Capítulo 18 | Parte 4

La pelea terminó.

No con victoria—con retirada. Los Grukmar se retiraron, arrastrando a sus heridos, dejando tres cuerpos en el suelo húmedo de sangre. Eldric había matado dos de ellos. La magia de Xandor había ahuyentado más.

Y Balin había matado uno.

No podía dejar de mirarlo. El cuerpo gris-verdoso, el charco de sangre oscura extendiéndose debajo, cómo sus ojos se habían vuelto planos y vacíos. En su cabeza, la muerte había sido limpia. Un estocada, una caída, un final noble.

Nunca fue limpia.

La hoja había entrado mal—en ángulo, raspando entre las costillas en lugar de deslizarse a través. El Grukmar no había muerto instantáneamente. Había hecho sonidos. Sonidos húmedos, gorgojeantes que no eran del todo palabras pero podrían haberlo sido.

Primera vez matando a alguien.

Las palabras resonaron en su cráneo. Nunca pararían.

Su estómago se revolvió. Balin apenas logró dar tres pasos antes de estar de rodillas, vomitando en el pasto. Todo su cuerpo temblaba—no de frío, no de agotamiento. De algo más profundo. Algo que se sentía como su alma tratando de escapar a través de su garganta.

Una mano en su hombro. Eldric.

—No lo mires.

—No puedo—no puedo parar—

—Lo sé. —La voz de Eldric era diferente ahora. Más suave. La dureza seguía ahí, pero envuelta en comprensión—. El primero siempre es el más difícil. No se vuelve más fácil. Solo te vuelves mejor guardándolo.

—Maté— —Balin no pudo terminar. Otra ola de náusea.

—Sobreviviste. Eso es lo que importa. No gloria. No honor. Supervivencia. —Eldric lo puso de pie—. Vamos. Necesitamos movernos antes de que se reagrupen.

—Pero—

—Procesa después. Muévete ahora.

Balin se movió.

El cuerpo quedó donde cayó. No podía mirarlo de nuevo. No podía no mirarlo. Cada paso alejándose se sentía como traición—aunque de qué, no podía decir.

Maris cayó en paso junto a él. Su cara estaba pálida, ojos perseguidos.

—Lo vi venir —dijo en voz baja—. La emboscada. Sabía que pasaría.

—¿Entonces por qué no nos advertiste?

—Traté. No entiendes—las visiones no son instrucciones. Son momentos. Fragmentos. Vi violencia, pero no cuándo. No dónde. No quién. —Su voz se quebró—. Te vi en el suelo con sangre en tus manos, y no pude distinguir si era tuya o de alguien más.

—No era mía.

—Lo sé ahora. —Lo miró con esos ojos grises que veían demasiado—. ¿Cómo se siente?

Balin buscó palabras. No encontró nada que encajara.

—Mal —dijo finalmente—. Se siente mal. En las historias, matar al enemigo se siente bien. Justificado. Pero él—eso— —Tragó—. No parecía un monstruo cuando murió. Parecía… sorprendido. Como si no hubiera esperado que terminara así.

—Nunca lo esperan. —La voz de Maris era apenas un susurro—. Nadie espera ser el que cae.

Caminaron en silencio.

Detrás de ellos, la sangre se empapaba en la tierra. El cuerpo del Grukmar alimentaría carroñeros al anochecer. En una semana, no habría señal de que nada de esto hubiera pasado.

Excepto en la memoria de Balin. Eso nunca se desvanecería.

Primera vez entendiendo que las historias de aventuras son mentiras. Primera vez queriendo ir a casa. Primera vez dándose cuenta de que casa no se sentiría igual, incluso si lograba regresar.

Su lista de primeras veces había ganado entradas que nunca había querido.

Siguieron caminando.

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