Capítulo 6 | Parte 3

El corredor se retorcía adelante, ramificándose en pasajes de servicio y almacenes. Drusniel corría sin pensar, guiado por instinto y los mapas medio recordados que su padre le había hecho memorizar años atrás.

Salidas de emergencia. Puntos de encuentro. Los pasajes que nadie usa. Las rutas que podrían salvarte la vida cuando todo lo demás falla.

La voz de su padre, paciente y precisa, inculcando información a un hijo que no había querido escuchar.

Presta atención. Esto importa.

Importaba ahora. Demasiado tarde para que su padre supiera que importaba.

Detrás de él, pasos. Múltiples. Coordinados. La persecución medida de profesionales que habían estado haciendo esto más tiempo del que Drusniel había estado vivo.

—Por aquí. Fue a la izquierda. Revisen los almacenes.

Drusniel se metió en un pasaje lateral. Se presionó contra la pared. Su corazón martillaba en su pecho, lo suficientemente fuerte como para que lo escucharan, como para que supieran exactamente dónde estaba…

Calma. La precisión requiere calma.

La voz de Zaelar en su cabeza. El entrenamiento que había parecido abstracto hacía solo horas.

Se obligó a respirar. Lento. Controlado. De la manera que Zaelar le había enseñado antes de cada ejercicio.

Siente el aire. Deja que te diga lo que está pasando.

Los pasos se acercaron. El nuevo sentido de Drusniel —el que Zaelar le había ayudado a desarrollar durante meses de práctica paciente— registró movimiento en las corrientes de aire. Dos figuras acercándose desde el corredor principal. Una más circulando para cortar la salida lejana.

Tres atacantes. Uno de él. Sin arma. Magia que apenas había comenzado a desarrollarse.

Pero había aire. Siempre había aire. El recinto de su padre tenía un sistema de ventilación sofisticado: el abuelo de Drusniel lo había instalado, atrayendo aire fresco de las cavernas más profundas. Las corrientes fluían a través de canales en las paredes, emergiendo por rejillas a intervalos regulares.

Ahí. Una corriente fuerte, tirando a través de la rejilla detrás de él. Aire frío de los túneles profundos.

No ordenes. Sugiere.

El atacante líder dobló la esquina. Lo vio. Alzó su hoja. Tan cerca, Drusniel podía ver cicatrices en el antebrazo expuesto del hombre. Cicatrices viejas. Un profesional que había estado luchando más tiempo del que Drusniel había estado vivo.

—No hay a dónde correr, chico.

Drusniel reunió la corriente. La comprimió de la manera que había aprendido —no con fuerza, sino con enfoque. Su duelo le gritaba que atacara, que dispersara el aire en rabia caótica como había hecho en el salón principal. Pero eso no había funcionado. Eso había sido emoción, no habilidad.

La precisión requiere calma.

El rostro de su madre destelló en su mente. Ojos vacíos. Sangre extendiéndose.

Empujó la imagen. No ahora. Todavía no.

Liberó.

El empuje de aire alcanzó al atacante en el centro de masa. No lo suficiente para herir —nunca sería suficiente para realmente dañar, no en esta etapa de su entrenamiento— pero suficiente para hacerlo tambalear. El hombre tropezó hacia atrás, brazos agitándose, chocando con el segundo atacante que había estado justo detrás de él.

Drusniel corrió.

Sus pulmones ardían. Su cabeza palpitaba. La magia le había costado más de lo que debería: la turbulencia emocional interrumpiendo la eficiencia que Zaelar le había inculcado. Jadeaba por aire, visión nadando en los bordes. Sangre goteaba de su nariz, tibia contra su labio superior.

No puedo hacer eso de nuevo. Todavía no. El cuerpo necesita tiempo para recuperarse.

El tercer atacante apareció adelante, bloqueando el pasaje. El que había circulado. Más rápido de lo que Drusniel había esperado.

Sin corriente aquí. Sin corriente que redirigir. Los canales de ventilación no alcanzaban esta sección. La magia de Drusniel estaba gastada, su cuerpo vaciado, sus opciones estrechándose a nada.

Se agachó. Instinto: entrenamiento de asesino que nunca había cuajado del todo pero había dejado sus marcas de todas formas. La hoja del atacante silbó sobre su cabeza, lo suficientemente cerca para sentir el viento de su paso.

Drusniel rodó. Se levantó corriendo. Sintió los dedos del hombre atrapar su manga y soltarse.

La salida estaba adelante. Una puerta de servicio, oculta en la pared, llevando a los túneles exteriores. La había encontrado años atrás mientras exploraba. Se había preguntado por qué alguien necesitaría una puerta secreta en un corredor de almacenamiento.

Ahora lo sabía.

Drusniel la golpeó a toda velocidad. El mecanismo antiguo cedió: óxido y polvo y décadas de abandono rindiéndose al impulso desesperado. Cayó a través hacia la oscuridad.

Detrás de él, gritos. —¡Está en los túneles! ¡Muévanse! ¡No dejen que…!

Pero los túneles eran un laberinto. Generaciones de drow los habían tallado, expandido, conectado a otros sistemas de túneles. Incluso los atacantes —profesionales, coordinados, mortales— tendrían problemas para seguirlo.

Drusniel corrió hasta que sus piernas cedieron. Luego se arrastró. Luego se arrastró hasta una grieta apenas lo suficientemente grande para sostenerlo y presionó su espalda contra la piedra fría.

Su nariz sangraba libremente ahora. No lo había notado hasta que la sangre goteó sobre sus manos. El sabor a cobre llenaba su boca, mezclándose con humo y lágrimas que no se había dado cuenta que estaba llorando.

Estaba vivo.

Si no me hubiera quedado tanto tiempo en la torre…

El pensamiento afloró y lo mató. Ahora no.

Sus padres estaban muertos.

Y en algún lugar en la oscuridad detrás de él, sus asesinos todavía estaban cazando.

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