Capítulo 12 | Parte 2

Dejó de caminar al borde del campo, de repente demasiado cansada para moverse.

La visión estaba volviendo. No los fragmentos—todo completo. Coherente, demandando ser visto otra vez.

Maris se apoyó contra un poste de cerca y dejó que la tomara.

El barco primero.

Siempre era el barco. Pequeño, apenas lo suficientemente grande para dos, su madera oscura y curtida por algo que no era exactamente sal. Se mecía en agua que se movía mal—demasiado espesa, demasiado viva, como aceite que hubiera aprendido a respirar.

Agua negra.

No oscura. Negra. El tipo de negro que tragaba la luz, que bajaba y bajaba para siempre. Cosas se movían bajo la superficie—sombras y formas y sugerencias de masa que no deberían existir. El agua misma parecía consciente, curiosa, hambrienta.

Viento. Caos. Algo arriba.

El cielo también estaba mal. Sin estrellas ni luna ni sol, solo un crepúsculo constante presionando hacia abajo como un peso. Formas se movían a través de él, vastas e indistintas, y el viento llevaba sonidos que podían haber sido gritos o podían haber sido un lenguaje que no entendía.

Y entonces—la mano.

Piel gris-oscura. Dedos largos. Alzándose a través del caos, agarrándose al borde del bote, al aire, a cualquier cosa sólida. La mano era real de una manera que el resto de la visión no era—fija, estable, un ancla en el torbellino.

La mano se deslizó.

El agua la reclamó. Dedos gris-oscuros desaparecieron bajo la superficie negra, y el vacío donde habían estado se sintió como una herida en el mundo.

Alguien se estaba ahogando.

No metafórica ni simbólicamente. Realmente ahogándose, en agua que no era agua, en un mar que no debería existir, bajo un cielo que nunca había conocido estrellas.

El barco permaneció, vacío y meciéndose.

Maris volvió a sí misma con un jadeo.

Todavía estaba apoyada contra el poste de cerca. Sus manos temblaban. Su dolor de cabeza se había duplicado, triplicado, convertido en algo que existía como su propia entidad detrás de sus ojos.

—Para —dijo otra vez. Pero la visión no escuchaba. Nunca escuchaba.

El barco. El agua. La mano. Una y otra vez, quemados en su mente como una marca. Esto no era como sus visiones usuales—dispersas, fragmentarias, abiertas a interpretación. Esto era específico. Fijo. Un momento congelado en el tiempo, esperando que ella entendiera.

Una imagen estable, suministró alguna parte de su mente. Los videntes en las viejas historias habían escrito sobre ellas—visiones que no cambiaban, que mostraban lo mismo sin importar cuántas veces vinieran. Cosas que sucederían. No que podrían. Que sucederían.

Alguien iba a ahogarse en agua negra.

O ya lo había hecho.

O se estaba ahogando ahora mismo, mientras ella estaba aquí temblando contra un poste de cerca, demasiado débil para ayudar incluso si supiera cómo.

La piel gris-oscura. Los dedos largos. No proporciones humanas, se dio cuenta. La mano era demasiado larga, demasiado estrecha, las articulaciones doblándose de maneras que sugerían algo otro. ¿Élfico, quizás? Nunca había visto un elfo de cerca, pero las historias los describían como diferentes. Equivocados, si eras desagradable. Hermosos, si no lo eras.

Manos hermosas, ahogándose en agua negra.

Se rio, y el sonido salió roto. Esta era su vida ahora—ver la muerte, incapaz de detenerla, despertando en campos sin memoria de caer. Las visiones le habían quitado todo lo demás. Su hogar y trabajo, su familia que había dejado de visitarla años atrás, incómodos con una hija que veía cosas que no estaban ahí y no podía controlar cuándo dejaba de ser ella misma.

—¿Qué quieres? —preguntó a la visión, al universo, a lo que sea que le estuviera haciendo esto—. ¿Qué se supone que debo hacer con esto?

La visión no respondió. Solo se reprodujo de nuevo, en bucle infinito detrás de sus ojos. Barco. Agua. Mano.

Maris empezó a caminar otra vez.

Riverhold estaba más cerca ahora, sus muros haciéndose más distintos con cada paso. El tirón en su pecho se había fortalecido—no doloroso, pero insistente. Algo ahí. Algo esperando.

Quizás estaba caminando hacia su muerte. Las visiones nunca le habían mostrado su propio fin, pero eso no significaba que no viniera.

Quizás estaba caminando hacia algo peor.

Pero la alternativa era quedarse en este campo para siempre, viendo a un extraño ahogarse una y otra vez, demasiado asustada para moverse.

Había aprendido años atrás que no moverse siempre era peor.

Fin de Capítulo 12.2 —> 12.3: La Hierba Donde Cayó: La Desorientación