Capítulo 21 | Parte 2

Llevaban dos horas en el campo de cristales cuando llegaron las flechas.

Sin aviso. Sin grito. Un momento caminaban por el sendero estrecho entre muros de agujas cristalinas negras, y al siguiente el aire se llenó del silbido de astiles emplumados cortando el aire cargado.

Elion se movió primero. Agarró a Srietz por el cuello de la ropa y los lanzó a ambos de costado entre las formaciones cristalinas. Drusniel sintió el desplazamiento de aire cuando un astil pasó junto a su oreja, tan cerca que le tiró del pelo.

El instinto se disparó antes que el pensamiento.

Sus manos se alzaron y la magia siguió, cruda y sin forma, una explosión de aire que estalló hacia fuera desde sus palmas. Las flechas restantes atraparon la onda y se dispersaron, girando sin control, clavándose en la tierra y las bases de los cristales en lugar de en carne.

El silencio que vino después fue peor que las flechas.

Drusniel se quedó de pie en el camino con las manos en alto, la magia crepitando a lo largo de sus dedos, el aire a su alrededor perturbado y arremolinado de polvo cristalino. Su corazón martilleaba. Su visión se estrechó. Podía sentir el hechizo todavía vibrando en las yemas de sus dedos, hambriento de más, y cerró los puños para matarlo.

Demasiado tarde.

Emergieron de entre los cristales como si hubieran sido parte de la formación. Treinta, quizá cuarenta figuras con armaduras del color de la tierra húmeda, rostros cubiertos, armas desenvainadas. Rodearon al grupo en segundos, materializándose del campo cristalino como si la piedra los hubiera parido.

—Alto.

Una sola voz, clara e imperiosa, cortó a través del revuelo. Los exploradores se congelaron a mitad de movimiento. Todas las armas permanecieron donde estaban, apuntando hacia Drusniel y sus compañeros, pero nada se movió.

La voz habló de nuevo, más cerca esta vez. Tranquila. Casi divertida.

—Ese acaba de mover el viento.

Una figura atravesó el anillo de exploradores. Más alta que las demás, con la misma armadura color tierra pero con una capa que se movía como agua bajo la luz tenue. Su rostro estaba descubierto: rasgos afilados, piel oscura, ojos que lo evaluaban todo sin ceder nada.

La figura miró las manos de Drusniel. Las flechas dispersas clavadas en el suelo. El polvo cristalino que aún flotaba en el aire perturbado.

—Un drow con magia de aire. —La figura inclinó la cabeza—. Qué inusual.

La mente de Drusniel todavía intentaba alcanzar a su cuerpo. El hechizo de pánico había sido involuntario, puro instinto de supervivencia, y ahora cada explorador en el campo lo había presenciado. En las tierras en disputa, donde múltiples facciones rastreaban cada firma mágica, bien podría haber encendido una hoguera.

—Baja las manos —susurró Elion desde algún lugar entre los cristales—. Despacio.

Drusniel bajó las manos.

La figura de la capa lo estudió como un coleccionista estudia un hallazgo inesperado. No con hambre. Con interés. La distinción era delgada pero real.

—Tráiganlos —dijo la figura—. A todos. Vivos.

Los exploradores se movieron. Eficientes, practicados. Srietz fue sacado de entre las formaciones cristalinas, su mochila confiscada, sus protestas ignoradas. Elion emergió con los brazos en alto, el rostro cuidadosamente inexpresivo. Drusniel sintió manos bruscas en sus hombros, girándolo, atando sus muñecas con una cuerda que vibraba tenuemente contra su piel.

—Mis exploradores los confundieron con agentes de un señor rival —dijo la figura, caminando junto a Drusniel mientras los escoltaban más adentro del campo—. Un error honesto. Hemos tenido tres incursiones este mes. La señora de estas tierras es particular con los invitados no anunciados.

—No somos agentes.

—No. Los agentes no lanzan magia de aire por pánico en medio de un campo de cristales. —Una sonrisa fina—. Los agentes están entrenados. Tú, joven drow, reaccionaste por instinto. Lo que significa que o eres muy nuevo en esto o eres muy viejo en otra cosa.

Drusniel no dijo nada. La cuerda le mordía las muñecas.

—Mi nombre es Varesh. Sirvo a Lady Nyxara, por cuyo territorio están trespassando actualmente. —El tono de Varesh era conversacional, incluso amigable, como una hoja puede ser amigable si se sostiene en el ángulo correcto—. Las flechas fueron un error. La captura no. Entienden la diferencia.

—Estamos de paso —dijo Drusniel—. No pretendemos quedarnos.

—Las intenciones son irrelevantes en las tierras en disputa. La presencia es lo que importa. Están presentes. Así que pertenecen a quien los encuentre primero. —Varesh señaló adelante—. Afortunadamente para ustedes, Lady Nyxara prefiere la conversación a la ejecución. La mayor parte del tiempo.

Caminaron más adentro entre los cristales. El camino se ensanchó, luego se ensanchó de nuevo, y las hileras de agujas negras crecieron más altas y más reglamentadas hasta que formaron corredores, luego muros, luego algo que parecía la entrada a un palacio hecho enteramente de oscuridad cultivada.

Los ojos de Drusniel trazaron los patrones de fractura en los muros cristalinos. Su hábito de anclaje se aferró a ellos con avidez. Cada formación estaba veteada de grietas capilares, cada superficie un mapa de tensión y crecimiento. Demasiadas para seguir. Demasiado intrincadas para leer. Dispuestas con una precisión aterradora por alguien que entendía que el control era más impresionante que la fuerza.

Srietz caminaba a su lado, orejas aplastadas, cálculos corriendo detrás de sus ojos.

—Tres salidas visibles —murmuró el goblin—. Todas custodiadas. Evaluación de fuerza: desfavorable. Srietz recomienda cumplimiento hasta que las variables estratégicas cambien.

—No planeaba pelear.

—Srietz señala que el hechizo de aire sugiere lo contrario.

Eso era justo.

Más adelante, el corredor de cristales se abría a un claro. El suelo era tierra negra desnuda, apisonada, rodeado de agujas cristalinas que se alzaban a su altura máxima, casi dos metros, facetas inclinadas hacia dentro como un público observando un escenario. En el centro del claro, alguien había colocado una mesa.

Tres sillas. Tres tazas, aún humeando.

El aliento de Srietz se cortó. —Ella lo sabe —susurró—. Sabe exactamente cuántos somos.

Drusniel miró la mesa. Las tres tazas. Las sillas vacías dispuestas con la precisión casual de alguien que los había estado esperando no durante horas, sino durante días.

Los cristales zumbaron, un armónico que subió por las plantas de sus pies y se asentó detrás de sus dientes.

Lady Nyxara venía.

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