Capítulo 32 | Parte 4 | La Escolta

En la quinta mañana, en el límite oriental de su dominio, Nyxara despidió a la escolta.

Sucedió sin ceremonia. Habló con el guía, breve y en voz baja, y la docena de figuras armadas que los habían flanqueado durante cinco días se separaron en parejas ordenadas, dirigiéndose de vuelta al oeste por el camino mantenido. Sin saludos. Sin formación de despedida. Simplemente se fueron, del mismo modo que las herramientas vuelven a su lugar cuando el trabajo está hecho.

Drusniel los observó marcharse.

—No vas con ellos —dijo.

Nyxara ajustó la correa de su mochila. Ahora cargaba su propio equipo, cosa que no había hecho mientras la escolta estaba presente. La mochila se asentaba sobre sus hombros del mismo modo que la armadura sobre su cuerpo: con naturalidad, como si hubiera sido construida para soportar peso.

—El territorio que tenemos delante está en disputa. Múltiples reclamaciones, ninguna resolución. Mi presencia garantiza el paso.

—Tu presencia garantiza tu presencia.

—Son la misma cosa. —Miró hacia el este, donde el camino mantenido terminaba y el paisaje cambiaba. Más allá de la última piedra de demarcación, el terreno perdía su cualidad organizada. Los caminos se convertían en sugerencias. Las formaciones de cristal negro crecían salvajes y sin podar, sobresaliendo en ángulos que seguían la presión geológica en lugar del diseño de nadie. La frontera entre lo controlado y lo incontrolado era tan nítida como una línea trazada en piedra—. La aproximación a la barrera está a tres días hacia el este. Sin mí, navegáis por territorio de facciones solos. Conmigo, las facciones saben de quién sois carga.

Srietz estaba junto a Elion, treinta pasos atrás. Había permanecido en silencio toda la mañana con esa cualidad particular de silencio que significaba que estaba conteniendo palabras hasta que se volvieran necesarias o explotaran. La partida de la escolta había inclinado la balanza.

—Ella abandona su dominio —dijo. Bajo. A Elion, pero con el tono justo para que Drusniel lo captara—. Los señores no abandonan sus dominios. No en tierras en disputa. Su territorio es vulnerable sin ella.

Elion miró a Nyxara. Sus ojos ámbar anaranjado mantenían la quietud particular de alguien que ejecutaba cálculos que no compartiría.

—No parece preocupada.

—Esa es la cuestión. —Las orejas de Srietz estaban aplastadas—. Una señora que abandona su dominio o no le queda nada que proteger o no necesita estar presente para protegerlo. Lo primero es desesperación. Lo segundo es otra cosa.

—¿Qué?

Srietz no respondió. Se echó la mochila al hombro y empezó a caminar hacia el este, más allá de la piedra de demarcación, hacia el territorio incontrolado. Su silencio dijo más de lo que habrían dicho sus palabras.

Drusniel se puso a caminar junto a Nyxara. El camino mantenido terminó bajo sus pies y el terreno se convirtió en lo que Wyrmreach siempre había sido: hostil, inestable, navegable solo mediante experiencia o instinto o esa clase de terquedad bruta que se negaba a reconocer que el suelo no te quería encima.

Nyxara lo recorría como si fuera suyo.

No era la zancada confiada de alguien que hubiera cartografiado el territorio, aunque claramente lo había hecho. No era el movimiento cuidadoso de alguien que evalúa peligros, aunque registraba cada grieta y pendiente. Lo recorría con la facilidad de alguien para quien el terreno era irrelevante. Como si el paisaje fuera un inconveniente menor que tolerar mientras se atendían asuntos más importantes.

—Has estado aquí antes —dijo Drusniel.

—Varias veces.

—¿Como señora?

—Como alguien que necesitaba saber qué había más allá de sus fronteras. —Esquivó una fisura en el basalto sin mirar abajo—. La aproximación a la barrera no está en el dominio de nadie. Existe en un espacio anterior a las reclamaciones territoriales actuales. Más antiguo que las facciones. Más antiguo que los señores. La propia tierra cambia de carácter cerca de la barrera.

