Capítulo 6 | Parte 4

Pasó el tiempo. No sabía cuánto.

Los sonidos de persecución se desvanecieron eventualmente. O lo habían perdido en el laberinto de túneles o se habían rendido. De cualquier forma, Drusniel permaneció en su grieta hasta que el silencio se volvió absoluto. Hasta que su latido disminuyó del pánico a algo que se acercaba a lo normal. Hasta que la sangre en su cara se secó formando una costra.

Entonces, lentamente, se desenroscó y comenzó a moverse.

Los túneles conectaban con los niveles inferiores del recinto: pasajes de servicio, cámaras de almacenamiento, las viejas rutas que su abuelo había construido para emergencias exactamente como esta. Drusniel los había explorado de niño, mapeando los caminos ocultos de la misma manera que otros niños mapeaban las rutas de superficie que sus padres les dejaban usar.

Siempre conoce tus salidas, había dicho su padre. Siempre sabe cómo escapar.

Nunca había preguntado de qué esperaba su padre que escapara. Ahora lo sabía.

Las rutas de emergencia serpenteaban a través de la oscuridad. Drusniel se movía por tacto y memoria, arrastrando los dedos a lo largo de las paredes de piedra, contando pasos entre giros. Izquierda a los treinta. Derecha a los setenta. A través del apretón estrecho que Shyntara había encontrado cuando tenía doce años.

El recinto arriba estaba silencioso ahora. No más gritos. No más combate. Solo los sonidos de asentamiento de un edificio llegando a términos con lo que había pasado dentro de él.

Encontró el cuerpo cerca de la bodega de vinos.

El viejo Meren. El mayordomo de la familia. Había servido a los abuelos de Drusniel antes de servir a sus padres. Había mecido a Drusniel en sus rodillas cuando era niño. Le había pasado dulces a escondidas cuando sus padres no miraban, y lo había cubierto cuando robaba libros de la biblioteca, y nunca había traicionado una confidencia.

Ahora yacía desplomado contra la pared, sangre acumulándose debajo de él. Su chaqueta formal —la que usaba para las cenas familiares— estaba cortada en tres lugares. Pero sus ojos estaban abiertos. Moviéndose.

Vivo. Apenas.

—Meren…

Drusniel se dejó caer junto a él. La mano del viejo atrapó su muñeca con fuerza sorprendente. La fuerza de alguien determinado a entregar un mensaje final.

—Joven amo. —Las palabras salieron húmedas, burbujeando. Una herida en el pecho. Nada con lo que Drusniel pudiera ayudar, incluso si tuviera las herramientas—. Vrinn. Vinieron desde… dijeron… —Una tos, oscura de sangre—. Dijeron que querían toda la casa. Sin testigos. Corra. Tiene que… correr…

—No voy a correr. Todavía no. —Drusniel apretó la mano del viejo—. ¿Quién los lideraba? ¿Viste…?

—Colores Vrinn. Armas Vrinn. —Los ojos de Meren se enfocaron en algo más allá del hombro de Drusniel. Algún lugar distante que solo los moribundos podían ver—. Pero la forma en que se movían… profesionales. Demasiado profesionales. No luchadores de casa. Mercen…

Su agarre se aflojó. Su pecho dejó de moverse.

Sus ojos se fijaron en ese lugar distante, y no regresaron.

Drusniel se arrodilló junto a él por un largo momento. Otro cuerpo. Otra pieza de su mundo borrada. Meren, quien le había enseñado a hacer un nudo formal. Meren, quien le había sonreído a través de cien cenas familiares.

Vrinn.

Su mirada cayó sobre algo cerca de la mano de Meren. Una daga, yaciendo en el piso de piedra. Su hoja estaba limpia —recientemente limpiada, quizás, o nunca usada. Pero la empuñadura portaba una insignia inconfundible.

Tres círculos entrelazados sobre una hoja curva.

Casa Vrinn.

Drusniel la recogió. El metal estaba frío contra su palma.

Algo estaba mal.

La daga era prístina. Perfecta. En medio de una masacre —sangre en las paredes, humo en el aire, cuerpos dispersos por cada corredor— esta arma parecía como si nunca hubiera sido desenvainada. La insignia brillaba como pulida. El filo no mostraba mellas, ni desgaste, ni signos de combate.

¿Por qué no hay sangre en la empuñadura?

El pensamiento emergió a través de su duelo como un pez rompiendo el agua. Su mente analítica —la parte que Zaelar llamaba su mayor activo— marcó la anomalía.

Demasiado limpia. Demasiado deliberada. Algo sobre esto no coincidía con el resto de la carnicería.

Pero ¿por qué…?

El rostro de su madre destelló a través de su memoria. Ojos vacíos. Sangre extendiéndose sobre la piedra.

Su padre, cayendo. La hoja, y la segunda hoja, y la tercera.

El duelo golpeó de vuelta, ahogando la duda como una ola borrando marcas en la arena.

No debería importar.

El pensamiento era frío y duro y casi absoluto. La duda se hundió bajo la rabia, pero no desapareció por completo. Solo fue a algún lugar profundo y silencioso donde no tenía que mirarla.

Los mataron. La Casa Vrinn mató a mi familia. Los sirvientes sabían. El hombre moribundo dijo el nombre. Las insignias, la planificación, todo lo que “Annariel” me advirtió…

Cerró el puño alrededor de la daga.

Mataré a cada último de ellos.

La evidencia era suficiente. La rabia era suficiente. La necesidad ardiente de algo —alguien— que destruir era suficiente.

Guardó la daga en su cinturón y siguió moviéndose.

Fin de Capítulo 6.4 —> 6.5: Sangre en la Oscuridad: La Huida de Shyntara