Capítulo 6 | Parte 1

El corredor era una pesadilla de humo y gritos.

Drusniel corría a ciegas, una mano rozando la pared, la otra presionada sobre su boca. Las luces bioluminiscentes estaban muertas —saboteadas, cortadas en la fuente— e incluso los ojos drow no podían penetrar el humo químico que llenaba cada pasaje. Alguien había planeado esto. Alguien había sabido exactamente cómo paralizar las defensas de su familia.

Madre. Padre. ¿Dónde están?

El humo le quemaba los ojos, la garganta, los pulmones. Cada respiración era un esfuerzo. Cada paso adelante se sentía como empujar a través de agua profunda.

Una sirvienta tropezó junto a él, tosiendo sangre. Drusniel la agarró del brazo —la vieja Veyla, quien había servido a la familia desde antes de que él naciera, quien le había enseñado a atarse los zapatos cuando era pequeño.

—¿Dónde están mis padres?

—Salón principal… —Se dobló, vomitando. Sangre salpicó la piedra—. Vinieron a través de las cocinas. Tantos de ellos. Coordinados. Profesionales. —Otra tos, húmeda y terrible—. Corra, joven amo. No hay nada que pueda… corra…

Colapsó. Drusniel la atrapó, la bajó a la piedra tan gentilmente como pudo. Sus ojos ya se estaban vidriando, la luz apagándose de ellos como una vela en una corriente.

La dejó. No tenía opción. Ella le habría dicho que corriera. Todos le estaban diciendo que corriera.

Pero sus padres estaban en el salón principal.

Los corredores se retorcían adelante, geografía familiar convertida en algo ajeno por la oscuridad y el humo. Drusniel se movía por memoria y tacto, su entrenamiento de asesino activándose a pesar de todo. Cuenta las puertas. Rastrea los giros. Conoce tu terreno incluso cuando no puedes verlo.

El humo. Puedo moverlo. Puedo…

No. Encuéntralos primero. La magia podía esperar. La magia no traería a Veyla de vuelta. La magia no desharía lo que estaba pasando en el salón principal.

Gritos resonaban desde algún lugar adelante. Acero contra acero. Los sonidos de combate que había escuchado en ejercicios de entrenamiento, pero diferentes ahora. Húmedos. Finales.

Una forma surgió de la oscuridad. Drusniel se congeló.

Blindado. Enmascarado. Moviéndose con la eficiencia precisa de alguien que mataba para vivir. La figura se volvió, y la luz de fuego desde algún lugar detrás de ella brilló en una hoja ya húmeda con sangre. Sangre oscura. Sangre drow.

Sangre familiar.

Drusniel se presionó en un hueco. Un nicho decorativo que su madre siempre había llenado con pequeñas esculturas. Vacío ahora: todo lo valioso había sido movido a la bóveda cuando la amenaza Vrinn se hizo clara.

No es que importara ya.

Contuvo el aliento, la mandíbula apretada hasta que le dolió. El pulso le martillaba tan fuerte que estaba seguro de que el hombre podría oírlo.

Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco.

La figura pasó. Revisó una habitación lateral —vacía— y continuó por el corredor. Profesional. Meticuloso. Sin apresurarse, porque no necesitaban apresurarse. Eran dueños de este recinto ahora.

Drusniel esperó hasta que los pasos se desvanecieron. Hasta que el humo tragó la silueta completamente.

Entonces se movió de nuevo.

El salón principal estaba adelante. Podía ver luz parpadeante a través del humo —antorchas, o quizás partes del edificio ardiendo. Sombras se movían contra el resplandor. Luchando. Alguien todavía estaba luchando.

Su padre siempre había sido un guerrero primero. Un líder de casa segundo. Algunas habilidades no se desvanecían.

—¡Madre! ¡Padre!

Su voz resonó a través del caos. Desesperada. Infantil. El grito de alguien que todavía creía que podía cambiar lo que estaba pasando.

Sin respuesta. Solo el choque de acero y los gritos.

Empujó hacia adelante. A través del humo. A través del miedo. A través de todo lo que le decía que diera la vuelta, que corriera, que se salvara.

Y entonces la encontró.

Su madre yacía al pie de las escaleras.

No se movía. Sus ojos estaban abiertos, mirando el techo que había mirado diez mil veces a lo largo de su vida. Sangre se acumulaba debajo de ella, extendiéndose sobre la piedra en un espejo oscuro de las flores bioluminiscentes que había arreglado para la cena hacía solo horas.

Drusniel cayó de rodillas junto a ella. Sus manos encontraron las de ella —frías ya, imposiblemente frías. Siempre había tenido las manos frías. Solía bromear sobre ello. “Manos frías, corazón caliente”, decía, y su padre ponía los ojos en blanco, y Shyntara fingía no sonreír.

—Madre. Madre, despierta. Por favor…

No respondió. Nunca respondería de nuevo.

El mundo se redujo a un punto. El rostro de su madre. Sus ojos vacíos. Las líneas delicadas alrededor de su boca que se profundizaban cuando sonreía. El mechón de cabello blanco que se había soltado de su trenza, yaciendo sobre su mejilla como un susurro.

No se está moviendo. Ella no está…

Un grito desgarró el humo. La voz de su padre. Desafiante. Furiosa.

Viva.

La cabeza de Drusniel se alzó de golpe.

El salón principal. Justo adelante. Su padre todavía estaba luchando.

Se obligó a ponerse de pie. Se obligó a dejar su cuerpo en las escaleras. Se obligó a moverse hacia los gritos, hacia la única familia que todavía podría ser capaz de salvar.

La mano de su madre se deslizó de la suya mientras se levantaba. Dedos fríos rozando su palma.

No miró atrás. Si miraba atrás, nunca se movería de nuevo.

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