Capítulo 3 | Parte 2

Los dedos de Zaelar se cerraron alrededor de la muñeca de Drusniel. Fríos, secos, más fuertes de lo que aparentaban.

—Cierra los ojos —dijo Zaelar—. Respira despacio. Intenta no alcanzar hacia nada, solo déjame observar.

Drusniel cerró los ojos. Su latido golpeaba en sus oídos. Cuarenta y uno. Cuarenta y dos. Intentó ralentizar su respiración, intentó vaciar su mente, pero las preguntas seguían circulando. ¿Qué estaba haciendo Zaelar? ¿Qué encontraría? ¿Y si no había nada que encontrar, y si el vacío se había tragado todo lo que hacía especial a Drusniel?

—Interesante.

Los ojos de Drusniel se abrieron de golpe. —¿Qué? ¿Qué ves?

Zaelar no respondió inmediatamente. Su mirada se había vuelto distante, desenfocada, como si estuviera mirando algo invisible. Una mano todavía agarraba la muñeca de Drusniel; la otra trazaba patrones en el aire.

—No te muevas.

—Dime qué estás…

—No te muevas.

Drusniel se obligó a esperar. Las velas parpadearon. En algún lugar de la torre, un reloj de arena se acabó: escuchó el suave siseo de la arena asentándose. Los dedos de Zaelar presionaron ligeramente más fuerte contra su punto del pulso.

Entonces, lentamente, el mago de la superficie sonrió.

—Extraordinario —murmuró—. Verdaderamente extraordinario.

—¿Qué? ¿Qué es?

Zaelar soltó su muñeca y se recostó. Sus ojos se habían agudizado de nuevo, completamente presentes, y algo como entusiasmo genuino cruzó sus rasgos enjutos.

—Dime, Drusniel, cuando practicabas con Annariel en tu arboleda, ¿qué sentías? No el juego de empatía. La otra práctica. Cuando alcanzabas hacia la bendición de Venemora.

—Sentía… —Drusniel buscó palabras—. Presión. Como si algo estuviera casi ahí, justo fuera de alcance. Nunca pudimos tocarlo del todo.

—¿Y durante la prueba? ¿Antes del vacío?

—Lo mismo. Excepto que más cerca. Mucho más cerca. Casi era… —Su garganta se tensó—. Casi era mío. Y entonces se desvaneció.

—Por supuesto que lo hizo. —Zaelar se puso de pie y cruzó hacia uno de los estantes. Seleccionó un reloj de arena —pequeño, lleno de arena azul pálida— y lo sostuvo hacia la luz de las velas—. La bendición de Venemora es magia divina. Una frecuencia específica, si quieres. Una… forma particular.

—No entiendo.

—Tienes un don, Drusniel. —Zaelar se volvió para enfrentarlo—. Uno raro. Quizás el más raro que he encontrado en doscientos años de estudio. Tienes afinidad elemental. Aire y agua, ambos. Fuerte en cada uno.

Aire y agua. Las palabras colgaron en la habitación tenue como humo.

—Eso es imposible —dijo Drusniel—. Los drow no…

—Los drow no practican magia elemental. Eso no significa que no puedan poseer el potencial para ella. —Zaelar dejó el reloj de arena con cuidado deliberado—. Tu pueblo adora a Venemora. Buscan su bendición, su poder tocado por las sombras. Pero esa bendición es como… una cerradura. Y tu magia es la forma incorrecta de llave.

Las manos de Drusniel se habían enfriado. —La prueba. Estás diciendo que la prueba falló porque…

—La prueba no falló. —Zaelar regresó a su silla y se inclinó hacia adelante, sus ojos violeta intensos—. La prueba funcionó exactamente como fue diseñada. Alcanzó hacia tu potencial, y tu potencial alcanzó de vuelta, pero no pudieron conectar. La bendición de Venemora no reconoce tu tipo de magia. No está diseñada para afinidades elementales tan puras.

El vacío. El horrible vacío donde el poder debería haber estado. Drusniel había cargado esa sensación durante días, convencido de que significaba que estaba roto. Inadecuado. Menos que.

Pero si Zaelar estaba diciendo la verdad…

—¿Entonces la prueba… no fallé?

—No estás roto, Drusniel. —La voz de Zaelar se suavizó. Casi gentil—. Eres raro. La prueba fue diseñada para dones menores. Tu poder no encaja en su estrecha bendición.

