Capítulo 31 | Parte 3 | El Camino Adelante

Corrieron hasta que la torre fue una mancha en el horizonte, y luego corrieron más.

La ruta oriental en el mapa de Szoravel seguía una línea de crestas que cortaba el paisaje retorcido del Wyrmreach central, bordeando los límites de territorios que Szoravel había marcado con símbolos que Drusniel no reconocía pero podía inferir. Zonas de peligro. Rutas de patrulla. Lugares donde el suelo mismo era inestable, donde la degradación de la barrera había aflojado la relación entre superficie y profundidad y no se podía confiar en que el terreno permaneciera donde estaba.

Srietz corría con la economía concentrada de una criatura cuyas piernas medían la mitad que las de Drusniel y que compensaba con una frecuencia de zancada que bordeaba lo mecánico. Se había posicionado junto a Elion desde el primer minuto. No detrás. No delante. Al lado. La geometría era deliberada. Caminaba con Elion. Corría con Elion. El espacio junto a Drusniel permanecía vacío.

Elion se movía como Elion siempre se movía, con una fluidez que contenía la sugerencia de otras configuraciones, otros cuerpos, otras formas de ocupar el espacio. Su piel gris atrapaba la luz matinal y la retenía sin reflejarla, la superficie de algo que era y no era piedra, que era y no era nada permanente. Corría sin esfuerzo aparente, lo cual significaba que la distancia le resultaba fácil o que había elegido un cuerpo que hacía eficiente el correr. Con Elion, Drusniel había aprendido, la distinción entre capacidad y elección solía ser invisible.

Detrás de ellos, el suelo tembló.

No un terremoto. No el chasquido agudo del movimiento tectónico. Un cambio de presión, del tipo que precedía a una tormenta, excepto que el cielo estaba despejado y el viento quieto. El aire se espesó. Cambió de sabor. El gusto metálico al que Drusniel se había acostumbrado en Wyrmreach se afiló hasta convertirse en algo más específico, como el olor antes del rayo concentrado en una sola dirección.

Las orejas de Srietz se pusieron rígidas. —Eso no es geológico.

—No. —Drusniel siguió corriendo—. Eso es Nyxara.

La presión rodó sobre el paisaje del modo en que una ola rueda sobre la arena: no rompiendo sino inexorable, aplanando el ruido ambiental, comprimiendo el espacio entre cada sonido hasta que el silencio entre pisadas se sentía deliberado. Los arbustos retorcidos a lo largo de la cresta se inclinaron hacia el este, lejos de la fuente, como si el aire mismo estuviera siendo empujado delante de algo grande.

No una persona. No un señor montado con séquito. Presencia. Del tipo que cambiaba la física del espacio que ocupaba. Drusniel la había sentido antes, a distancia, en las reuniones que Szoravel había organizado. La audiencia formal donde Nyxara le había hablado con el desinterés preciso de alguien catalogando activos. Había estado contenida entonces. Controlada. Lo que fuera que estuviera haciendo ahora, no se estaba molestando en contenerlo.

—Más rápido —dijo Drusniel.

Corrieron más rápido. La línea de crestas descendió a un valle poco profundo donde la vegetación se espesaba hasta convertirse en algo que se parecía a un bosque, si los bosques crecieran de costado y los árboles hubieran renunciado a cualquier relación consistente con la gravedad. El dosel proporcionaba cobertura. Drusniel no sabía si la cobertura importaba contra lo que fuera que Nyxara era, pero limitaba líneas de visión y aceptaría lo que pudiera conseguir.

La presión alcanzó su pico. Durante un momento largo, el aire se sintió sólido. Luego se liberó. Los árboles crujieron. El suelo se asentó. El ruido ambiental de Wyrmreach regresó, equivocado y constante y de pronto reconfortante en su familiaridad.

Había llegado a la torre. Lo había encontrado ausente.

Drusniel escuchó buscando persecución. No oyó nada. El silencio podía significar que había aceptado la ausencia o que estaba decidiendo cuánto valía la conversación en relación al esfuerzo de perseguir. Szoravel lo había llamado probabilidad. Drusniel estaba apostando su supervivencia a la probabilidad de que el cálculo de Nyxara favoreciera la paciencia sobre la persecución.

Siguió corriendo.

Cruzaron el valle y treparon la siguiente cresta. El paisaje se abrió hacia el este: más de la geografía hostil de Wyrmreach, piedra y matorral y cielo, extendiéndose hacia la frontera de Thornfield que el mapa de Szoravel situaba a dos días de marcha a buen ritmo. Dos días de terreno abierto donde cualquier señor con ojos podría rastrear tres figuras en una cresta.

Nadie sugirió volver. Nadie sugirió separarse, tampoco. Srietz se quedó. Eso era peor que irse. Significaba que quería que Drusniel viviera con lo que había hecho. Cada día. Cada legua. La presencia del goblin no era perdón. Era contabilidad.

Redujeron a un paso sostenible cuando correr se volvió insostenible. Caminando hacia el este, en fila india por la cresta, Drusniel al frente con el mapa, Srietz y Elion detrás, el espacio entre ellos medido no en pasos sino en la calidad del silencio que lo llenaba.

El sol trepó. La torre desapareció. Delante de ellos, al este, la frontera de Thornfield esperaba. Más allá, tierra disputada y mapas poco fiables y las direcciones que Drusniel había extraído de las Tierras del Sueño, crípticas y posiblemente equivocadas y la única guía que tenía.

Detrás de ellos, Nyxara. En algún lugar. Decidiendo.

Caminaron. El paisaje los tragó del modo en que tragaba todo: lentamente, con indiferencia, sin distinguir entre viajeros y terreno.

Fin del Capítulo 31.3 —> 31.4: La Partida: La Conversación