Capítulo 12 | Parte 3

El camino a Riverhold era polvoriento y poco notable. Granjeros pasaban con carros vacíos, dirigiéndose a casa después del día de mercado. Un tren de mercaderes pasó traqueteando, guardias observando a Maris con la sospecha casual reservada para viajeros solitarios que parecían haber estado durmiendo en campos.

Probablemente se veía terrible. No se había revisado.

La visión se reprodujo de nuevo mientras caminaba—barco, agua, mano—y la dejó correr, demasiado exhausta para luchar. El dolor de cabeza se había asentado en un rugido sordo, constante y familiar. Su lengua mordida había dejado de sangrar, aunque todavía palpitaba con cada latido.

Esto es real, se dijo. El camino es real. El polvo es real. El dolor es real.

Era un ritual de anclaje que había desarrollado a lo largo de los años. Cuando las visiones venían, se sentían más reales que la realidad—más vívidas y presentes, más cercanas a la verdad. La única manera de volver era anclarse en la sensación. El dolor funcionaba mejor. Por eso se mordía la lengua.

Los mercaderes son reales. El sol es real. Estoy caminando hacia Riverhold, y estoy despierta.

¿Pero lo estaba? Las visiones a veces difuminaban la línea. Había tenido episodios donde había caminado leguas en trance, ojos abiertos pero viendo algo completamente diferente. Había tenido conversaciones que no recordaba, hecho promesas que no podía recordar, acordado cosas que parecían locas cuando finalmente salía a la superficie.

¿Estoy despierta ahora?

La pregunta se sintió importante. La imagen estable se sintió importante. Todo se sentía afilado y significativo, como si el universo estuviera tratando de decirle algo y ella fuera demasiado tonta para entender.

Las puertas de Riverhold aparecieron adelante. Guardias estaban en atención, revisando viajeros, cobrando los pequeños peajes que financiaban los muros del pueblo. Maris se unió a la fila, agradecida por algo mundano en qué enfocarse.

Cuando llegó su turno, el guardia la miró con ojos cansados. —¿Nombre?

—Maris Hale.

—¿Asuntos en Riverhold?

—Comercio. —La mentira salió fácilmente. Mejor que explicar que una visión la había arrastrado aquí contra su voluntad.

—¿Cuánto tiempo?

—Un día o dos. Quizás más.

El guardia gruñó y la dejó pasar. Pasó bajo la sombra de la puerta y entró a Riverhold propiamente.

El pueblo estaba ocupado pero no abarrotado. Tiendas bordeaban la calle principal, sus carteles balanceándose con la brisa del atardecer. Una posada dominaba una esquina, sus ventanas brillando con luz cálida. La gente se movía con propósito, terminando el trabajo del día antes de que cayera la oscuridad.

Ninguno de ellos sabía. Ninguno de ellos veía el barco, el agua, la mano. Ninguno de ellos sentía el tirón en su pecho, insistente y demandante.

Quizás estoy loca, pensó Maris. No era una consideración nueva. La línea entre profecía y locura era delgada, y nunca había estado completamente segura de qué lado estaba.

La imagen estable parpadeó a través de su mente otra vez. Dedos gris-oscuros agarrándose a la nada. Agua negra alzándose para reclamarlos.

Esta es diferente, susurró algo en el fondo de su mente. Esta es real.

Pero siempre se sentían reales. Ese era el problema.

Encontró un lugar contra la pared de un edificio y se apoyó ahí, respirando lentamente, dejando que los sonidos ordinarios de Riverhold la lavaran. Vendedores del mercado anunciando lo último de sus mercancías. Niños riendo en algún lugar cercano. Un perro ladrando a algo que solo él podía ver.

El tirón en su pecho se había fortalecido desde que había entrado al pueblo. No apuntaba hacia nada específico todavía—solo una sensación general de que algo aquí importaba, de que estaba en el lugar correcto, de que si esperaba lo suficiente, el camino se revelaría.

Odiaba esa parte más que nada. La pasividad. El esperar a que el universo le mostrara el siguiente paso en lugar de elegir por sí misma.

Pero había intentado ignorar visiones. Había intentado huir de ellas, suprimirlas, ahogarlas en bebida y distracción. Nada funcionaba. Las visiones venían sin importar qué, y cuanto más las ignoraba, peor se ponían—más fuertes y frecuentes, cada vez más demandantes.

Mejor seguir y acabar con ello, había aprendido. Mejor ver a dónde lleva el camino que dejar que te arrastre.

Así que esperó. Se apoyó contra la pared mientras el sol bajaba más. Observó a la gente de Riverhold terminar sus días. Y trató de no pensar en la mano gris-oscura deslizándose bajo el agua negra, buscando un rescate que no venía.

Voy a descubrir quién es, se dio cuenta. Voy a descubrir por qué sigo viéndolos ahogarse.

El pensamiento no trajo consuelo.

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