Las palabras cayeron como lluvia sobre tierra reseca. Drusniel quería creerlas, las quería tan desesperadamente que le dolía el pecho. Pero la explicación era demasiado limpia. Demasiado perfectamente formada para llenar el agujero que había estado cargando.

Esto suena exactamente a lo que necesitaba escuchar. Exactamente.

La sospecha parpadeó y se desvaneció. Porque incluso si Zaelar lo estaba manipulando, incluso si esto era de alguna forma un truco, la alternativa era el vacío. El vacío. La certeza de que estaba roto.

Eligió creer.

Algo se aflojó en su pecho: un nudo que no había sabido que cargaba. No estaba roto. No era inadecuado. El vacío no era una señal de fracaso; era un desajuste. Llave incorrecta, cerradura incorrecta.

—Aire y agua —repitió lentamente—. ¿Qué significa eso? ¿Qué puedo hacer realmente?

La delgada sonrisa de Zaelar regresó. —Déjame mostrarte.

Se puso de pie y se movió al centro de la habitación, posicionándose debajo de una rejilla de hierro forjado en el techo. Drusniel la notó por primera vez: una rejilla que permitía la circulación de aire desde algún lugar arriba. Una corriente leve se movía a través de ella, apenas perceptible.

—Observa con cuidado. —Zaelar alzó una mano hacia la rejilla—. Siente la corriente sobre nosotros. Aire frío descendiendo de los niveles superiores de la torre. Quiere moverse; ya se está moviendo. Todo lo que hacemos es… sugerir una dirección.

Sus dedos se curvaron ligeramente. La corriente cambió.

Drusniel la sintió en su cara: un susurro de aire frío que no había estado ahí un momento antes, redirigido desde la rejilla hacia donde él estaba sentado. Las velas en la mesa más cercana parpadearon. Una de ellas se apagó.

—Hiciste eso —respiró Drusniel.

—Pedí eso. —Zaelar bajó su mano—. El aire no puede crearse de la nada. Pero el aire existente puede ser guiado, moldeado, redirigido. A un brazo de distancia, la precisión es absoluta. A distancias mayores, debes trabajar con lo que ya se está moviendo.

Drusniel se puso de pie sin querer. Su cuerpo había decidido antes de que su mente se pusiera al día. —¿Puedo yo…?

—Todavía no. —Zaelar alzó una mano—. Primero, necesitas entender con qué estás trabajando. Siéntate.

Drusniel se sentó. Su pierna rebotaba contra la silla. Su pulgar golpeteaba patrones rápidos contra sus dedos.

Zaelar lo observó, diversión cruzando sus rasgos. —Paciencia. Has pasado toda tu vida alcanzando hacia una bendición que nunca fue pensada para ti. Aprender a trabajar con tus dones reales tomará tiempo.

—¿Cuánto tiempo?

—Eso depende de ti. —Zaelar se movió hacia los estantes y recuperó una sola vela, colocándola en la mesa entre ellos. La llama ardía firme y recta—. Tu ira, tu frustración, tu desesperación: dispersan el aire. La disrupción emocional hace imposible la precisión. Antes de que pueda enseñarte a mover algo, debes aprender a estar quieto.

Quietud. Drusniel nunca había sido bueno en la quietud. Su mente corría constantemente, contando, catalogando, buscando patrones. Incluso ahora, su latido retumbaba en sus oídos: setenta y tres, setenta y cuatro…

—Puedo intentarlo —dijo.

—Intentar no es suficiente. —Zaelar se recostó en su silla—. Esta magia tiene costos. Empuja demasiado fuerte, y tu cuerpo pagará el precio. Falta de aire. Dolores de cabeza. Peor, si eres imprudente. Los magos de la superficie que dominaron el trabajo elemental aprendieron disciplina primero. Velocidad, poder, alcance: eso vino después.

Drusniel miró fijamente la llama de la vela. Firme. Inquebrantable.

Quería ser bueno en esto. Lo quería con una ferocidad que lo sorprendió. Toda su vida, había estado alcanzando hacia algo que lo empujaba lejos. Ahora, por primera vez, alguien le estaba diciendo que su poder era real, solo diferente. No roto. Raro.

—¿Cuándo podemos empezar? —preguntó.

Zaelar sonrió. La expresión no alcanzó del todo sus ojos.

—Ya lo hemos hecho.

Fin de Capítulo 3.2 —> 3.3: El Mago de Superficie: La Primera Lección