Capítulo 12 | Parte 1

Lo primero que sintió fue el frío.

Hierba mojada presionaba contra su mejilla. Sus manos estaban entumecidas, dedos curvados en tierra que se escurría entre ellos. En algún lugar cercano, un pájaro cantaba—ordinario, despreocupado, como si el mundo no se hubiera abierto y mostrado algo que no se iría.

Maris Hale abrió los ojos.

El sol estaba mal. Había sido de mañana cuando caminaba por el camino a Riverhold. Ahora colgaba bajo y dorado, inclinado hacia el atardecer. Horas. Había perdido horas otra vez.

Intentó sentarse. Su cuerpo no estuvo de acuerdo. El dolor atravesó su cráneo—la secuela familiar, el precio que pagaba cada vez que las visiones venían. Su lengua palpitaba, y cuando la tocó con cuidado, sus dedos volvieron con el sabor cobrizo de la sangre. Se la había mordido otra vez.

Barco. Agua negra. Una mano deslizándose hacia abajo.

Los fragmentos surgieron sin ser invitados, afilados e insistentes. Los empujó hacia abajo, se enfocó en lo físico. Suelo debajo de ella. Cielo arriba. Pájaros cantando sus canciones estúpidas y despreocupadas.

Estaba acostada en un campo en algún lugar fuera de Riverhold. La silueta del pueblo era visible contra el horizonte—muros y tejados y la tenue sugerencia de humo de chimeneas. No recordaba haber caminado hasta aquí. No recordaba haberse caído.

Pero entonces, nunca lo recordaba.

—Bien —dijo en voz alta, probando su voz. Salió quebrada y ronca, como si hubiera estado gritando—. Eso fue divertido.

Nadie respondió. Por supuesto que nadie respondió. Las videntes no atraían ayuda; atraían miedo. Una mujer acostada en un campo, espuma en los labios y sangre en la lengua—la gente aprendía a rodear ese problema particular en lugar de atravesarlo.

Se apoyó en los codos. El mundo se inclinó, se estabilizó. Se puso de rodillas. El mundo se inclinó otra vez, más insistentemente. Esperó a que pasara, respirando lento, contando latidos.

Uno. Dos. Tres. Cuatro—

Agua negra. La mano alzándose. Dedos extendidos, desesperados, buscando algo sólido y sin encontrar nada—

Apartó la imagen tan fuerte que casi se cayó de nuevo.

—Para —susurró—. Por favor, solo—para.

Las visiones habían estado viniendo más frecuentemente últimamente. Más fuertes. Más específicas. Durante años habían sido fragmentos—destellos de color, palabras medio escuchadas, sentimientos sin contexto. Útiles solo como prueba de su diferencia, su error, su incapacidad de ser normal.

Pero esta había sido clara. Cristalina. Un pequeño bote en agua que se movía como si estuviera viva. Agua negra, espesa y equivocada. Y una mano—piel gris-oscura, dedos largos—deslizándose bajo la superficie mientras el caos se agitaba alrededor.

Alguien se estaba ahogando. O se había ahogado. O se ahogaría. Las visiones nunca venían con marcas de tiempo.

Finalmente logró ponerse de pie. Sus piernas temblaban pero resistían. Su cabeza dolía como si alguien hubiera clavado una estaca a través de ella, pero podía pensar con claridad suficiente. Eso era progreso.

El campo se extendía a su alrededor en todas direcciones—tierras de cultivo, recientemente cosechadas, rastrojos rascando sus tobillos. No recordaba haber dejado el camino, cruzado el campo, ni caído.

Esa era la parte que más odiaba. No el dolor, no la sangre, no las visiones mismas. Los vacíos. El tiempo robado. Los momentos de su vida que simplemente desaparecían, reemplazados por imágenes de cosas que no entendía y no podía controlar.

Empezó a caminar hacia Riverhold. Cada paso era una negociación con un cuerpo que no quería nada más que acostarse de nuevo en la hierba y esperar a que el mundo dejara de girar.

Agua negra. La mano. Alguien ahogándose.

La imagen se negaba a desvanecerse. Usualmente, las visiones comenzaban a disolverse en el momento en que despertaba, dejando solo impresiones y fragmentos. Pero esta se aferraba a ella, afilada y completa y persistente.

Algo en Riverhold estaba esperando. Podía sentirlo—un tirón, como un hilo atado a su pecho, como algo llamando su nombre en una frecuencia justo debajo del oído.

Había sentido llamadas antes. Usualmente llevaban a problemas.

Pero ignorarlas llevaba a algo peor.

Maris siguió caminando.

Fin de Capítulo 12.1 —> 12.2: La Hierba Donde Cayó: La Imagen Estable