Capítulo 1 | Parte 6

Su padre esperaba en la puerta del recinto.

Drusniel lo vio desde cincuenta pasos de distancia: una silueta oscura contra el resplandor bioluminiscente de la propiedad familiar. Brazos cruzados. Postura amplia. La posición de un hombre que había estado esperando malas noticias y las había recibido.

La caminata desde la cámara de pruebas había tomado una hora. Drusniel había trazado cada grieta en cada muro que pasó, vetas de obsidiana, costuras bioluminiscentes, las imperfecciones que hacían único a cada túnel. Los patrones no significaban nada excepto que su mente necesitaba algo a qué aferrarse.

Su padre no se movió cuando Drusniel se acercó. No habló. Solo observó con ojos que habían evaluado a mil objetivos y encontrado a la mayoría deficientes.

Drusniel se detuvo a tres pasos de distancia. La distancia adecuada para dirigirse al cabeza de la Casa Thel’varin.

—Así que —la voz de su padre era plana—. La prueba.

No era una pregunta. Ya lo sabía.

—Fallé.

La palabra sabía a ceniza. Drusniel se obligó a mantener la mirada de su padre. Los asesinos no apartaban la vista. Ni siquiera los fallidos.

Algo se movió detrás de los ojos de su padre. No sorpresa: había estado preparado para esto. No decepción: eso requeriría haber esperado éxito. Resignación. La expresión de un hombre cuyas advertencias habían sido ignoradas, y que no encontraba placer en tener razón.

—Entra —dijo su padre—. Tu madre está esperando.

El recinto se sentía más pequeño de lo que Drusniel recordaba. Patios de entrenamiento, jardines pálidos, la casa principal: todo igual, pero esta noche lo oprimía. Una jaula con su puerta balanceándose abierta.

Su madre estaba de pie en el vestíbulo. Su rostro estaba cuidadosamente vacío, como se ponía siempre cuando procesaba algo que no quería sentir. La mirada de Drusniel encontró el marco de la puerta —madera vieja, veta familiar, una grieta que había trazado desde niño. Todavía ahí. Todavía igual.

Shyntara permanecía a su lado, brazos cruzados, ojos agudos.

—Drusniel. —Su madre cruzó hacia él y tocó su rostro. Sus manos estaban frescas—. Estás en casa.

—Madre, yo…

—Ya está hecho. —Lo interrumpió con suavidad—. Estás en casa. Eso es lo que importa.

Eso no era lo que importaba. Lo que importaba era el vacío donde la bendición de Venemora debería haber estado. Lo que importaba era el rostro de Annariel cuando la puerta se cerró entre ellos. Lo que importaba era la forma de algo arrebatado.

Pero su madre ya se había dado la vuelta, y su padre lo observaba con esa mirada evaluadora, y Drusniel comprendió: no iban a preguntar qué había pasado. No querían saberlo.

—El camino del asesino —dijo su padre— siempre fue tu verdadera vocación. La magia era una distracción. Ahora eso está resuelto.

Resuelto. Como si años de práctica secreta, de alcanzar hacia algo más grande, pudieran descartarse en una sola palabra.

Las manos de Drusniel se cerraron a los costados. —Algo salió mal ahí dentro. La prueba… sentí que funcionaba. Entonces simplemente…

—No funcionó. —La voz de su padre se endureció—. Eso es lo que significa el fracaso. Apostaste tiempo que deberías haber pasado entrenando, y perdiste. Ahora eso terminó. Seguimos adelante.

Seguir adelante. Como si años de alcanzar pudieran descartarse como un contrato fallido.

—Yo no…

—¿A dónde has estado escabulléndote?

La voz de Shyntara cortó a través de la tensión. No se había movido de su posición junto al muro, pero sus ojos se habían fijado en Drusniel con enfoque depredador.

—¿Qué?

—Antes de esto. Los últimos meses. —Se apartó de la pared y se acercó—. Has estado desapareciendo. Llegando a casa con quemaduras de esporas en la ropa. Tomando rutas a través de las granjas de hongos que no llevan a ningún lugar que yo conozca. —Se detuvo a un brazo de distancia—. ¿Dónde has estado, hermano?

