Capítulo 18 | Parte 1

Balin mantenía una lista en su cabeza.

Primera vez viendo montañas más altas que los muros de Stonehold. Primera vez durmiendo bajo las estrellas en lugar de piedra. Primera vez que el aire sabía a pino en lugar de humo de forja.

La lista crecía cada día. Ese era el punto de la aventura, ¿no? Coleccionar primeras veces hasta tener suficientes para una historia apropiada.

—Lo estás haciendo de nuevo.

La voz de Eldric cortó sus pensamientos. El viejo soldado había caído en paso junto a él, ojos escaneando la línea de árboles con la vigilancia constante que Balin encontraba tanto impresionante como agotadora.

—¿Haciendo qué?

—Catalogando. —Los labios de Eldric se movieron—no del todo una sonrisa—. Has estado contando crestas desde el amanecer. Diecisiete, según mi cuenta.

—Dieciocho —corrigió Balin—. Te perdiste la que estaba detrás de la ruptura de nubes.

—Dieciocho crestas. ¿Cuál es el propósito?

—Primeras veces. —Balin se encogió de hombros—. Primera vez viendo dieciocho crestas de montaña en un solo día. Es un nuevo récord.

Eldric caminó en silencio por un momento. Cuando habló de nuevo, su voz era diferente. Cuidadosa.

—Tienes una lista de primeras veces.

—Todos deberían. ¿De qué otra forma sabes que estás viviendo?

—¿Qué pasa cuando una primera vez es algo que no quieres recordar?

Balin frunció el ceño. —¿Qué quieres decir?

—Primera vez que alguien intenta matarte. —Los ojos de Eldric nunca dejaban de moverse, observando los árboles, el sendero, las sombras—. Primera vez que ves caer a un amigo. Primera vez que te das cuenta de que las historias de aventuras omitieron todas las partes que importan.

—Eso no—

—Lo hará. —Sin malicia en las palabras. Solo certeza—. No quizás. Lo hará. Estás caminando hacia algo, muchacho. Todos lo estamos. Y cuando lleguemos allí, tu lista de primeras veces incluirá cosas que no encajan bien en cuentos de taberna.

Balin quería discutir. Quería decir que Eldric era amargado, pesimista, un veterano que había olvidado cómo se sentía la esperanza.

Pero había algo en la voz del viejo soldado que lo detuvo. No crueldad. Advertencia.

Adelante, Dulint había dejado de caminar. De nuevo.

—¡Tío! —La frustración de Balin estalló—. Nos hemos detenido tres veces hoy. A este ritmo, llegaremos a Frostgard el próximo invierno.

Dulint se volvió, su rostro ilegible. —El suelo se ve mal aquí. Deberíamos rodear.

—El suelo se ve como suelo. Se ve como cualquier otro pedazo de suelo que hemos cruzado durante la última semana.

—Tu tío ve cosas que tú no —dijo Xandor suavemente, apoyándose en su bastón—. La paciencia es una habilidad de supervivencia.

—También lo es moverse de verdad.

Maris, que había estado caminando en silencio como siempre, de repente se detuvo. Sus ojos perdieron el foco—esa mirada que Balin había aprendido a reconocer. La que significaba que estaba viendo algo que no estaba ahí.

—¿Qué es? —La mano de Eldric fue a su espada.

—Nada. —Maris parpadeó, sacudió la cabeza—. Solo… ecos. Violencia antigua. Algo pasó aquí una vez. Hace mucho tiempo.

—Útil —murmuró Balin.

—No dije que fuera útil. Dije que era. —Maris lo fijó con esos ojos gris pálido—. No todo lo que veo es útil. La mayoría no lo es. Esa es la parte divertida de tener tu cerebro ocasionalmente secuestrado por fuerzas que no entiendes.

Dulint seguía mirando el suelo. Lo que sea que viera—o pensara que veía—lo mantenía enraizado en su lugar.

Primera vez queriendo sacudir a mi tío hasta que le sonaran los dientes.

No. Eso no era justo. Dulint lo había protegido toda su vida. Las rutas lentas, las elecciones cuidadosas, la precaución infinita—no era cobardía. Balin sabía eso. Solo deseaba que saber se sintiera como entender.

—Bien —dijo—. Rodeamos. Añadimos otra hora al viaje. Otro día. ¿Qué es el tiempo para personas que no tienen adónde ir?

—Tenemos adónde ir —dijo Dulint en voz baja—. Por eso exactamente estamos siendo cuidadosos.

Rodearon.

Balin añadió otra primera vez a su lista: Primera vez entendiendo que la paciencia y la frustración pueden existir en el mismo momento.

No lo hizo sentir mejor. Pero se sintió verdadero.

Detrás de ellos, el artefacto pulsaba en la mochila de Dulint. Todavía apuntando. Todavía llamando.

Primera vez preguntándose si la llamada era para él, o para lo que sea que estuviera escuchando.

Tenía una lista de primeras veces. “Primera vez matando a alguien” no estaba en ella.

No todavía.

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