Lore | La Defensa Resiliente del Imperio Divino de Lumeshire

Las botas de Valarian estaban mojadas.

Esa fue la primera rareza de la mañana. Había tomado el camino oriental desde los barracones: el camino seco, el camino sensato, el camino que cada guardia tomaba durante las lluvias de otoño. No debería haber charcos. No los había habido ayer.

Miró hacia abajo. El agua se acumulaba alrededor de sus pies, oscura e inmóvil, sin reflejar nada.

Extraño, pensó. Luego siguió caminando, porque las rarezas no eran su responsabilidad. La patrulla fronteriza lo era. Las rarezas eran asunto de los sacerdotes.

El muro de la guarnición apareció a la vista: una barrera de treinta pies de piedra gris, vieja pero sólida, que marcaba dónde terminaba Lumeshire y comenzaba la línea de árboles. Más allá de los árboles yacía el territorio Grukmar: pantanos, ruinas y cosas en las que era mejor no pensar.

El cabo Bren esperaba en el puesto de control, frotándose las manos para entrar en calor. Un hombre joven de la capital, todavía convencido de que su puesto importaba.

—¿Algo durante la noche? —preguntó Valarian.

—Huellas de goblin cerca de la cerca sur. Una banda pequeña, quizás seis. No cruzaron.

—Nunca cruzan durante la temporada de cosecha. Demasiado tráfico de patrullas.

Bren asintió, pero su expresión era extraña.

—Otra cosa, sin embargo. Venn presentó un informe. Dijo que vio luces en los bosques orientales.

—Venn ve luces cada vez que bebe.

—No estaba bebiendo. Estaba en la tercera guardia. Dijo que las luces se movían, como linternas, pero no había nadie llevándolas.

Valarian tomó el informe de las manos de Bren y lo revisó. Formulario estándar, la letra apretada de Venn, la sección para firmas de testigos conspicuamente vacía.

—Necesita dos testigos para hacer esto oficial.

—Lo sé. Por eso está molesto. Marrek estaba de guardia con él, pero Marrek dice que no vio nada.

Valarian dobló el informe y lo metió en su cinturón.

—Entonces va al archivo de no verificados. Igual que la última vez.

Bren dudó.

—¿Y si había algo?

—Entonces esperamos hasta que alguien más lo vea. Ese es el procedimiento. —Valarian le dio una palmada en el hombro—. No te preocupes. El imperio ha sobrevivido cosas más extrañas que luces flotantes.

Caminó por el perímetro, revisando los postes de la cerca, contando los centinelas. Todo parecía normal. Todo siempre parecía normal. Eso era lo extraño del servicio en la frontera: nada pasaba, hasta que de repente todo pasaba.

En la puerta occidental, encontró a Marrek fumando una pipa y mirando las montañas.

—No viste las luces —dijo Valarian.

Marrek no se volvió.

—Vi algo. No estoy seguro de que fueran luces.

—¿Qué era?

Una larga pausa. El humo se elevaba de la pipa.

—Una forma —dijo Marrek finalmente—. Al borde de los árboles. Alta. Demasiado alta para ser un hombre. Solo estaba ahí parada, observando el muro.

—¿Y no reportaste eso?

—¿Reportar qué? ‘¿Vi una forma’? Eso no es un informe. Eso es un poema.

Valarian no podía discutir con esa lógica. Los formularios tenían casillas para huellas de goblin, avistamientos de orcos, clima inusual. No había casilla para formas altas que se sentían mal.

Miró hacia la línea de árboles oriental. Los árboles permanecían inmóviles en el aire de la mañana, oscuros y densos. Más allá de ellos, la tierra se elevaba hacia las montañas de Stonehold. Más allá de esas, según los mapas antiguos, yacían territorios que ni siquiera los exploradores patrullaban.

