Capítulo 18 | Parte 5

No se detuvieron hasta el anochecer.

El campamento era improvisado—apenas más que un claro donde podían colapsar contra rocas y pretender que estaban a salvo. Xandor atendió heridas: una cortada en el brazo de Eldric, moretones en las costillas de Dulint, cortes en las manos de Balin que no recordaba haberse hecho.

El artefacto estaba entre ellos, pulsando y apuntando como siempre, su llamado sin disminuir.

—Volverán. —La voz de Eldric era plana, factual—. Los herimos, pero no los rompimos. Se reagruparán, juntarán refuerzos, intentarán de nuevo.

—¿Entonces cuál es el punto? —La voz de Balin salió más cortante de lo que pretendía—. Peleamos, se retiran, vuelven, peleamos de nuevo. ¿Cuánto hasta que perdamos?

—Seguimos moviéndonos. Nos mantenemos adelante de ellos. Llegamos a algún lugar defendible. —Eldric encontró sus ojos—. Eso es todo lo que podemos hacer. Eso es todo lo que cualquiera puede hacer.

—Personas casi murieron hoy.

—Personas casi mueren todos los días. Eso es la vida. El truco es hacer que el “casi” cuente.

Dulint estaba en silencio, aferrado a la mochila con el artefacto. Su cara se veía más vieja de lo que se había visto esa mañana—con líneas de algo más allá del agotamiento.

—¿Tío? —Balin se acercó—. ¿Estás bien?

—No. —La voz de Dulint era apenas un susurro—. No estoy bien. No he estado bien desde Stonehold.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir— —Dulint se detuvo. Empezó de nuevo—. Quiero decir que seguimos moviéndonos. Eso es todo lo que podemos hacer. Es todo lo que hemos podido hacer.

Había algo en la voz de su tío. Algo siendo contenido. Pero Balin estaba demasiado cansado, demasiado sacudido, demasiado vacío para insistir.

Maris se sentó aparte de los demás, rodillas contra el pecho, ojos fijos en nada.

—Ella lo vio venir —dijo Balin en voz baja—. La emboscada.

—Ella ve muchas cosas —respondió Xandor—. Ver y detener no son la misma habilidad. No la culpes por poderes que nunca pidió.

—No la culpo. Solo… —Balin se apagó—. No sé lo que siento. No sé cómo sentir.

—Entonces no sientas. No todavía. —Los ojos antiguos de Xandor sostenían Sus ojos antiguos se suavizaron—. Déjate estar entumecido por ahora. Los sentimientos vendrán cuando estés listo para ellos. Y si tienes suerte, ni un momento antes.

Balin miró sus manos. Manchadas, a pesar del agua que Xandor le había dado.

Sentía la espada entrando mal, y el sonido que el Grukmar hizo al morir no paraba de repetirse.

Primera vez matando a alguien.

Las palabras no paraban.

—Eldric. —La voz de Balin se quebró—. ¿Cuándo deja de sentirse así?

—No deja. —Eldric no fue cruel al respecto. Solo honesto—. Aprendes a cargarlo. Aprendes a ponerlo en una caja en tu mente y dejarlo ahí hasta que necesites abrirlo de nuevo. Pero nunca deja de sentirse como algo que no puedes retirar.

—Porque no puedes.

—No. No puedes.

Se sentaron en silencio mientras caía la oscuridad. El artefacto pulsaba. El bosque contenía el aliento. En algún lugar detrás de ellos, los Grukmar se lamían las heridas y planeaban su próximo ataque.

Y adelante—siempre adelante—algo esperaba. Algo que no entendían, no podían predecir, no podían escapar.

Balin miró a su tío, que lo había protegido toda su vida. A Eldric, que le había advertido que esto pasaría. A Maris, que veía horrores y no podía apartar la vista. A Xandor, que sabía más de lo que decía.

Eran una colección de personas rotas cargando un peso que no eligieron. No héroes. No leyendas. Solo sobrevivientes.

Primera vez entendiendo lo que eso realmente significa, pensó. Primera vez deseando poder volver a no saber.

Pero no había regreso. Nunca lo hay.

Caminaron hacia el norte. El artefacto señalaba el camino. Y detrás de ellos, cuerpos se enfriaban en el pasto húmedo de sangre.

El muchacho ansioso que había dejado Stonehold contando primeras veces se había ido.

Algo más duro estaba tomando su lugar.

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