Capítulo 8 | Parte 4

El sol de la tarde se deslizaba hacia la noche, y los seguidores no retrocedían.

Dulint había esperado que la velocidad pudiera sacudírselos. Una ráfaga de movimiento, un cambio de dirección, el tipo de evasión que había funcionado durante las guerras fronterizas. Se había equivocado. Cada vez que miraba sobre su hombro —a pesar de sus propias órdenes— las figuras estaban más cerca. No corriendo, nunca corriendo, pero inexorables. Como agua encontrando su camino cuesta abajo. Como algo que sabía exactamente a dónde iría su presa y no sentía necesidad de apresurarse.

—Tres de ellos —reportó Balin. Se había dedicado a explorar adelante y regresar, sus piernas más jóvenes manejando la distancia extra. El chico estaba sin aliento pero alerta, cayendo en el ritmo de persecución-y-evasión como si hubiera nacido para ello—. Quizás cuatro. Se separaron en la última bifurcación: dos en el camino, dos a través de los árboles.

—Nos están flanqueando.

—Eso parece. —Balin cayó en paso junto a él, respirando fuerte—. Tío, estos no son bandidos. Los bandidos no se coordinan así. Los bandidos no rastrean tan bien.

Dulint lo sabía. Había luchado contra enemigos organizados antes: bandas de guerra minotauro durante los conflictos fronterizos, saqueadores goblin bajo el mando de ese señor de la guerra Korgath. El Capitán Eldric le había contado sobre Korgath una vez, sobre cómo el medio orco estaba trayendo disciplina a fuerzas que siempre habían sido caóticas. La violencia aleatoria tenía un sabor: desesperada, oportunista, torpe. Esto no era aleatorio. Esto era metódico. Profesional.

—¿Cuánto tiempo han estado ahí? —preguntó—. ¿De verdad?

Balin vaciló. —Desde que el cubo despertó. Desde que empezó a brillar. —Miró a Dulint con ojos que sostenían más miedo del que un joven enano debería cargar—. Tío… ¿coincidencia?

—No. —Dulint sacó el artefacto de su paquete. Todavía tibio. Todavía apuntando. Los símbolos pulsaban con esa luminiscencia pálida, más brillante ahora que antes, como si el cubo estuviera extrayendo energía de algún lugar que no podía ver—. No es coincidencia.

Giró el cubo en sus manos, observando la forma en que el brillo cambiaba cuando lo movía. Sin importar cómo lo rotara, una cara permanecía orientada al noreste. Siempre noreste. Como una brújula fijada en algo más allá de las montañas. Como una flecha apuntando a un objetivo que solo ella podía ver.

Pero no solo estaba apuntando.

No da. Llama.

—No solo está apuntando —dijo Dulint, la realización asentándose en él como agua fría—. Es como una señal de fuego. Lo que sea que esté haciendo, esconderse de ello parece… imposible.

—¿Transmitiendo qué?

—A nosotros. —Dulint miró las figuras distantes: más cerca ahora, formas resolviéndose en formas reales. Hombres, probablemente. Armados, definitivamente. Podía ver el brillo del acero en sus caderas, el volumen de armadura bajo capas de viaje. Estos no eran viajeros casuales—. Nuestra posición. Nuestra presencia. Como un fuego en la oscuridad, visible por leguas para cualquiera que sepa cómo mirar.

—Eso es… —El rostro de Balin palideció. La sangre se drenó de sus mejillas, dejándolo gris y enfermizo—. Por eso nos encontraron. Por eso nos están siguiendo. No nos están rastreando a nosotros. Están rastreando eso.

El cubo zumbó. Esa vibración profunda en los huesos que hacía doler los dientes de Dulint. Indiferente a su conversación. Indiferente a su miedo. No le importaba que estuvieran siendo cazados. No le importaba nada en absoluto. Simplemente pulsaba: constante, inevitable, mecánico.

—Muévete —dijo Dulint—. Ahora. No mires atrás.

Se movieron. El camino subía hacia una cresta, ofreciendo una vista breve del campo ante ellos: colinas ondulantes, bosques dispersos, y en algún lugar en la distancia, las luces de asentamientos comenzando a brillar en la tarde que se desvanecía. Riverhold todavía estaba a dos días a su paso actual. Quizás un día y medio si seguían toda la noche. Quizás menos si abandonaban toda cautela.

Pero los seguidores estaban ganando. No rápido, pero constante. Unas horas más y estarían en rango de arco. Otro día y cerrarían la brecha por completo.

—¿Qué es esta cosa? —preguntó Balin, su voz cruda—. ¿Qué encontramos?

Dulint miró al artefacto. Los símbolos pulsaban. El calor nunca se desvanecía. La dirección nunca cambiaba.

Era antiguo e incompleto, algo que había estado durmiendo por más tiempo que la memoria enana, esperando una señal para despertar. Esperando un propósito que Dulint no podía entender.

Y ahora estaba despierto. Llamando. Atrayendo cosas hacia él como sangre en el agua.

—Algo que ya no está esperando —dijo Dulint.

Detrás de ellos, los seguidores empezaron a correr.

Fin de Capítulo 8.4 —> 8.5: El Camino de Zuraldi: La Decisión