Capítulo 12 | Parte 5

La posada era cálida y concurrida y completamente ordinaria.

Maris se quedó justo dentro de la entrada, dejando que sus ojos se ajustaran. Mesas llenaban el salón común, ocupadas por mercaderes, viajeros, locales terminando sus cenas. Un fuego ardía en la gran chimenea. Muchachas sirvientas se movían entre la multitud con eficiencia practicada.

Nadie la miró. Nadie reaccionó a su presencia. Era solo otra viajera en un pueblo lleno de ellos.

Encuentra a Xandor. Cuéntale lo que viste.

Todavía podía irse. Darse la vuelta, salir por la puerta, encontrar otra posada, otro pueblo, otra vida. Las visiones la seguirían, pero podía huir de ellas un poco más. Lo había hecho antes.

La imagen estable parpadeó a través de su mente. Barco. Agua. Mano deslizándose hacia abajo.

Al menos ahogarse en el agua negra de otro era algo nuevo.

El pensamiento le arrancó una risa amarga por sorpresa. Humor negro—su compañero más antiguo, lo único que las visiones no podían quitar. Cuando todo lo demás fallaba, siempre podía encontrar algo absurdo en su propio sufrimiento.

—¿Puedo ayudarla?

Una muchacha sirvienta había aparecido a su lado, joven y eficiente y ligeramente impaciente. Maris se dio cuenta de que había estado parada en la entrada como una idiota por demasiado tiempo.

—Estoy buscando a alguien llamado Xandor.

La expresión de la muchacha cambió—sutil, pero visible. Reconocimiento. Cautela. —Está en la esquina del fondo. El hombre viejo con las plantas.

¿Plantas?

Maris siguió el gesto de la muchacha y lo encontró inmediatamente. Un hombre anciano sentado solo en una mesa de esquina, rodeado de—sí, plantas. Pequeñas macetas bordeaban el borde de la mesa, conteniendo hierbas y flores y cosas que no reconocía. Les estaba murmurando mientras ella observaba, ajustando hojas con dedos gentiles.

Cruzó el salón. El tirón en su pecho era más fuerte ahora, casi doloroso, como un gancho detrás de sus costillas arrastrándola hacia adelante. Cuanto más se acercaba al hombre viejo, más la imagen estable presionaba contra su mente.

Barco. Agua. Mano.

—¿Xandor?

Él levantó la vista. Sus ojos eran pálidos, casi sin color, y encontraron su rostro con una precisión que sugería que la había estado esperando.

—Ah —dijo—. Eres la que ha estado gritando.

—No he—

—No en voz alta. —Gesticuló hacia la silla frente a él—. Siéntate. Has tenido un día difícil, y no ha terminado todavía.

Maris se sentó. De cerca, podía ver que sus plantas estaban arregladas en un patrón—algún tipo de configuración ritual que no reconocía. Sus manos, cuando volvieron a ajustar hojas, se movían con la certeza de larga práctica.

—Algo envió a un hombre para encontrarme —dijo ella—. Un mendigo. Me dijo que viniera aquí, que te contara lo que vi.

—Algo. —Xandor sonrió ligeramente—. Esa es una manera de describirlo. ¿Qué viste?

La imagen estable se alzó sin ser invitada. Esta vez no intentó detenerla.

—Un barco. Pequeño, apenas lo suficientemente grande para dos. Agua negra—no oscura, negra, como aceite que respira. Cosas moviéndose debajo. Y una mano. —Escuchó su propia voz volverse plana, distante—. Piel gris-oscura. Dedos largos. Alzándose, tratando de sostenerse. Deslizándose hacia abajo.

Las manos de Xandor habían dejado de moverse.

—El mar de pesadillas —dijo en voz baja—. Viste a alguien cruzando el mar de pesadillas.

—¿Así se llama?

—Entre otras cosas. Una barrera entre aquí y algún otro lugar. Un lugar que no debería cruzarse. —Sus ojos pálidos la estudiaron—. Eres una vidente. Omencraft.

—Veo cosas que no pido ver. No sé qué oficio está involucrado.

—El oficio de recibir. —Xandor retomó su trabajo con las plantas—. La mayoría de las mentes de la gente están cerradas. La tuya está abierta—quieras o no. Recibes lo que otros transmiten.

—La visión se sintió como una transmisión.

—Lo era. Algo sucedió—está sucediendo—y creó una señal lo suficientemente fuerte para alcanzar una gran distancia. —Hizo una pausa—. La persona que viste ahogándose. ¿Sobrevivió?

Maris trató de recordar. La visión siempre terminaba de la misma manera—la mano deslizándose hacia abajo, el agua negra cerrándose sobre ella. Pero nunca había visto lo que venía después.

—No lo sé.

—Interesante. —Xandor levantó una de sus plantas, la giró hacia la luz—. Usualmente la señal se detiene cuando el sujeto muere. Si todavía estás recibiendo, puede que todavía esté vivo.

El pensamiento debería haber sido reconfortante. En cambio, hizo que su estómago se retorciera.

—¿Por qué estoy viendo esto? ¿Por qué me importa?

—Porque algo quiere que lo veas. —Xandor dejó la planta con cuidado—. Hay un artefacto aquí en Riverhold. Ha estado transmitiendo durante días—llamando a cosas, atrayendo atención, haciéndose conocer. Tu visión puede estar conectada a él, o puede ser algo completamente diferente. De cualquier manera, has sido atraída a un patrón más grande que tú misma.

Maris sintió el tirón en su pecho intensificarse. Artefacto. Transmitiendo. Conectado.

—Podría irme —dijo—. Alejarme. Encontrar algún lugar donde la señal no llegue.

—Podrías intentarlo. —La voz de Xandor era gentil—. Pero has ignorado visiones antes, ¿verdad? Sabes lo que pasa.

Lo sabía. Las visiones se hacían más fuertes. Más frecuentes, más insistentes. Invadían sus sueños, sus horas de vigilia, cada momento tranquilo que trataba de reclamar para sí misma. Correr solo las hacía peores.

—Entonces no tengo opción.

—Siempre tienes opción. Pero no puedo decirte a dónde lleva este camino. Ese no es mi don. —La miró directamente—. Lo que puedo decirte es que alguien se ahogó en agua negra, y eres de las pocas personas en este mundo que lo vio. Eso significa algo.

La mano deslizándose hacia abajo. Dedos gris-oscuros agarrándose a la nada.

—No quiero esto —dijo Maris en voz baja.

—Lo sé. —La voz de Xandor sostenía algo como simpatía—. Ninguno de nosotros lo quiere. Pero aquí estamos.

El fuego crepitó. El salón común murmuró con conversación. Y Maris Hale tomó su decisión.

—Cuéntame sobre el artefacto.

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