Capítulo 7 | Parte 2

—Wyrmreach.

Drusniel conocía el nombre. Todo drow lo conocía. El reino prisión. La tierra del exilio. El lugar más allá de la barrera que separaba el mundo mortal de algo más antiguo y más peligroso. A los niños les contaban historias sobre Wyrmreach para mantenerlos obedientes. Los adultos lo usaban como maldición.

—¿Quieres que vaya allí? —Miró fijamente a Zaelar—. ¿Ahora?

—La venganza requiere poder. —Zaelar se acomodó en su silla, aparentemente imperturbado por el caos a su alrededor. Vidrio roto crujió bajo sus pies. Papeles dispersos por el suelo. Pero su atención estaba completamente enfocada en Drusniel—. Wyrmreach tiene poder que Umbra’kor prohíbe. Poder que la Casa Vrinn no puede igualar, contra el que no puede defenderse, que ni siquiera puede comprender.

—Es una sentencia de muerte. Nadie sobrevive el cruce.

—Casi nadie. —Zaelar se inclinó hacia adelante—. La barrera existe para mantener cosas adentro, no afuera. Criminales han sido exiliados allí durante siglos: arrojados a través del límite con nada más que la ropa que llevaban puesta. La mayoría muere en horas. El Mar de Pesadilla los reclama, o las cosas que viven en esas aguas, o la tierra misma. —Hizo una pausa—. Pero algunos sobreviven. Los fuertes. Los inteligentes. Los que tienen los dones correctos.

—Y crees que tengo los dones correctos.

—Creo que sí. —La voz de Zaelar llevaba convicción, si no exactamente certeza—. Tu afinidad de aire y agua te hace singularmente adecuado para el pasaje. El cruce requiere sobrevivir lo que llamamos el Mar de Pesadilla. La mayoría de los drow se ahogan: sus afinidades de tierra y fuego trabajan en su contra en el agua. La mayoría de los moradores de la superficie se congelan: no pueden percibir las corrientes, no pueden sentir los cambios de presión que advierten del peligro. Pero alguien que puede percibir la presencia del agua, que puede respirar cuando el aire se vuelve malo… —Extendió las manos—. Alguien como tú no solo podría sobrevivir. Podría prosperar.

Podría. La palabra colgó en el aire entre ellos.

—¿Por qué me cuentas esto? —preguntó Drusniel—. ¿Por qué ahora?

—Porque antes, tenías una vida a la que regresar. Familia. Posibilidad. No podía pedirte que arriesgaras todo por poder que no necesitabas. —La voz de Zaelar se suavizó con algo que sonaba como arrepentimiento—. ¿Pero ahora? ¿Qué te queda por perder?

Nada. La respuesta era nada.

—Incluso si sobrevivo el cruce —dijo Drusniel lentamente, su mente analítica empujando a través del duelo para examinar la propuesta desde cada ángulo—, ¿luego qué? Wyrmreach es un reino prisión. Todos los que entran quedan atrapados allí para siempre. Estaría intercambiando una muerte por otra.

—No atrapado. Entrenando. —Zaelar se levantó y cruzó hacia un gabinete cerrado: una de las pocas cosas en el estudio que permanecía sin disturbar—. Tengo contactos en Wyrmreach. Un mentor que me entrenó, hace décadas, antes de que yo mismo fuera exiliado de Umbra’kor. Su nombre es Szoravel.

—Szoravel. —El nombre era desconocido.

—Un maestro de magia prohibida. Del tipo por la que los sacerdotes de Venemora te quemarían por aprender. El tipo que no encaja en sus categorías pulcras de aprobado y desaprobado. —Las manos de Zaelar se movieron sobre las cerraduras del gabinete con precisión practicada—. Accedió a tomar un estudiante con potencial. Alguien que pudiera aprender lo que él tiene para enseñar y llevar ese conocimiento de vuelta a los reinos mortales.

—¿Llevarlo de vuelta?

—La barrera funciona en ambos sentidos. Difícil de cruzar, sí, pero no imposible. Hice el viaje una vez, en mi juventud. —Zaelar se volvió para enfrentarlo—. El mismo pasaje que me trajo a Wyrmreach podría sacarte de nuevo: si tienes el entrenamiento, los recursos, el conocimiento. Szoravel puede enseñarte lo que se requiere. Si lo dominas… —Extendió las manos—. Eso depende de ti.

Los dedos de Drusniel golpetearon contra su muslo. Contando. Procesando. —¿Cuánto tomará el entrenamiento?

—El tiempo que necesites. Meses. Quizás años. El tiempo se mueve diferente allí: lo que se siente como una temporada en Wyrmreach podría ser solo semanas en el mundo mortal. —Zaelar sonrió—. Pero cuando regreses, tendrás poder que la Casa Vrinn nunca ha imaginado. Poder para hacerles pagar por lo que hicieron. Poder para reconstruir la Casa Thel’varin, o para quemar todo el sistema político drow hasta los cimientos, si eso es lo que eliges.

Las palabras resonaron con algo profundo dentro de Drusniel. El vacío que se había abierto cuando vio caer a su padre. El espacio hueco donde su familia solía estar. Esto era lo que podía llenarlo. Esto era lo que haría significado de la falta de significado.

—¿Me ayudará Szoravel? —preguntó Drusniel—. ¿Contra Vrinn? ¿Contra todos los que hicieron esto?

—Szoravel te enseñará. Lo que hagas con ese conocimiento es tu elección. —Zaelar sonrió—. Pero sospecho que, una vez que hayas dominado lo que él tiene para ofrecer, la Casa Vrinn no será un desafío en absoluto. Serán un calentamiento.

Drusniel se puso de pie. Su cuerpo dolía. Su mente daba vueltas. Pero en algún lugar debajo del agotamiento, algo se estaba cristalizando. Propósito. Dirección. Un camino hacia adelante a través de los escombros de todo lo que había conocido.

—Iré —dijo—. ¿Qué necesito?

—Primero, descansa. Unas horas al menos: no le sirves de nada a nadie muerto de pie. —Zaelar regresó al gabinete—. Luego te daré algo que te ayudará a sobrevivir el cruce. Algo antiguo. Preciado.

—¿Qué es?

La mano de Zaelar se cerró alrededor de algo dentro del gabinete. Cuando la retiró, Drusniel captó un vistazo de metal, símbolos, y un pulso leve de algo que no era del todo luz.

—Algo que te hará invisible a las cosas que guardan la barrera. Pero esa explicación puede esperar hasta que hayas dormido. —Señaló hacia las escaleras—. Las cámaras superiores están intactas. Usa mi cama. Yo vigilaré los accesos.

Drusniel vaciló. Cada instinto le decía que siguiera adelante, que siguiera moviéndose, que canalizara su duelo en acción antes de que pudiera ahogarlo.

Pero sus piernas temblaban. Su visión nadaba. No había dormido en lo que se sentían como días.

—Unas horas —acordó.

Subió las escaleras, dejando a Zaelar solo con sus relojes de arena y sus secretos.

Detrás de él, el viejo mago estudió el artefacto en su palma. La placa Nula. Fase Admin II de una máquina que Drusniel no podía imaginar. Un arma disfrazada de herramienta.

El cebo en una trampa que había estado cerrándose durante años.

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