Capítulo 6 | Parte 2

Su padre luchaba como un animal acorralado.

Drusniel alcanzó la entrada del salón principal a tiempo para verlo: su padre respaldado contra la pared del fondo, hoja en mano, tres atacantes rodeándolo. Sangre corría de una herida en su brazo, otra en su costado. Se movía como si no las sintiera.

La mesa de la cena estaba volcada. Vino se acumulaba sobre la piedra, mezclándose con sangre. Las flores bioluminiscentes yacían dispersas y aplastadas, su suave resplandor muriendo. Horas antes, se habían sentado alrededor de esa mesa. Su padre había reído. Su madre había servido vino.

Ahora su madre estaba muerta, y su padre estaba muriendo.

—Vamos, entonces. —La voz de su padre era firme a pesar de todo—. ¿Vinieron por la Casa Thel’varin? Aquí estoy. Veamos de qué están hechos.

Los atacantes rodeaban. Eran cuidadosos: habían visto lo que pasó con la primera oleada. Dos cuerpos yacían a los pies de su padre ya. A uno le faltaba una mano. El otro había recibido una hoja a través de la garganta.

Su padre siempre había sido un guerrero primero.

Pero eran demasiados. Y más venían a través de los pasajes laterales, atraídos por los sonidos de combate. Cuatro ahora. Cinco. Convergiendo en el último defensor de una casa moribunda.

—¡Padre!

La palabra se desgarró de la garganta de Drusniel antes de que pudiera detenerla. Estúpido. Infantil. El error de alguien que no había terminado su entrenamiento, que todavía creía en cosas como la justicia y el rescate.

La cabeza de su padre se volvió. Sus ojos se encontraron a través del caos.

Por un momento —solo un momento— algo pasó entre ellos. No la evaluación fría que su padre usualmente mostraba. No la decepción o la aprobación distante. Algo más crudo. Amor, quizás. Del tipo que ninguno de los dos había sabido nunca cómo decir.

—¡Corre, Drusniel! —La voz de su padre se quebró con algo que Drusniel nunca había escuchado antes. Desesperación. Miedo. El terrible conocimiento de que no podía proteger a su hijo—. ¡Sal! ¡Ahora!

—Puedo ayudar…

—¡CORRE!

Los atacantes no esperaron. La distracción les había dado su apertura. Dos de ellos se lanzaron hacia Drusniel. Los tres restantes presionaron la ventaja contra su padre.

Drusniel vio caer la primera hoja. Su padre bloqueó —apenas— pero el segundo atacante ya se estaba moviendo. El acero mordió su hombro. Su padre se tambaleó pero no cayó.

No va a caer. Va a hacerlos trabajar por ello.

El pensamiento era frío y claro y completamente inútil.

Su padre mató a uno más. Un golpe preciso a través de una brecha en la armadura, los instintos de toda una vida cristalizando en un momento final. Luego los otros dos estaban sobre él.

El segundo golpe alcanzó a su padre en el costado. El tercero abrió su garganta.

Cayó.

Algo se rompió dentro de Drusniel. Algo profundo y portante, el cimiento sobre el que todo lo demás estaba construido. Sintió la grieta. Sintió el peso cambiar. Sintió toda la estructura de quien había sido comenzar a colapsar.

Gritó.

El sonido no era humano. Era crudo y primario y lleno de todo lo que no podía poner en palabras: duelo y rabia y el vacío aullante de ver la última pieza de su mundo quebrarse contra el piso de piedra de una habitación que todavía olía a cena.

Su magia respondió a la emoción. El aire explotó hacia afuera desde donde estaba, caótico y descontrolado, duelo transmutado en fuerza. Papeles se dispersaron. Las antorchas vacilaron y casi murieron. Los atacantes tropezaron…

Pero no lo suficiente. Ni cerca de lo suficiente.

—Es un mago —dijo uno de ellos, recuperándose rápidamente. Profesional. Sin impresionarse—. Cuidado. Captúrenlo vivo si pueden. El cliente quiere confirmación.

El cliente.

La mente nublada de duelo de Drusniel se enganchó en la palabra. No el líder de la casa. No el patriarca. El cliente. ¿Quién contrataba asesinos para asesinar a una casa entera?

Entonces lo vio.

Uno de los atacantes entró en la luz del fuego, ajustando su agarre en una hoja mojada de sangre. Su armadura captó el resplandor —y ahí, en la pieza del pecho, una insignia que Drusniel había visto en la sala de guerra de su padre, en informes políticos, en los reportes de inteligencia de Shyntara.

Tres círculos entrelazados sobre una hoja curva.

Casa Vrinn.

Vrinn.

El nombre ardió a través de él como ácido. La casa que había estado observando a su familia. La casa que había estado planeando la “solución Thel’varin”. La casa cuyos asesinos Shyntara había rastreado cerca de sus fronteras durante meses.

Cada señal apuntaba a la Casa Vrinn. Cada pieza de evidencia gritaba su nombre.

La rabia se cristalizó. Afilada y fría y absoluta. Una hoja formándose en la fragua de su duelo.

—El chico. —El atacante líder señaló hacia Drusniel—. Atrapen al chico. Sin sobrevivientes significa sin sobrevivientes.

Drusniel corrió.

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