Capítulo 4 | Parte 4

El mapa cubría todo el escritorio de Zaelar.

Drusniel nunca había visto nada parecido —no un mapa de túneles o cavernas, sino del mundo de la superficie, extendiéndose a través de distancias que no podía comprender. Costas. Montañas. Bosques. Y en el borde oriental, más allá de un tramo de agua marcado con símbolos de advertencia, una masa de tierra etiquetada en tinta descolorida.

—Wyrmreach —dijo Zaelar, trazando la costa con un dedo largo—. La tierra más allá de la barrera.

—Sé qué es Wyrmreach. —Drusniel mantuvo su distancia del escritorio—. Todo niño drow aprende las historias. El mar de pesadilla. La barrera. El reino de los dragones. Nadie que cruza regresa.

—Ningún drow ordinario regresa. —Zaelar levantó la mirada—. Pero tú no eres ordinario, ¿verdad?

El cumplido cayó diferente de como lo había hecho antes. Después de la carta, después de las preguntas, Drusniel había aprendido a escuchar la forma de la manipulación incluso cuando las palabras sonaban verdaderas.

—¿Por qué me muestras esto?

—Porque necesito un mensajero. —Zaelar se irguió, manos plegadas detrás de su espalda—. Alguien que pueda sobrevivir el cruce. El mar de pesadilla mata a cualquiera sin fuerte afinidad elemental. Aire y agua ambos. La combinación que te hace raro es también la combinación que hace posible el pasaje.

—Quieres que vaya a Wyrmreach.

—Quiero que lo consideres. —Zaelar se movió hacia la ventana, mirando hacia el cielo gris—. Hay cosas que necesito entregar. Objetos que serían peligrosos de transportar de cualquier otra forma. A cambio…

—¿A cambio?

—Un lugar donde los drow con tus dones son respetados. Valorados. No temidos o rechazados. —Se volvió—. Los señores de Wyrmreach entienden la magia elemental. La aprecian. No serías un candidato fallido allí. Serías algo raro y precioso.

Las palabras tiraron de algo en el pecho de Drusniel. El mismo lugar que dolía cuando su padre miraba a través de él. El mismo lugar que ardía cuando los magos lo habían descartado como otra decepción.

—No dejaré a mi familia.

—Tu familia. —La expresión de Zaelar no cambió, pero algo en su voz se desplazó—. La familia que no sabe a dónde vas cada día. La familia cuyos enemigos se acercan más cada semana.

El estómago de Drusniel se tensó. —¿Qué quieres decir?

—Políticas de casas. Viejas rivalidades. Los juegos drow habituales. —Un gesto despectivo—. Escucho rumores. Patrones que sugieren que los enemigos de tu familia han estado posicionándose. Las señales son… preocupantes, si el patrón se mantiene.

—¿Qué señales?

—Movimiento cerca de territorio disputado. Actividad inusual entre casas históricamente alineadas contra la tuya. Podría no ser nada. —Encontró la mirada de Drusniel—. Pero la forma de ello sugiere escalada. Has visto las señales tú mismo. La tensión de tu padre. Las patrullas aumentadas. El miedo que nadie dice en voz alta.

Drusniel pensó en la reunión familiar. El pánico controlado de su padre. Las preguntas agudas de Shyntara sobre sus ausencias.

—Estás diciendo que mi familia está en peligro.

—Estoy diciendo que habrá que tomar decisiones pronto. Por ti. Por ellos. —La voz de Zaelar se suavizó—. Wyrmreach no es una sentencia de muerte, Drusniel. Es una oportunidad. Un lugar donde podrías volverte lo suficientemente fuerte para proteger a las personas que amas. —Una pausa—. O vengarlas, si llega a eso.

Vengarlas.

La palabra colgó en el aire. Pesada. Terrible.

—¿Qué estaría entregando?

—¿Importa?

—Podría.

Zaelar lo consideró por un largo momento. —Un artefacto. Algo necesitado por aquellos que se aliarían con tus intereses. Algo que establecería tu valor y garantizaría tu protección. —Dejó a un lado el mapa enrollado—. Nada que comprometería tus principios. Simplemente una herramienta.

—¿Y si me niego?

—Entonces te niegas. —Extendió las manos—. No te obligaré, Drusniel. La elección debe ser tuya. Pero entiende: la seguridad de tu familia podría depender de las decisiones que tomes pronto. Odiaría verte mirar atrás y preguntarte si una decisión diferente podría haber cambiado las cosas.

La amenaza estaba velada. Gentil. Casi amable.

Eso lo hacía peor.

—Necesito tiempo —dijo Drusniel.

—Por supuesto. —La sonrisa de Zaelar no alcanzó sus ojos—. Toma todo el tiempo que necesites. Pero recuerda: el tiempo es el único recurso del que ninguno de nosotros tiene tanto como creemos.

Se detuvo en el umbral de la puerta, luego se volvió. —Si decides ir, cuando llegues a la orilla del mar de pesadillas, hay una cala. Trescientos pasos al norte de donde la barrera se encuentra con la costa. Busca las rocas negras con forma de dientes rotos. —Su voz se volvió pragmática, instructiva—. Detrás de ellas, escondido en la cueva debajo, hay un bote. Pequeño. Casco reforzado. No hará el cruce fácil, pero lo hará posible.

—¿Dejaste un bote allí?

—Lo he mantenido durante años. Esperando. —La expresión de Zaelar no cambió—. El mar de pesadillas se puede cruzar nadando, si tus afinidades son lo suficientemente fuertes. Pero lo suficientemente fuerte para sobrevivir no significa lo suficientemente fuerte para llegar funcional. El bote te da opciones. Una plataforma desde la cual trabajar. Una forma de controlar el ritmo.

—¿Y simplemente… lo tomo?

—Está allí porque yo lo puse allí. Estará allí lo uses o no. —Hizo un gesto hacia el mapa—. El cruce te pondrá a prueba de todos modos. Magia de agua para navegar las corrientes. Magia de aire para seguir respirando cuando el mar intente llenar tus pulmones. El bote no elimina el peligro: te da la oportunidad de controlarlo en lugar de ser controlado por él.

Drusniel miró el mapa, el tramo de agua entre Astalor y Wyrmreach marcado con símbolos de advertencia.

—¿Por qué me dices esto ahora? ¿Antes de que haya decidido?

—Porque la preparación no es compromiso. —Zaelar regresó a su escritorio—. Y porque si vas, quiero que llegues. Los mensajeros muertos no entregan nada.

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