Capítulo 19 | Parte 1

Tres días.

Drusniel había contado cada hora. Setenta y dos de ellas, cada una marcada por el pulso lento de hongos bioluminiscentes en las paredes de la cueva, por el sonido rasposo de la respiración de Elion mientras dormía, por los cálculos murmurados de Srietz mientras inventariaba sus provisiones por cuarta vez.

La rutina había emergido. No comodidad—Wyrmreach no permitía comodidad—pero sí ritmo. Un punto de apoyo, por fino que fuera, en un lugar donde nada era estable.

—El color de Elion está mejor. —Drusniel no lo enmarcó como pregunta. Había aprendido que Srietz respondía mejor a observaciones que a consultas.

—Srietz está de acuerdo. Ayer: gris. Hoy: pálido. Mañana, quizás, algo que se acerque a lo normal. —Los largos dedos del goblin separaban carne seca en pilas precisas—. Dos días más. Quizás menos. Luego camina, y nos vamos.

—Cuarenta y ocho horas. —Drusniel miró hacia la entrada de la cueva, donde el crepúsculo perpetuo presionaba contra el cristal volcánico—. Ya hemos estado aquí demasiado tiempo.

—Srietz nota la impaciencia. Srietz también nota la sabiduría de esperar. Un explorador recuperado es más valioso que uno muerto.

Elion se movió, los ojos abriéndose lentamente. El cambiaformas todavía se veía mal—demacrado, vacío, como algo que había sido vaciado y se estaba llenando lentamente de nuevo. Pero su mirada estaba clara. Presente.

—Están hablando de mí.

—Estamos hablando de la partida. —Drusniel se acercó—. ¿Puedes viajar?

—Todavía no. —La voz de Elion era ronca—. Otro día. Quizás dos. La transformación— —Se detuvo, pareció buscar palabras—. Es como ser vuelto del revés y tener que recordar qué partes van dónde. El cuerpo lo sabe, eventualmente. Pero toma tiempo.

—No tenemos tiempo.

—Entonces déjame. —Sin amargura en las palabras. Solo hechos—. Los alcanzaré cuando pueda. Si puedo.

—Eso no va a pasar.

Los ojos de Elion encontraron los suyos. Reconocimiento pasó entre ellos, sin palabras y sin examinar. Un reconocimiento de deudas que ninguno nombraría.

—Entonces esperamos —dijo Elion—. Y me dices adónde vamos mientras lo hacemos.

Drusniel dudó. Había estado evitando esta conversación, posponiéndola hasta que la necesidad le forzara la mano. Pero la necesidad estaba aquí ahora, presionando contra las paredes de la cueva con todo el peso de la oscuridad interminable de Wyrmreach.

—Szoravel. —El nombre se sintió extraño en su lengua—. Un mago drow. Alguien que podría tener respuestas.

—¿Podría?

—La información vino de— —Drusniel se detuvo. ¿Cómo explicar a Zaelar? ¿Cómo describir ese momento de conexión imposible, las instrucciones que se sintieron más como compulsión que como comunicación?—. De alguien que afirmaba saber cosas. Alguien en quien no tengo razón para confiar.

—Y sin embargo vas.

—No tengo otras opciones.

Srietz alzó la vista de su inventario. —Srietz conoce a Szoravel. Solo por reputación. El mago drow tiene… protección. Protección poderosa. Srietz no sabe de qué tipo.

—Protegido. —Drusniel dejó que la palabra se asentara. Debería haber sido reconfortante. No lo era—. ¿Qué más sabes?

—Que Szoravel está al este. Que los territorios orientales están en disputa. Que viajar allí requiere pasar por tierras donde tres señores luchan por la dominación. —La voz de Srietz era plana, clínica—. Srietz sobrevivió evitando esas tierras. Srietz no hacía preguntas sobre qué las gobernaba.

—Pero sobreviviste.

—Srietz calcula probabilidades. Srietz sabía qué rutas eran menos propensas a resultar en muerte. Menos propensas no es improbables. —Las orejas del goblin se movieron—. Con tres compañeros, las probabilidades cambian. Impredeciblemente.

Elion había cerrado los ojos de nuevo, pero Drusniel podía decir que no estaba dormido. Solo escuchando. Procesando.

—Cuando estés listo —dijo Drusniel—, nos movemos al este. Hacia Szoravel. Hacia cualquier respuesta que espere allí.

—¿Y si las respuestas no son lo que quieres?

—Entonces al menos serán respuestas.

Se movió hacia la entrada de la cueva, mirando hacia el crepúsculo perpetuo.

En algún lugar más allá de este laberinto de cristal volcánico, un mago drow esperaba. Alguien que podría explicar lo que la Voz quería, lo que significaba el Faro, por qué Drusniel seguía vivo cuando tantos otros no lo estaban.

Szoravel. El nombre que Zaelar le dio. El destino que se sentía más como una trampa cada vez que pensaba en ello.

Detrás de él, Srietz continuaba contando. Elion continuaba sanando. Y el Faro continuaba señalando, su resplandor fosforescente constante y paciente, guiándolos hacia algo que ninguno de ellos entendía.

Dirección, al menos. La dirección era algo.

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