—¿Cómo?

—Lo sentirás. Tu cuerpo está adaptado. Responderá a la proximidad. —Lo miró de reojo. Breve, evaluadora—. Szoravel te habría preparado durante semanas. No tengo semanas. Pero tu adaptación compensa. Lo que le llevaría a un drow normal meses de aclimatación, tus cristales lo han comprimido en días.

—Szoravel dijo lo mismo.

—Szoravel y yo estamos de acuerdo en más de lo que ninguno de los dos admitiría.

Caminaron. El terreno ascendió. Las formaciones de cristal salvaje se volvieron más frecuentes, su geometría más compleja, venas de mineral negro entretejidas en la roca en patrones que sugerían circulación en lugar de depósito. El paisaje tenía pulso aquí. No literal. No del todo metafórico. Un ritmo en el modo en que el suelo cambiaba de temperatura, en el modo en que la luz se curvaba alrededor de ciertas formaciones, en el modo en que el aire sabía a metal y distancia.

Los cristales de Drusniel zumbaban más fuerte en su cinturón.

—No necesitas venir con nosotros —dijo. Había estado conteniendo las palabras desde que la escolta se marchó. Salieron más simples de lo que había planeado.

Nyxara siguió caminando.

—Lo sé.

No se explicó. No necesitaba hacerlo. Fuera lo que fuese lo que había delante, pretendía verlo ella misma.

El terreno se abrió a una cresta que ofrecía una larga vista hacia el este. El paisaje de abajo era diferente. No hostil del modo en que Wyrmreach era hostil, no equivocado de la manera familiar. Diferente. La piedra era más oscura. Las formaciones de cristal eran más densas, más organizadas, creciendo en patrones de celosía que parecían deliberados. El aire tenía peso. No presión, no humedad. Presencia. Como si la propia atmósfera portara información que los sentidos adaptados de Drusniel casi podían leer.

—La aproximación a la barrera —dijo Nyxara. Lo dijo del modo en que decía todo: como hecho, como geografía, como el siguiente punto en una ruta que ya había decidido recorrer.

Drusniel lo observó. Tres días de aquel terreno. Tres días caminando hacia aquello que era su propósito o su destrucción, cargando un artefacto cuya función sus propios diseñadores disputaban, guiado por direcciones procedentes de un plano de sueño colectivo, acompañado por una señora que había abandonado su dominio por razones que no había compartido y un goblin que veía el peligro que todos los demás elegían ignorar.

Srietz se puso a la altura de Elion en el borde de la cresta. Miró el terreno de abajo. Sus orejas rotaron lentamente, leyendo el paisaje del modo en que lo leía todo: buscando salidas, amenazas, la arquitectura particular de estar atrapado.

—La última vez que una señora abandonó su dominio —dijo a nadie— fue hace cien años. Las fortalezas del norte ardieron. Aquella señora no caminó. Llegó.

Miró la espalda de Nyxara. Estaba de pie en el extremo frontal de la cresta, donde la caída era más pronunciada y la vista más amplia. El cielo sobre ella era enorme. Se erguía en él del mismo modo que se erguía en todo espacio abierto: centrada, imperturbable, ocupando exactamente el espacio que necesitaba.

—Los señores no caminan —dijo Srietz—. Llegan.

Nyxara no se volvió. El viento cruzó la cresta, trayendo el sabor metálico de la aproximación a la barrera. Lo inspiró. Su postura no cambió, pero Drusniel captó algo en la posición de sus hombros que no había estado antes. Anticipación. La atención concentrada de alguien que se aproxima a algo que llevaba planeando más tiempo del que las personas a su lado podían imaginar.

—Deberíamos movernos —dijo—. Se nos va la luz.

Descendieron. Cuatro figuras en una cresta, dirigiéndose al este hacia una frontera que precedía a todo lo que entendían del mundo en el que estaban. A sus espaldas, los caminos mantenidos y el territorio organizado del dominio de Nyxara retrocedían en el paisaje. El último lugar seguro.

Lo abandonaron sin ceremonia.

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