Capítulo 22 | Parte 4

Dulint encontró a Balin en el puesto de guardia, sentado en una roca plana con la espada sobre las rodillas, mirando al bosque.

La noche estaba despejada. El aire frío de los pasos de Frostgard descendía entre los árboles, trayendo consigo el olor mineral de hielo que no se había derretido desde que el mundo era joven. Los demás dormían. Eldric en el hueco entre dos raíces, durmiendo como duermen los soldados: ligero, alerta, nunca del todo ausente. Xandor con su mochila por almohada, las manos cruzadas sobre el pecho. Maris acurrucada de costado, respirando en ritmos superficiales y cuidadosos.

Dulint se sentó junto a su sobrino y no dijo nada durante un largo rato.

Ya habían hecho esto antes, en otra vida. Sentados juntos en el muro sobre las minas inferiores de Stonehold, mirando la luz de las antorchas parpadear contra el techo de la caverna, hablando de cosas sin importancia. Balin había sido diferente entonces. Con los ojos brillantes. Lleno de preguntas sobre la superficie, sobre la aventura, sobre esa clase de historias que hacen que las penurias suenen a entretenimiento.

Aquel muchacho había desaparecido. Este sostenía una espada con soltura practicada y escudriñaba las líneas de árboles como lo hacía Eldric: no por su belleza, sino por sus amenazas.

—Deberías dormir —dijo Balin.

—No puedo.

—Yo tampoco. —El joven enano cambió la espada de posición sobre sus rodillas—. No dejo de oír cosas. Probablemente nada. Pero después del Gigante de Hielo, después del mensaje, oigo cosas que no están ahí.

—Eso es normal.

—Eldric dijo lo mismo. Dijo que se pasa. —Una pausa—. ¿Se pasa?

Dulint pensó en las minas. En los derrumbes que había sobrevivido, los pozos que se habían colapsado, las veces que había quedado enterrado bajo toneladas de piedra y se había abierto paso con los dedos rotos. El sonido de la roca al quebrarse todavía lo despertaba algunas noches, décadas después.

—No del todo —dijo—. Pero aprendes qué sonidos importan.

Se sentaron en esa clase de silencio que solo la familia puede compartir, ese en que la ausencia de palabras es en sí misma una forma de conversación.

—Tío. —La voz de Balin bajó—. Estás diferente desde Stonehold.

—Todo el mundo cambia.

—No así. Eras sólido. Eras el que mantenía las cosas unidas, el que tomaba las decisiones difíciles, el que les decía a todos que todo saldría bien. —Se volvió para mirar a Dulint—. Dejaste de decir eso. Dejaste de hacer que sonara como si lo creyeras.

—Quizá dejé de creerlo.

—¿Por qué?

La pregunta quedó suspendida en el aire frío. Dulint podía sentir las palabras formándose, la confesión ascendiendo por su pecho como burbujas de aire en aguas profundas. Porque una vidente me dijo que fracasaría. Porque no sé qué significa pero lo siento suceder, una decisión cautelosa tras otra, un camino lento tras otro, eligiendo la seguridad no porque sea sabio sino porque estoy aterrorizado ante el momento en que llegue el fracaso.

—Hay algo que debería contarte —dijo Dulint.

Balin esperó. Paciente. Confiado.

—En Stonehold, antes de que partiéramos. Fui a ver a la vidente. La anciana del barrio alto, la que todos fingen no visitar. —Le temblaban las manos. Las presionó con fuerza contra los muslos—. Me dijo…

Una rama se partió.

Ambos enanos estaban en pie en un instante, la espada de Balin en alto, la mano de Dulint en el hacha de su cinturón. El sonido había venido de la línea de árboles, a treinta pasos al este, donde las sombras eran más densas.

Silencio.

Luego movimiento. No de una sola fuente. Múltiple. Desplazándose entre los árboles con una precisión que no pertenecía a los animales. Rápido, controlado, deliberado.

Los nuevos cazadores.

—Corre. —El susurro de Dulint salió como un carraspeo—. Balin, corre. Despierta a los demás. Ahora.

Balin vaciló durante un latido, mirando el rostro de su tío. Lo que vio allí fue suficiente. Se dio la vuelta y corrió hacia el campamento.

Dulint permaneció en el puesto de guardia, hacha en mano, observando las sombras moverse. Estaban tanteando el perímetro. Sondeando. Identificando posiciones antes de comprometerse. La misma paciencia profesional que había matado al Gigante de Hielo y dejado un mensaje tallado en carne.

Contó las fuentes de movimiento. Tres, quizá cuatro. No suficientes para aplastar a cinco combatientes. Suficientes para forzar el movimiento, para hacerlos salir de la posición, para empujarlos en una dirección concreta.

Eldric apareció a su lado, espada desenvainada, los ojos ya leyendo el bosque.

—¿Cuántos?

—Tres o cuatro.

—¿En movimiento o estáticos?

—Sondeando. No atacan. Empujan.

Eldric lo entendió de inmediato.

—Quieren que corramos hacia el este. Al descubierto. Donde tienen la ventaja. —Miró por encima del hombro—. Iremos al sur en su lugar. Hacia el bosque más espeso. Los perdemos entre los árboles.

Despertaron a Maris y Xandor y levantaron el campamento en menos de dos minutos. Maris se tambaleó al ponerse en pie pero se movió sin quejarse. Xandor se echó la mochila al hombro con la eficiencia de alguien que ya lo habían echado de otros lugares antes.

Corrieron hacia el sur a través del bosque oscuro, ramas azotando rostros, raíces atrapando pies, y detrás de ellos las sombras seguían con la paciencia imperturbable de algo que disponía de todo el tiempo del mundo.

Corrieron durante una hora. Dos. Las sombras quedaron atrás, o eso pareció, desvaneciéndose en la oscuridad hasta que el bosque volvió a estar en silencio.

Dulint se apoyó contra un árbol, jadeando, sus viejos pulmones ardiendo. Balin se desplomó a su lado, y en la penumbra gris del pre-amanecer, el rostro del joven enano era una máscara de agotamiento y algo peor.

—¿Qué ibas a contarme? —preguntó Balin—. Antes de que vinieran.

Dulint miró a su sobrino. La confianza todavía visible detrás del miedo. El muchacho que había crecido tan rápido y seguía creciendo, seguía endureciéndose, seguía convirtiéndose en algo para lo que las minas de Stonehold no los había preparado a ninguno de los dos.

—Luego —dijo—. Cuando estemos a salvo.

Sabía que nunca estarían lo bastante a salvo.

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