Umbra’kor. Elfos oscuros. Cuentos de hadas, principalmente. Los soldados contaban historias alrededor de las fogatas—magia de sombras, rituales de sangre, ciudades construidas bajo tierra. Nadie realmente las creía.

¿Y más allá de los Umbra’kor?

Wyrmreach.

Valarian nunca había conocido a nadie que hubiera estado allí. Había conocido a mucha gente que afirmaba conocer a alguien que sí. Las historias nunca coincidían. Esa era la parte confiable: ningún relato coincidía en nada excepto en que no querías ir.

—El Capitán Eldric piensa que Venn estaba soñando —dijo Marrek.

—Eldric piensa que todo son sueños o problemas de disciplina.

—¿Qué piensas tú?

Valarian consideró la pregunta. Las botas mojadas. El charco extraño. Las luces que Venn vio y Marrek no. La forma en la línea de árboles, demasiado alta para ser un hombre.

—Creo —dijo lentamente— que no estamos equipados para pensar en cosas así. Estamos equipados para revisar postes de cerca y contar goblins. Eso es lo que deberíamos hacer.

Marrek asintió. Ninguno de los dos se sintió satisfecho con la respuesta.

El turno de la mañana pasó sin incidentes. Valarian archivó informes sobre retrasos en envíos de grano, aprobó una requisición de botas nuevas, y firmó un horario de patrullas para la próxima semana. Trabajo normal. Trabajo seguro.

Al mediodía, llegó un mensajero de la torre de vigilancia oriental. Una sola página, sellada con el sello menor que significaba inusual pero no urgente.

Valarian rompió la cera.

Patrulla Siete regresó temprano. Informe adjunto. Un miembro desaparecido—Soldado Coller. Equipo de búsqueda enviado. No se encontraron rastros.

Lo leyó dos veces. Luego caminó a los cuarteles del Comandante y colocó el informe sobre su escritorio.

—¿Desaparecido cómo? —preguntó el Comandante sin levantar la vista.

—El informe no lo dice. Solo que estaba con la patrulla al atardecer y desapareció al amanecer. Sin huellas. Sin señales de lucha. Su equipo todavía estaba en su tienda.

El Comandante suspiró. Era el suspiro de un hombre que había visto demasiados informes como este.

—Archívalo.

—¿No deberíamos…?

—Archívalo, Valarian. Bajo ‘inexplicados’. Tenemos tres docenas de desapariciones inexplicadas en ese archivador. Ninguna llevó a ningún lado. Ninguna lo hace nunca.

Valarian dudó.

—¿Crees que está conectado? Las luces que vio Venn, la forma que mencionó Marrek…

—Creo —dijo el Comandante, finalmente levantando la vista— que el imperio tiene ciento cuarenta y siete guarniciones fronterizas. Cada una presenta dos o tres informes inexplicados por temporada. Si investigáramos cada luz extraña y cada miembro de patrulla desaparecido, no nos quedarían soldados para proteger nada.

Volvió a su papeleo.

Valarian se quedó ahí un momento más, luego se fue.

Afuera, el cielo era gris y ordinario. Los árboles estaban en silencio. Los centinelas caminaban sus rutas con la certeza mecánica de hombres que creían que sus rutinas significaban seguridad.

Valarian entendía esa creencia. Dependía de ella. La alternativa—considerar lo que las rutinas podrían estar fallando en prevenir—no era algo que pudiera permitirse pensar.

Archivó el informe de avistamiento de Venn en el cajón de no verificados.

Archivó el informe del soldado desaparecido en el archivador de inexplicados. Completó su turno, cenó, y durmió sin soñar.

Por la mañana, sus botas estaban mojadas de nuevo.

Esta vez, no había charco.

Informe archivado. Estado sin cambios. Se recomienda observación continua.

Lumeshire creyó que tenía tiempo.

Siempre creyó que tenía tiempo.

Fin de Lore 1 — continúa en Lore 1: Fragua y Fuego: La Postura del Reino Montañoso de Stonehold Contra el Caos