Capítulo 36 | Parte 5 | La Marcha Comienza

Partieron de inmediato.

Nyxara fijó el ritmo, y el ritmo no era negociable. Al este. Hacia la barrera. A través de un terreno que había sido cresta volcánica y bosque muerto una hora antes y se estaba convirtiendo en algo distinto, algo que los sentidos adaptados de Drusniel registraban como más antiguo, como si el paisaje mismo tuviera una línea temporal y ellos estuvieran caminando hacia atrás a través de ella.

Srietz caminaba detrás de Drusniel. Cerca. Sus ojos amarillos estaban sobre todo y sobre nada, el escaneo de pupilas dilatadas de alguien cuyos instintos de supervivencia habían sido sobrecargados y se estaban reiniciando un sistema a la vez. No había hablado desde la transformación. Los cálculos que normalmente corrían detrás de sus ojos habían chocado contra un muro y estaban girando, girando, produciendo la misma respuesta: las cuentas no cuadran, las cuentas no cuadran, no hay cuentas para esto.

Elion caminaba a la izquierda de Drusniel. Sus ojos ámbar estaban mal. No en pánico. Enfocados de una manera que venía de algún lugar detrás de su propia atención, como si el Sabio le estuviera alimentando información más rápido de lo que su rostro podía procesar. Sus movimientos eran precisos y automáticos, el cuerpo caminando mientras la mente escuchaba algo que nadie más podía oír.

No tenían otro lugar adonde ir. El puesto avanzado era ceniza. Szoravel estaba debajo. La dirección en la que Nyxara caminaba era la única que llevaba lejos de los escombros y hacia un propósito, y el propósito era lo único que quedaba que cualquiera de ellos pudiera seguir.

Drusniel caminó y cargó el Nulo y observó el cielo doblarse.

Se estaba doblando. No era metáfora. Los colores en el horizonte estaban mal, sangrando en los bordes como la pintura sangra sobre papel mojado. La luz se curvaba alrededor de masas invisibles, y las sombras caían de fuentes que no eran visibles, y el aire mismo tenía un espesor que sus pulmones procesaban pero su mente no podía reconciliar con lo que se suponía que el aire debía sentirse. La proximidad de la barrera estaba distorsionando la realidad. Estaban caminando hacia su radio de efecto, y el radio de efecto no era gradual. Era un umbral que cruzaron entre una cresta y la siguiente, y el mundo al otro lado era medible, físicamente diferente del mundo que habían dejado atrás.

Nyxara lo atravesó sin ajustar su paso. Ella pertenecía aquí. O más bien, operaba a una escala donde la distorsión era textura en lugar de obstáculo, como una montaña no nota el clima en sus laderas.

Caminaron durante horas. Nyxara no se detuvo. No miró atrás. Se movió al este con la certeza asentada de alguien que había esperado más de lo que deseaba y ya no estaba dispuesta a esperar, y Drusniel siguió porque sus creencias le decían que la barrera importaba y la barrera estaba adelante y el mecanismo que cargaba estaba diseñado para el momento que se acercaba.

Sus creencias. Suyas. No plantadas por Nyxara. No fabricadas por la dragona que lo había escoltado a través de su dominio y preguntado por sus deberes sagrados y escuchado con la misma paciencia en ambas formas. Sus creencias, formadas a lo largo de años de educación drow y el exilio que siguió y la presencia del Nulo en su mochila y la adaptación cristalina que había rehecho su cuerpo y la Voz que vivía detrás de su esternón. Sus creencias le decían que caminara al este y mantuviera la barrera porque eso era lo que su pueblo siempre había hecho, y el hecho de que una dragona estuviera de acuerdo con sus creencias no hacía que las creencias fueran menos suyas.

Hacía que la convergencia fuera peor.

El cielo se dobló más. La luz estaba mal. El terreno ascendía.

Se detuvieron una vez. Drusniel no eligió detenerse. Su cuerpo eligió. Sus piernas se bloquearon y sus manos buscaron un muro.

No había muro.

