Capítulo 8 | Parte 2

Permanecieron al lado del camino por un largo momento, observando pulsar el cubo.

La luz venía en oleadas —brillante, tenue, brillante de nuevo— como respirando. Pero no era regular. El ritmo cambiaba, aceleraba, se ralentizaba. Impredecible. Mecánico en su incorrección.

Balin se acercó, la curiosidad ganándole a la cautela. —¿A qué se siente? ¿Poder? ¿Magia?

Dulint apretó su agarre sobre el artefacto. ¿A qué se sentía? Había sostenido objetos mágicos antes —una piedra rúnica una vez, durante la guerra, que había zumbado con energía apenas contenida. Eso se había sentido como estar demasiado cerca de una hoguera. Calor y presión y la sensación de algo vasto presionando contra tu piel. Los magos que usaban tales cosas habían hablado de canales, de flujo, de magia como un río que podía ser dirigido pero nunca verdaderamente controlado.

Esto no era nada de eso.

—No —dijo lentamente—. No poder. Se siente como… ausencia.

—¿Ausencia?

¿Cómo explicarlo? Cuando Dulint sostenía el cubo, el mundo no se sentía más lleno. Se sentía más vacío. Como si algo que debería estar ahí hubiera sido tallado. Un agujero con la forma de presencia. Recordaba las minas —la forma en que podías sentir una cavidad antes de alcanzarla. La forma en que la piedra cambiaba, la forma en que el aire se movía diferente, la sutil incorrección que te advertía de espacio vacío adelante.

Esto era esa incorrección. Multiplicada. Concentrada en una forma que podía sostener en sus manos.

—Cuando lo sostengo —dijo—, algo falta. No añadido. Falta.

Balin frunció el ceño. —Eso no tiene sentido.

—Lo sé. —Dulint giró el cubo de nuevo. El brillo permaneció fijo, apuntando al noreste, indiferente a sus movimientos—. Se supone que la magia es… más. Esto es menos. Como si estuviera tirando de algo que no puedo ver. Como si estuviera creando una presión a la que algo más está respondiendo.

Recordaba la forma en que la mujer bruja lo había mirado. La forma en que sus ojos se habían vuelto distantes y su voz había cambiado —más profunda, más vieja, como si alguien más estuviera hablando a través de ella. Cargas un peso que tira, había dicho. Un hambre que atraerá lo que duerme. Lo que el cubo sostiene, el mundo responderá.

No había entendido entonces. No estaba seguro de que entendiera ahora.

—Algo sobre él se siente hambriento —dijo Dulint—. Como si estuviera tirando. O quizás… —Buscó la palabra correcta—. Llamando.

—¿Llama a qué?

Dulint no respondió. Su atención se había enganchado en algo al borde de su visión —un parpadeo de movimiento en la ladera detrás de ellos. Donde habían caminado hace una hora. Sus instintos de guerra se activaron antes de que su mente consciente los alcanzara. Evaluación de amenaza. Cálculo de distancia. Las funciones automáticas de un hombre que había pasado tres años de su juventud vigilando enemigos.

—¿Tío?

—Silencio. —La voz de Dulint bajó al tono que había usado durante la guerra, cuando el sonido significaba muerte. Se cubrió los ojos contra el sol de la tarde y entrecerró los ojos hacia el camino distante.

Ahí. Una figura. No: figuras. Múltiples. Moviéndose en su dirección. No casualmente. No como viajeros disfrutando el camino. Se movían con propósito. Con coordinación.

—Algo en la distancia —dijo Dulint—. Movimiento donde no debería haber movimiento.

Balin se volvió para mirar. —¿Viajeros? ¿Otros mercaderes?

—Quizás. —Pero Dulint no lo creía. El momento era demasiado preciso. Tres semanas de nada, y luego el cubo despierta y de repente personas aparecen en un camino vacío. Sus instintos de guerra le gritaban: los mismos instintos que lo habían mantenido vivo a través de dos campañas y un asedio que mató a mejores enanos que él.

Llama.

Miró hacia abajo al artefacto en sus manos. Tibio, apuntando, haciendo lo que fuera que había atraído a esas figuras de la nada.

—Tenemos que movernos —dijo Dulint—. Ahora.

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