de hambre —dijo Drusniel—. Hemos cambiado una muerte por otra.

—Muerte más lenta —corrigió Srietz—. Srietz ha aprendido: más lento es mejor. Más rápido solo es mejor cuando no es tu muerte.

Drusniel se movió más profundo en la cueva, probando cada apoyo en la superficie cristalina. La fosforescencia se hacía más brillante a medida que avanzaba, revelando formaciones que habían tomado milenios en desarrollarse. Si las circunstancias hubieran sido diferentes, podría haberlo encontrado hermoso.

Su mente trabajaba a través del problema como siempre lo hacía, descomponiendo todo en piezas lo suficientemente pequeñas para resolver. Necesitaban comida. Necesitaban información sobre el terreno circundante. Necesitaban saber qué peligros esperaban en las cuevas mismas y qué recursos podrían existir más allá de ellas.

Nada de lo cual tenían. Nada de lo cual podía ver cómo conseguir.

—Elion. —Se volvió—. Dijiste que tienes memorias de Sabio. Conocimiento de otros que vivieron aquí.

—Fragmentos. —Elion no se había movido de su posición contra la pared—. Incompletos. Las memorias que llevo son… difíciles de acceder. Más difíciles después de cambiar.

—Pero existen. Alguien vivió en esta región antes. Alguien sabía cómo sobrevivir.

—Alguien sabía algo. Si es útil— —Elion sacudió la cabeza—. Necesitaría tiempo para buscar. Tiempo y energía que no tengo ahora mismo.

Por supuesto. El cambiaformas estaba agotado. El goblin era pragmático pero no tenía conocimiento de esta área. Y el propio Drusniel era un extraño dos veces—exiliado de un reino que no entendía, atrapado en otro que entendía aún menos.

Sobrevivir el mar, la caravana, los cazadores—todo eso no significaba nada si morían en una cueva.

—Entonces descansamos —dijo—. Recolectamos agua. Esperamos a que Elion se recupere lo suficiente para acceder a lo que sabe.

—¿Y si lo que Srietz sabe es ‘nada útil’? —La pregunta del goblin era genuina, no burlona.

—Entonces encontramos otra manera. O no la encontramos.

Srietz consideró esto. —Srietz aprecia la honestidad. Incluso la honestidad mala. Mejor que la falsa esperanza.

Se acomodaron en posiciones que podrían pasar por cómodas—Elion ya inconsciente, Srietz apoyado contra una sección de pared con gotas de agua, Drusniel sentado con la espalda contra piedra que se sentía como cristal.

El Faro pulsaba contra su pecho, caliente a través de la tela, apuntando al noreste como siempre hacía. Lo que sea que estuviera llamando no había dejado de escuchar.

Tres personas. Un artefacto. Oscuridad en todas direcciones.

Cerró los ojos. El sueño no vendría—raramente lo hacía ya—pero el descanso podría. Al menos hasta que el próximo problema llegara.

Lo haría. Siempre lo hacía.

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