Capítulo 12 | Parte 4

El mendigo apareció de la nada.

Un momento Maris estaba sola contra la pared; al siguiente, un hombre viejo estaba parado frente a ella, mano extendida, ojos legañosos y desenfocados. Olía a vino barato y ropa sin lavar. Su barba estaba enmarañada. Sus dedos temblaban con la parálisis de la edad o la bebida o ambos.

—¿Moneda para el desafortunado? —Su voz era áspera, practicada, la súplica profesional de alguien que había estado pidiendo durante años.

Maris buscó su bolsa en el cinturón. No tenía mucho—las videntes raramente lo tenían—pero tenía suficiente para compartir. —Aquí. Para comida, no bebida.

Los dedos del mendigo se cerraron alrededor del cobre. Su mano dejó de temblar.

Sus ojos se enfocaron de golpe.

—La posada llamada El Descanso del Viajero —dijo. Su voz había cambiado—más plana, más distante, como si estuviera leyendo de un guión que no podía ver del todo—. Pregunta por Xandor. Cuéntale lo que viste.

Maris se inmovilizó. —¿Qué?

—El ahogamiento. —Los ojos del mendigo estaban mirando a través de ella ahora, fijos en algo muy lejano—. El barco. El agua negra. La mano que se deslizó. Lo viste. Estabas destinada a verlo.

Su corazón latía con fuerza. La imagen estable parpadeó a través de su mente—barco, agua, mano—y por un momento, sintió la visión tirando de ella otra vez, amenazando con arrastrarla bajo.

—¿Cómo sabes de eso? —susurró.

—Encuentra a Xandor. Cuéntale lo que viste. Ha estado esperando a alguien como tú. —La voz del mendigo era completamente plana ahora, vacía del tono adulador que había usado antes—. Algo está llamando. Algo está transmitiendo. Y eres de los pocos que pueden oír.

—¿Quién te envió? ¿Quién te dijo—

El mendigo parpadeó.

El enfoque dejó sus ojos. Su mano volvió a temblar. Miró hacia abajo a la moneda de cobre en su palma como si nunca la hubiera visto antes.

—Que la luz te encuentre con bondad, señora —dijo con su voz normal. Se alejó tambaleándose ligeramente, ya olvidando su rostro.

Maris lo observó irse.

Sus manos temblaban. Su dolor de cabeza había regresado con toda su fuerza, clavándose detrás de sus ojos como un asalto físico. El tirón en su pecho—el que la había estado guiando hacia Riverhold—de repente tenía una dirección.

El Descanso del Viajero. Xandor. Alguien que había estado esperando.

Había visto conductos antes. Una vez, en un mercado de pueblo, una niña había agarrado su manga y hablado con una voz demasiado vieja para su pequeño cuerpo, entregando una advertencia que había salvado la vida de Maris tres días después. Una vez, en un sueño febril, había estado segura de que su abuela muerta estaba hablando a través de la curandera que la atendía. Las voces usaban a quien estuviera cerca, quien estuviera abierto, cuya mente no resistiera la intrusión.

Pero esto era diferente. Más específico. Más dirigido.

Algo está llamando. Algo está transmitiendo.

Pensó en la imagen estable. El barco. El agua negra. La mano. Si las visiones eran transmisiones—señales enviadas desde algún lugar, recibidas por mentes sintonizadas para oírlas—entonces no estaba viendo el futuro. Estaba viendo el presente. O el pasado. Algo que estaba sucediendo, había sucedido, sucedería, en algún lugar que no podía alcanzar.

Y lo que sea que estaba transmitiendo quería que encontrara a Xandor.

Podía alejarse. Lo había hecho antes—ignorar las señales, seguir su propio camino, pretender que el universo no conspiraba para empujarla en direcciones que no elegía. Pero ignorar visiones siempre las hacía peores. Ignorar conductos—nunca había intentado eso.

Sospechaba que los resultados serían desagradables.

La posada llamada El Descanso del Viajero. Tenía que estar en algún lugar de Riverhold. Alguien sabría.

Maris se apartó de la pared y empezó a caminar. El tirón en su pecho se había solidificado en algo como una aguja de brújula, apuntándola hacia adelante con insistencia silenciosa.

¿En qué me estoy metiendo?

La pregunta se sintió importante. También sin respuesta.

Solo hay una manera de saberlo.

Encontró la posada tres calles después. Su cartel mostraba a un viajero con un bastón de caminar, pies descalzos, rostro vuelto hacia un horizonte distante. Luz cálida se derramaba desde las ventanas. Voces retumbaban desde adentro—conversación, no conflicto.

Maris dudó afuera de la puerta. La imagen estable se reprodujo otra vez, sin ser invitada. Barco. Agua. Mano.

Cuéntale lo que viste.

Empujó la puerta y entró.

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