Prólogo | Charla de Taberna

El Hacha Oxidada se alzaba en el borde de la aldea, sus paredes de madera curtidas por estaciones incontables. Varian se agachó bajo el umbral bajo, Garrick pisándole los talones. Cinco guardias más ya estaban encorvados alrededor de una mesa cerca del hogar.

—Aún sin goblins. —Varian se quitó la capa—. Quizás tengamos una noche tranquila.

—Tranquila. —Garrick resopló—. Y yo soy el emperador de Grukmar.

El aire de la taberna colgaba espeso con sudor y cerveza agria. Al fondo de la sala, un viejo juglar arrancaba una melodía melancólica de un laúd maltrecho. Varian dio un trago de cerveza y arrugó la cara ante su amargor.

Al otro lado de la mesa, Tormund se inclinó hacia delante.

—¿Oyeron lo de los goblins en el este? ¿Cerca de Stonehold?

—¿Qué pasa con ellos?

—Dicen que hicieron algún tipo de pacto. Con los orcos.

—Los goblins apenas pueden encontrar sus propios traseros con ambas manos. —Brynn, un pelirrojo corpulento, resopló en su jarra—. ¿Esperas que crea que de repente hacen pactos?

—Ha estado desapareciendo gente de aldeas allá arriba. —Tormund extendió las manos—. Algo los tiene agitados.

—Hay más.

La voz de Elara era suave pero llegaba lejos. La única mujer del grupo, se había probado dos veces —con espada y arco. Tenía una extraña habilidad para encontrar chismes que resultaban ser otra cosa.

—Dicen que los goblins tienen chamanes ahora. Brujos que pueden invocar tormentas y arruinar cosechas con una palabra. —Miró alrededor de la mesa—. Dicen que matan cautivos para sus dioses. Manchan sus losas de ofrenda con sangre.

El silencio cayó pesado como un sudario.

Brynn lo rompió con una risa forzada. —Historias. Eso es todo.

—Las historias tienen que venir de algún lado —murmuró Tormund.

—¿Pero qué pasa con las órdenes del capitán? —habló Garrick—. Guardias dobles. Nadie más allá de los bordes de la aldea. No hace eso por historias.

Brynn no dijo nada. La duda en su rostro decía suficiente.

Varian se quedó mirando su jarra, observando la luz del fuego jugar en la superficie oscura.

Viejas supersticiones. Ningún hombre sensato creía tales cuentos.

Sin embargo.

Pensó en las huellas que habían encontrado, frescas en la arcilla. Las marcas de garras en los troncos —demasiado altas para cualquier bestia natural. El inquietante silencio en el bosque, como si los mismos pájaros e insectos contuvieran el aliento.

Pensó en la niña. Sus ojos, fijos en esa boca del callejón. La forma en que había temblado como si algo hubiera metido la mano dentro de ella y apretado.

—Otra ronda —llamó al tabernero.

La cerveza era amarga. Pero no tan amarga como lo que quedaba en su lengua.

La conversación derivó a temas más seguros. Cosechas. Amores dejados atrás. Sueños de gloria.

Pero bajo todo eso, la corriente corría oscura.

Afuera, la noche presionaba cerca. Y en las profundidades del bosque de Grukmar, los árboles permanecían en silencio y no devolvían nada.

Fin de Prólogo 4 — continúa en Prólogo 5: Señales en la Frontera