El corazón de Drusniel martillaba. Sus ojos encontraron el muro detrás de Shyntara —una grieta corriendo diagonalmente hacia el techo. La trazó. La trazó de nuevo.

—En ningún lugar. Entrenando.

—Entrenando. —La boca de Shyntara se curvó. No era una sonrisa—. En las granjas de hongos. Solo.

—Necesitaba espacio. Para practicar las formas de la prueba. —La mentira salió más fácil de lo que debería—. Lejos de… —Hizo un gesto vago hacia el recinto—. Todo esto.

Shyntara mantuvo su mirada por un largo momento. Su expresión decía que no le creía. Su silencio decía que elegía no presionar. Por ahora.

—Hijos. —La voz de su madre portaba un filo de advertencia—. Basta. Esta noche no es la noche para esto.

—Tiene razón. —Su padre se movió hacia el corredor que llevaba a su estudio—. Hay otros asuntos que discutir. Vengan. Los dos.

Drusniel siguió, agradecido de escapar del escrutinio de Shyntara. Su hermana cayó en paso detrás de él. Podía sentir su atención en su espalda como el filo de una hoja.

El estudio de su padre era una habitación estrecha cubierta de armas. Cuchillos de todo diseño colgaban de ganchos en las paredes: curvos, rectos, dentados, lisos. Trofeos de tres generaciones de contratos exitosos. Drusniel había aprendido a identificar cada uno por el sonido antes de cumplir doce años.

—Cierra la puerta —dijo su padre.

Shyntara lo hizo.

Su padre permaneció de pie detrás de su escritorio, manos planas sobre la superficie de madera cicatrizada. Su mandíbula trabajó en silencio por un momento. Cuando habló, su voz era más baja que antes. Cuidadosa.

—Lo que estoy a punto de decirles no sale de esta habitación. Su madre lo sabe. Nadie más.

Drusniel intercambió una mirada con Shyntara. Su expresión había cambiado: todavía aguda, pero enfocada ahora en su padre en lugar de en él.

—La casa rival —dijo su padre—. Han estado haciendo movimientos. Territorio disputado. Contratos desviados. El viejo enemigo, ya saben cuál. Su paciencia se está agotando.

Shyntara se inclinó hacia adelante. —¿Qué hacemos?

—Mantenerse alerta. Nadie sale solo. Algo se aproxima.

Drusniel los escuchó hablar: horarios de patrulla, posiciones defensivas, la logística de una guerra que no entendía. Su padre y su hermana hablaban el mismo idioma, se movían en el mismo ritmo. El idioma de los asesinos.

Él nunca había pertenecido aquí. Y ahora tampoco pertenecía a ningún otro lugar.

—Quédense cerca de casa —dijo su padre finalmente, encontrando los ojos de Drusniel—. Todos ustedes. Lo que sea que haya pasado en la prueba, olvídalo. Tu familia te necesita aquí.

Casi lo dijo entonces. Casi les contó que algo había estado mal, que había sentido la bendición acercándose antes de que se desvaneciera. Pero su padre ya se estaba dando la vuelta. Ya siguiendo adelante.

Nunca habían creído en él. ¿Por qué empezarían ahora?

Drusniel permaneció de pie en el estudio de su padre mientras la conversación lo envolvía.

Su mejor amigo estaba detrás de aquella puerta. Su magia le había sido arrancada. Y el futuro que había elegido para sí mismo ya no existía.

Y en algún lugar fuera de estos muros, la casa rival estaba rondando. Un peligro que no tenía nada que ver con pruebas fallidas o bendiciones robadas.

Trazó las marcas de hojas en los muros del estudio. Dejó que su familia planeara su guerra.

El vacío en su pecho se sentía más grande que todo eso. Un hueco donde algo había sido tallado y arrancado, y en su lugar, solo la certeza de que nunca había sido suficiente.

Fin de Capítulo 1.6 —> 2.1: Voces en la Oscuridad: Los Días Vacíos