Capítulo 3 | Parte 1

La torre era más vieja de lo que había parecido desde la ladera.

De cerca, Drusniel podía ver dónde la piedra oscura se había agrietado y sido reparada, dónde las enredaderas habían trepado y sido cortadas, dónde siglos de clima habían desgastado los bordes hasta suavizarlos. La estructura se alzaba cuatro pisos hacia el cielo gris, sus ventanas oscuras, su puerta abierta.

Se detuvo en el umbral y siguió con la mirada una línea de fractura en la piedra donde las reparaciones viejas se encontraban con roca más vieja. El hábito lo estabilizó.

La caminata había tomado dos horas. Dos horas de luz gris y aire desconocido, de sobresaltarse ante sonidos que no podía identificar. Pájaros, se había dado cuenta eventualmente, aunque la palabra no capturaba la extrañeza de criaturas que volaban a través del cielo abierto en lugar de arrastrarse por túneles. La superficie estaba mal de formas que no podía nombrar: demasiado vasta, demasiado vacía, demasiado expuesta.

Pero la torre se sentía diferente. Contenida. Casi familiar.

Drusniel entró.

El vestíbulo de entrada era tenue, iluminado por velas en soportes de hierro. Sus ojos se ajustaron rápidamente; al menos algo todavía funcionaba como debía. Estantes cubrían las paredes, atestados de libros en idiomas que no podía leer. El aire olía a polvo y papel viejo y algo más. Algo agudo. Químico.

Y en todas partes, relojes de arena.

Estaban en estantes, en mesas, en alféizares de ventanas. Docenas de ellos. Cientos. Algunos tan pequeños como su pulgar, otros lo suficientemente grandes para sostener un puño. Arena goteaba a través del vidrio en diferentes colores: blanco, negro, rojo, dorado. Midiendo… ¿qué? Tiempo, obviamente. Pero tanto tiempo, rastreado con tanta precisión.

—Llegaste más rápido de lo que esperaba.

Drusniel giró hacia la voz.

Un drow permanecía en lo alto de una escalera de caracol. Alto, enjuto, con cabello blanco que colgaba más allá de sus hombros. Sus túnicas eran oscuras y simples. Sus ojos capturaban la luz de las velas y la reflejaban de vuelta: violeta, cambiando hacia plata mientras descendía.

—Soy Zaelar. —Su voz era mesurada. Calmada. Casi gentil—. Y tú debes ser Drusniel.

El nombre cayó mal. Drusniel no se había presentado. No había hablado en absoluto.

—¿Cómo sabes mi nombre?

Zaelar llegó al pie de las escaleras. Sus movimientos eran deliberados, sin prisa. —Annariel mencionó que podrías buscarme. Me contactó hace varios días, preguntó si recibiría a un amigo que necesitaba respuestas. —Una leve sonrisa—. He estado esperando que alguien como tú encontrara el camino hasta aquí.

Alguien como él. Las palabras resonaron extrañamente.

Drusniel escaneó la habitación de nuevo. Las velas eran frescas. Los pisos estaban limpios. Un servicio de té reposaba en una pequeña mesa cerca de las escaleras: dos tazas, todavía humeantes.

Dos tazas.

—Me estabas esperando —dijo Drusniel lentamente.

—Tenía esperanza. —Zaelar hizo un gesto hacia la mesa—. Por favor. Siéntate. Has venido de muy lejos, y la superficie puede ser desorientadora para los criados abajo.

Drusniel no se movió. En cambio, dejó que sus ojos fueran a los detalles: velas recientes, té humeante, dos tazas. El patrón era demasiado perfecto.

Esto estaba mal. Todo. La preparación, el momento, cómo Zaelar pronunciaba su nombre como si se hubieran conocido antes. “Annariel” había mencionado a Zaelar, pero ¿cómo había sabido Zaelar cuándo llegaría Drusniel? ¿Cómo había sabido preparar té para dos en esta mañana específica?

Pero la alternativa era dar la vuelta. Alejarse de la única persona que podría tener respuestas.

Drusniel se sentó.

Zaelar sirvió té con manos firmes. El líquido era oscuro, fragante, desconocido. —Las mezclas de la superficie son diferentes de a lo que estás acostumbrado. Esta está pensada para asentar el estómago. La exposición a la superficie puede ser… perturbadora.

—Estoy bien.

—Por supuesto que lo estás. —Zaelar se acomodó en la silla frente a él—. Annariel parece tener una alta opinión de ti. Preguntó específicamente si yo ayudaría.

El cumplido cayó como los demás: demasiado suave, demasiado bien dirigido. Drusniel envolvió sus manos alrededor de la taza tibia y no dijo nada.

—Fallaste las Pruebas del Ocaso —dijo Zaelar. No era una pregunta—. Sentiste la bendición de Venemora acercándose, y entonces, una interrupción. Una discontinuidad. La conexión no se completó.

El agarre de Drusniel se tensó sobre la taza. —¿Cómo sabes eso?

—Porque lo he visto antes. —Los ojos violeta de Zaelar sostuvieron su mirada sin vacilar—. La bendición no te rechazó, Drusniel. Algo interfirió. Algo bloqueó lo que debería haber sido tuyo.

Las palabras eran exactamente lo que Drusniel necesitaba escuchar. Exactamente lo que había creído desde la cámara de pruebas. Y esa precisión se sentía peligrosa, como una llave cortada para encajar en una cerradura que nadie debería haber medido.

—¿Annariel te dijo todo esto?

—Annariel me dijo que eras especial. —Zaelar levantó su propia taza, bebió, la dejó—. Que merecías respuestas. El resto… —Hizo un gesto hacia Drusniel con una mano de dedos largos—. El resto puedo verlo yo mismo.

Un reloj de arena en el estante más cercano se acabó. Los últimos granos de arena roja cayeron en la cámara inferior, y por un momento, el silencio en la habitación se sintió absoluto.

Entonces Zaelar se estiró y lo volteó. La arena comenzó a caer de nuevo.

—Lo mides todo —dijo Drusniel.

—El tiempo es el único recurso que no puede recuperarse. —La sonrisa de Zaelar era delgada—. He aprendido a no desperdiciarlo. Lo cual nos trae a ti. —Se inclinó ligeramente hacia adelante—. Viniste aquí buscando respuestas. Puedo ofrecerlas, pero primero, necesito entender qué eres.

—¿Qué soy?

—Qué tipo de magia vive dentro de ti. —Zaelar extendió su mano, palma arriba—. ¿Me permites?

Drusniel miró la mano ofrecida. Cada instinto le decía que esto era una trampa. La preparación, el conocimiento, las palabras perfectamente calibradas: Zaelar sabía demasiado. Se movía con demasiada suavidad. Todo sobre esta torre gritaba que Drusniel estaba siendo manipulado.

Pero el vacío en su pecho todavía dolía. Y en algún lugar debajo de la sospecha, una esperanza desesperada susurraba: ¿Y si realmente puede ayudar?

Drusniel se estiró y colocó su mano en la palma de Zaelar.

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