Capítulo 35 | Parte 2 | Los Nombres

Caminaron hacia el noreste durante el segundo día con el conocimiento sentado entre ellos como carga que nadie quería llevar.

Dulint iba al frente. Siempre iba al frente cuando el terreno estaba abierto y la dirección era clara, porque liderar era lo que hacía cuando pensar habría sido peor. Su mochila colgaba pesada sobre sus hombros y el Faro zumbaba en su interior, más estable ahora, del modo en que la aguja de una brújula se estabiliza cuando dejas de girar y caminas en la dirección que señala.

Maris caminaba detrás de Xandor e intentaba ensamblar el rostro.

Lo había visto. Docenas de veces. El elfo oscuro con el artefacto y los cristales en su cinturón y la presencia dentro de él ante la que el Faro se estremecía. Había visto su rostro a través de la interferencia de la barrera, a través de la estática de la frecuencia, a través del coste que venía cada vez que se extendía. Piel oscura. Cabello blanco. Joven, pero no del tipo de joven que significaba inexperto. Del tipo que significaba que la experiencia había empezado pronto y no se había detenido.

Conocía sus afinidades. Su dirección. Su miedo. El peso que cargaba que no tenía nada que ver con la mochila a su espalda. Conocía la forma de la cosa que vivía detrás de su esternón, aunque conocer su forma era como conocer la forma de un fuego mirando el humo. Sabía que caminaba hacia el este, hacia la barrera, porque alguien le había dicho que allí apuntaba su deber, y sabía que les creía porque creer era más fácil que la alternativa.

No sabía su nombre.

—Los fragmentos no lo nombran —dijo Xandor. Caminaba con el bastón en ambas manos, usándolo como apoyo de equilibrio en lugar de bastón de caminata, del modo en que lo hacía cuando su mente estaba en un lugar donde su cuerpo no—. El Pacto Quebrado describe la función. Doble afinidad. Portador del Nexo. Interfaz de la barrera. Describe lo que el mecanismo requiere. Nunca describe quién cumple el requisito.

—Ninguna profecía nombra al instrumento —dijo Aldric. Caminaba en el flanco, a diez pasos de distancia, con los ojos en la línea de la cresta donde las capas grises habían sido visibles esa mañana. Su mano izquierda descansaba sobre la espada en su cadera. El agarre había mejorado, notó Maris. La rigidez casi había desaparecido—. La profecía describe la cerradura. No la llave.

—Ella ve su rostro —dijo Maris. El lenguaje de distancia otra vez. La separación clínica—. Joven. Elfo oscuro. No de ningún asentamiento que ella reconozca. Lleva el artefacto como si lo hubiera llevado el tiempo suficiente para que el peso sea parte de él. Los cristales en su cinturón resuenan con él. Cuatro. Negros. Zumban a frecuencias que ella puede sentir a través del Faro.

—Cuatro cristales negros —repitió Xandor. Dejó de caminar. Su bastón se clavó en el suelo helado—. ¿Estás segura?

—Ella está segura.

—Cristales de adaptación. Los textos los mencionan. Se forman cuando la exposición prolongada a un entorno mágico hostil obliga al cuerpo a compensar. Los cristales son la compensación hecha física. —Empezó a caminar de nuevo, más rápido—. Cuatro significa que ha estado en Wyrmreach el tiempo suficiente para que el reino lo haya cambiado. Permanentemente.

Balin ajustó su bastón. La cojera era apenas una cojera ahora, más hábito que necesidad, pero conservaba el bastón porque le daba algo que hacer con las manos cuando las conversaciones iban a lugares que no quería seguir.

—Así que sabemos lo que es. Doble afinidad. Portando el artefacto. Cambiado por Wyrmreach. Caminando hacia la barrera.

—Sabemos lo que es —confirmó Dulint. No redujo el paso—. No sabemos quién.

—¿Importa? —preguntó Balin.

La pregunta quedó suspendida en el aire entre ellos. Los hombros de Dulint se movieron bajo su mochila. El bastón de Xandor golpeaba el suelo helado en un ritmo que era casi, pero no del todo, constante.

—Importa —dijo Maris— porque la profecía no dice que él salve nada.

Todos la miraron. Caminaba con las manos en los bolsillos y la fosa nasal taponada con tela costrosa y oscura y sus ojos pálidos fijos en un punto al noreste que ninguno de ellos podía ver.

—Los fragmentos describen la llegada. La interfaz. El mecanismo activándose. Describen la barrera respondiendo a la frecuencia del conducto. No describen lo que sucede después. —Sacó las manos de los bolsillos. La izquierda temblaba. La volvió a meter—. Los fragmentos describen un proceso. No un resultado. El proceso funciona tanto si el momento es correcto como si es incorrecto. Momento correcto: renovación. Momento incorrecto…

—Brecha —terminó Xandor.

—La profecía no dice que él salve nada —dijo Dulint. Había dejado de caminar. Su voz era esa quietud particular que Maris había aprendido a asociar con los momentos en que la certeza de Dulint y el miedo de Dulint ocupaban el mismo espacio—. Dice que él llega. Dice que la barrera responde. No dice que el final sea bueno.

Silencio. Cinco personas de pie en terreno abierto con el viento tirando de sus ropas y el Faro zumbando hacia el noreste y el conocimiento de que la persona a la que rastreaban no era un salvador. Era un mecanismo. Una coincidencia de frecuencia. Una llave que encajaba en una cerradura que giraría en la misma dirección sin importar si la puerta debía abrirse.

—Entonces, ¿qué hacemos? —preguntó Balin.

Dulint miró al noreste. Su mandíbula estaba apretada. La mochila con el Faro descansaba contra su columna, zumbando su dirección de una sola nota.

—Llegamos. Rápido. Llegamos a donde sea que la barrera sea más delgada y esperamos el momento en que el mecanismo se active, y hacemos lo que podamos desde este lado. —Empezó a caminar de nuevo—. Quizá eso no sea nada. Quizá nos quedemos en el lado equivocado de un muro y escuchemos cómo se rompe. Pero estaremos allí. Y si hay un momento en que estar a este lado importa, no lo perdemos por habernos quedado tres días atrás.

—Ni siquiera sabemos qué significa estar allí —dijo Aldric. No discutía. Evaluaba. La voz operativa de un hombre que necesitaba conocer los parámetros de la misión incluso cuando la misión no tenía parámetros.

—No —coincidió Dulint—. No lo sabemos.

Siguió caminando. Lo siguieron. El terreno se abrió en una larga pendiente que descendía hacia un valle fluvial que Maris no podía ver pero podía sentir a través del cambio en el aire, la humedad, la forma en que el viento arrastraba algo más húmedo que la escarcha. Las capas grises estaban detrás de ellos en alguna parte. La barrera estaba delante de ellos en alguna parte. El elfo oscuro cuyo nombre no conocían caminaba hacia ellos desde el otro lado de todo.

Maris sintió la atracción del Faro y caminó y no se extendió. Todavía no. El coste se acumulaba en su cráneo como agua detrás de una presa, y cuando se extendiera de nuevo, quería que importara. Quería ver más que un rostro sin nombre y un mecanismo sin final.

Caminó hacia el noreste y guardó su sangre para cuando contara.

Fin del Capítulo 35.2 —> 35.3: El Mapa Que Sangra: La Visión