Lore | El Poder Indómito de las Tribus Grukmar

Al mensajero goblin le faltaban tres dedos y la mayor parte de una oreja.

La Capitana Morrigan lo estudió a través de los barrotes de la celda del puesto fronterizo. La criatura había sido encontrada a una legua dentro del territorio lumeshireano, cargando nada más que una bolsa de cuero llena de dientes—no dientes de goblin, notó—y lo que parecía ser un mapa mal dibujado.

—Dice que es un desertor —dijo el Sargento Hollis—. Dice que quiere intercambiar información por santuario.

—Los goblins no desertan.

—Eso le dije.

El goblin presionó su cara contra los barrotes, sonriendo con lo que quedaba de sus dientes.

—Zikvik sabe cosas —dijo en Común quebrado—. Cosas que los pielrosa quieren saber. Cosas sobre las tribus profundas. Sobre lo que se mueve en los pantanos.

Morrigan no se acercó. Las criaturas de Grukmar eran impredecibles en el mejor de los casos, y esta tenía la energía maníaca de algo que había sobrevivido siendo más peligroso de lo que parecía.

—¿Qué se mueve en los pantanos?

—Ah. —La sonrisa del goblin se ensanchó—. Eso cuesta. Eso cuesta mucho.

“Las tribus goblin de Grukmar son un grupo pendenciero, sus lealtades siempre cambiantes y sus alianzas tan fugaces como la niebla matutina.”

Los informes de inteligencia decían al menos eso. Lo que no explicaban era por qué las incursiones fronterizas habían cambiado de patrón. Durante décadas, las incursiones de Grukmar habían sido predecibles: bandas dispersas de goblins, la ocasional banda de guerra orca, agarres de recursos durante la estación seca.

Este año era diferente.

Las incursiones se habían detenido casi por completo. No porque las tribus hubieran hecho las paces—los exploradores aún reportaban guerra interna constante, humo elevándose de campamentos en llamas, el caos usual. Pero las incursiones dirigidas hacia afuera, hacia las fronteras de Lumeshire, habían caído a casi cero.

El Comando lo llamaba una victoria. Morrigan lo llamaba preocupante.

Las cosas no se ponían tranquilas en Grukmar. Se ponían tranquilas antes de algo peor.

—Las tribus profundas —dijo ella al goblin—. ¿Cuáles?

La sonrisa de Zikvik se desvaneció ligeramente. Algo como miedo parpadeó en sus ojos amarillos—miedo genuino, no del tipo teatral que los goblins usaban para manipular.

—No decir nombres. Nombres traen atención. —Bajó la voz—. Algo despierta en los pantanos. Algo viejo. Los jefes de guerra discuten sobre ello. Algunos dicen adorar. Algunos dicen huir. Los listos— —Se tocó el lado del cráneo—. Los listos ya se fueron.

—¿Se fueron a dónde?

—Aquí. Allá. Cualquier lugar que no sea ahí.

Morrigan archivó su informe esa noche.

Goblin capturado afirma conocimiento de actividad inusual en el interior de Grukmar. Detalles vagos. Recomiendo reconocimiento incrementado.

La respuesta llegó tres días después: Activos de reconocimiento actualmente asignados al teatro del norte. Mantener horario de patrulla estándar. Tratar al sujeto capturado según protocolo siete.

El protocolo siete significaba liberación en la frontera con una advertencia. Morrigan observó al goblin correr de vuelta hacia la línea de árboles, moviéndose más rápido de lo que había esperado para algo con tantas partes faltantes.

No miró hacia atrás.

Las criaturas que sobrevivían en Grukmar aprendían a no mirar hacia atrás.

“Cuidado, los que buscarían su fortuna en la tierra de Grukmar, porque el precio del poder es alto y el camino a la ruina está pavimentado con los huesos de los inocentes y los condenados.”

Las palabras estaban talladas sobre la puerta principal del puesto fronterizo—una advertencia de una era anterior, cuando el Imperio aún enviaba expediciones a las profundidades de Grukmar. Esas expediciones habían cesado hace un siglo. Los informes eran clasificados. Los sobrevivientes no hablaban de lo que habían visto.

Morrigan había servido en esta frontera por seis años. Había luchado contra goblins, rastreado bandas de guerra orcas, catalogado las criaturas que emergían de los pantanos durante la temporada de tormentas. Creía que entendía Grukmar.

Pero últimamente, las patrullas reportaban cosas que no encajaban en los patrones usuales. Campamentos orcos abandonados a mitad de comida. Madrigueras goblin vacías excepto por los muy viejos y los muy jóvenes. Huellas que llevaban más profundo hacia los pantanos—huellas masivas, de cosas que no podía identificar.

Algo se estaba moviendo ahí dentro. Algo lo suficientemente grande o aterrador para hacer que las tribus huyeran hacia las fronteras que habían asaltado por generaciones.

Escribió otro informe. Este fue más arriba en la cadena: Recomiendo evaluación formal de actividad interior de Grukmar. Patrones de migración inusuales sugieren posible desestabilización regional.

La respuesta fue la misma que antes. Recursos asignados a otro lugar. Mantener horario de patrulla estándar.

La tranquilidad continuaba.

Morrigan incrementó las patrullas de todos modos, bajo su propia autoridad. Si algo venía saliendo de Grukmar, quería verlo antes de que llegara a los muros.

Hasta ahora, nada había emergido. Pero los exploradores seguían encontrando esas huellas—siempre alejándose del interior, siempre frescas, siempre demasiado grandes para explicar.

Lo que sea que estuviera despertando en los pantanos, no había terminado de despertar todavía.

Esperaba que el Imperio estuviera listo cuando lo hiciera. Dudaba que lo estuvieran.

Fin de Lore 2 — continúa en Lore 2: El Pacto del Dominio Umbra’kor con la Oscuridad