Capítulo 6 | Parte 5

Shyntara

Los escombros bloqueaban el corredor completamente.

Shyntara miró el techo colapsado, sangre corriendo de un corte sobre su ojo, e hizo cálculos. Tiempo para despejar un camino: demasiado largo. Rutas alternativas: comprometidas o desconocidas. Drusniel: al otro lado, dirección incierta.

Muerto o escapado.

No podía permitirse asumir lo peor. Si asumía lo peor, se congelaría. Y congelarse significaba morir. Su padre le había enseñado eso antes de que tuviera edad para entender lo que significaba.

Muévete. Evalúa. Adapta. Sobrevive.

Se volvió y se movió más profundo en el recinto.

Los atacantes estaban en todas partes. Ya había matado a tres de ellos —golpes rápidos y eficientes desde las sombras, el entrenamiento que su padre le había inculcado desde la infancia. Hoja a través de la garganta desde atrás. Estocada entre las placas de la armadura. La anatomía de la muerte, aprendida como otro idioma.

Pero eran demasiados. Sin importar cuán hábil fuera, los números contaban. Y estos no eran sirvientes de casa o luchadores callejeros contratados. Estos eran profesionales.

Esto no es una incursión de casa.

El pensamiento se cristalizó mientras observaba a un escuadrón de atacantes barrer el ala de sirvientes. Cuatro de ellos, moviéndose en coordinación perfecta. Cubriendo ángulos. Revisando esquinas. El tipo de eficiencia que tomaba años de entrenamiento juntos.

La Casa Vrinn tenía asesinos —cada casa mayor los tenía— pero luchaban con patrones reconocibles. Movimientos distintivos transmitidos a través de generaciones. Un asesino Vrinn tenía señales. Cómo favorecían su lado izquierdo. El floreo antes de un golpe que era tanto tradición como técnica.

Estos luchadores no tenían nada de eso. Sin floreos. Sin señales. Sin personalidad.

Mercenarios.

Soldados profesionales de alquiler, traídos desde fuera de Umbra’kor. Moradores de la superficie, quizás, o parias de una docena de casas diferentes. El tipo de fuerza que armabas cuando querías el trabajo hecho sin las huellas de tu propia gente.

Pero ¿por qué usaría Vrinn mercenarios? Tenían sus propios asesinos. Sus propias tradiciones. Usar forasteros era caro y riesgoso —más difícil de controlar, más difícil de silenciar después. Iba contra todo lo que las casas drow valoraban sobre el asesinato: el toque personal, el rencor generacional, el honor en hacer el trabajo tú mismo.

A menos que algo sobre esta evidencia estuviera siendo moldeado. Dirigido.

El pensamiento era frío y agudo. Shyntara lo archivó para después. Ahora mismo, la supervivencia venía primero.

Se deslizó a través de un pasaje oculto —una de las rutas de emergencia que solo la familia conocía— y emergió en los jardines exteriores. El recinto ardía detrás de ella. El humo se elevaba hacia el techo de la caverna, extendiéndose como una infección a través del aire quieto.

Madre. Padre.

Había visto sus cuerpos. Había tenido que pasar sobre el cadáver de su madre para alcanzar este pasaje. La imagen viviría detrás de sus ojos para siempre: el rostro de su madre, tan quieto, tan diferente de la mujer que la había criado.

No había forma de salvarlos ahora.

Drusniel.

Su hermano había corrido hacia el salón principal. Hacia sus padres. Hacia lo peor de la lucha. Había intentado seguirlo, pero el techo había colapsado, y para cuando encontró otra ruta, los atacantes habían inundado el área.

No está muerto. No puede estar muerto.

No tenía evidencia para esa creencia. Solo el rechazo desesperado a aceptar un mundo donde ella era la única que quedaba.

La entrada del túnel esperaba adelante —el mismo pasaje que Drusniel había usado para escabullirse a la superficie. Lo había rastreado ahí dos veces antes de perder el rastro, curiosa sobre a dónde estaba desapareciendo su hermano. Ahora era su única ruta de escape.

La evidencia se siente mal.

La certeza creció mientras se movía. Las armas que había visto, las insignias dispersas tan convenientemente, las dagas Vrinn que brillaban demasiado en el caos —algo sobre ello no encajaba. Demasiado pulcro. Demasiado obvio.

¿Por qué dejaría Vrinn este rastro? No son estúpidos.

No tenía una respuesta. Todavía no. Pero la incorrección era real, y confiaba en sus instintos más de lo que confiaba en evidencia conveniente.

Encontraré la verdad.

Sobreviviría. Escaparía. Encontraría algún lugar seguro —la superficie, quizás, o las ciudades portuarias, o uno de los asentamientos neutrales donde una asesina hábil podía encontrar trabajo.

Y luego encontraría la verdad sobre quién realmente mató a su familia.

Sus padres merecían justicia. Justicia real, no la mentira conveniente que alguien quería que creyeran.

Y si Drusniel vivía…

Lo encontraría a él también. Antes de que hiciera algo estúpido en nombre de la venganza.

Shyntara se deslizó al túnel y desapareció en la oscuridad. Detrás de ella, el recinto ardía. La vida que había conocido terminó.

Adelante yacía la incertidumbre. Pero la incertidumbre era sobrevivible.

Las mentiras no lo eran.

Fin de Capítulo 6.5 —> 6.6: Sangre en la Oscuridad: La Victoria Hueca