Terreno abierto. Cresta volcánica sin estructuras, sin salientes, sin superficies lo bastante cerca para tocar. La pared de roca más cercana estaba a treinta pasos al sur, demasiado lejos, demasiado lisa, demasiado uniforme. Sus ojos buscaron grietas, vetas, los patrones de fractura que sus manos habían seguido desde las cámaras de obsidiana de Umbra’kor, el mecanismo de anclaje que le permitía imponer orden sobre el caos trazando las imperfecciones físicas en la piedra.

Nada. La cresta estaba desnuda. El cielo estaba mal. El paisaje se extendía en todas las direcciones sin una sola superficie que sus dedos pudieran leer.

Su pulgar golpeó su dedo índice. Uno.

Su pulgar golpeó su dedo medio. Dos.

Su pulgar golpeó su dedo anular. Tres.

Su pulgar golpeó su dedo meñique. Cuatro.

Lo notó. Se detuvo. Miró su mano.

Empezó de nuevo. Uno, dos, tres, cuatro. Uno, dos, tres, cuatro. Su pulgar contando lo que sus ojos no podían encontrar, su cuerpo inventando un sustituto para el hábito que lo había anclado a través de pruebas y exilio y meses en un reino que debería haberlo matado. El hábito estaba fallando. Los muros habían desaparecido. La piedra había desaparecido. Las fracturas que había seguido toda su vida estaban detrás de él, bajo los escombros, ardiendo.

Su mano no se detenía.

—Drusniel. —Srietz. Cerca. Abajo. Su voz era la más baja que Drusniel le hubiera escuchado, el tono que Srietz usaba cuando estaba siendo cuidadoso con algo frágil—. Tu mano.

Drusniel miró hacia abajo al goblin. Los ojos amarillos de Srietz estaban sobre sus dedos. El tamborilleo. Uno, dos, tres, cuatro.

—Lo sé —dijo Drusniel.

Se metió la mano en el bolsillo. El tamborilleo continuó dentro, amortiguado, invisible, el ritmo moviéndose de sus dedos a la tela. No podía detenerse. El muro había desaparecido y el sustituto era todo lo que tenía y su cuerpo no lo soltaría porque soltarlo significaba estar de pie en terreno abierto sin nada que trazar y todo que perder y ningún mecanismo restante para pretender que el control era posible.

Nyxara se había detenido adelante. Estaba de pie en la cresta, mirando al este, y no miró atrás. No comentó. Esperó con la paciencia de alguien que medía el tiempo en años en lugar de minutos y para quien una pausa breve era indistinguible de un pensamiento breve.

Drusniel caminó. Su mano tamborileaba en su bolsillo. Uno, dos, tres, cuatro. El ritmo era la sombra de su latido, sin contar nada, sin medir nada, anclándolo en el único patrón que quedaba: sus propios dedos, su propio cuerpo, la última superficie que podía trazar.

Elion se colocó a su lado. Los ojos del cambiaformas seguían mal, todavía enfocados en algo detrás de su propia atención. No dijo nada. No necesitaba hacerlo. Su presencia a la izquierda de Drusniel era la misma presencia de siempre: leal, inexplicada, sin pedir nada.

Caminaron al este.

La barrera estaba a tres días de distancia. El cielo estaba mal, colores sangrando en los bordes, la luz curvándose alrededor de masa invisible. Esto es todo, pensó Drusniel. No la caminata. El resto de su vida. Todo lo anterior fue preparación. Todo lo que viniera después sería consecuencia.

Caminó. Detrás de él, Srietz contaba algo entre dientes, los números pequeños y rápidos y corriendo como agua. Adelante, el cielo se doblaba. Y entre ellos, en el espacio detrás de su esternón donde la Voz había vivido y las deudas vivían y la adaptación cristalina zumbaba, el silencio donde debería haber estado la Voz echó dientes.

No sonido. No palabras. La sensación de algo que había sido paciente alcanzando el final de su paciencia y preparándose para hablar en un lenguaje que no tenía nada que ver con la elección.

La Voz no se había ido. Estaba esperando. Y aquello que esperaba se acercaba con cada paso que él daba hacia el este.

Drusniel caminó hacia ella con la mano en el bolsillo, contando uno, dos, tres, cuatro, y sin muros en ninguna parte.

Fin del Capítulo 36.5 —> 37.1: Lo Que Él Cree: El Inventario