Capítulo 28 | Parte 2 | La Línea

La primera flecha alcanzó a Xandor antes de que el viejo druida terminara de levantar su bastón.

Le atravesó las capas exteriores de su túnica y se enterró en su hombro izquierdo, cinco centímetros por encima de la clavícula, y el sonido que hizo al entrar fue un golpe húmedo que Aldric había escuchado suficientes veces como para clasificar sin pensar. No hueso. Músculo y tendón. Incapacitante, no letal. El arquero que la había colocado entendía la diferencia.

Xandor trastabilló pero no cayó. Su bastón golpeó el suelo y algo se movió bajo la nieve, raíces moviéndose bajo tierra congelada con un sonido como hielo crujiendo a lo lejos, y dos de las figuras encapuchadas de gris en la cresta este tropezaron cuando el suelo bajo sus pies se ablandó y cedió.

Entonces la línea colapsó.

No la de ellos. La de los atacantes. Vinieron desde tres lados a la vez, parejas disciplinadas rompiendo en una carga coordinada, y Aldric dejó de pensar y empezó a contar. Distancia. Ángulo. Velocidad. El más alto primero. Espada, diestro, escudo a la izquierda, cerrando desde el noreste con una zancada que cubría terreno eficientemente. Entrenamiento militar. Probablemente frontera, a juzgar por la economía de movimiento.

Aldric lo encontró a siete pasos de Dulint.

Acero resonó contra acero. El sonido partió la quietud del bosque en antes y después. El hombre alto era bueno. Muñecas rápidas, líneas limpias, un estilo de pelea que había sido inculcado en él por alguien que creía en los fundamentos por encima del adorno. Aldric paró tres golpes, cedió terreno en el cuarto y encontró la abertura en el quinto, un medio paso demasiado abierto en la recuperación izquierda del atacante que dejó sus costillas expuestas por el conteo de un latido.

La hoja de Aldric atrapó el borde de la capa gris y mordió el cuero debajo. No profundo. El hombre saltó hacia atrás, sorprendido, y Aldric usó el hueco para escanear el campo.

—¡Déjalo! —gritó Aldric, porque Balin ya se estaba moviendo.

El joven enano corría hacia Xandor, que estaba sobre una rodilla ahora, la flecha en su hombro inutilizando su brazo izquierdo, su mano derecha aún aferrada al bastón mientras las raíces revolvían el suelo a su alrededor. Dos capas grises se cerraban sobre el druida, y Balin estaba esprintando directamente hacia ellos con la determinación sin gracia de alguien que había tomado una decisión y quemado cada alternativa detrás de ella.

Dulint observó a su sobrino cruzar el espacio entre la seguridad y la línea enemiga. Su mano estaba en su hacha. Sus piernas no se movían. La parálisis no era miedo. Era la aritmética de un hombre calculando dos resultados y encontrando ambos inaceptables.

Balin llegó a Xandor. Su espada atrapó la primera hoja de la capa gris a centímetros del cuello del druida, un bloqueo que no debería haber funcionado a su altura y no lo hizo del todo, el impacto sacudiéndose a través de sus brazos y empujándolo a una rodilla en la nieve. Pero fue suficiente. El golpe se desvió. Xandor usó la apertura para arrastrarse hacia atrás, su bastón trazando una línea en la nieve que las raíces siguieron.

La segunda capa gris atacó bajo. Balin no pudo bloquearlo. Giró, recibió el plano de la hoja contra su muslo en vez del filo por su pantorrilla, y el impacto lo lanzó de costado contra Xandor.

Maris no se había movido de su posición en la retaguardia. Estaba de pie con su espalda contra un tronco de pino, manos presionadas contra la corteza, ojos abiertos pero enfocados. No mirando la pelea. Mirando a través de ella, a los espacios entre los combatientes, a la geometría del enfrentamiento.

—Dos más vienen de la cresta sur —dijo. Su voz era clínica, despojada de todo excepto el hecho mismo—. Treinta segundos.

Aldric detuvo el impulso de su oponente actual con un golpe de escudo sin tener escudo, clavando el pomo de su espada en la muñequera del hombre con suficiente fuerza para aflojar su agarre, luego pasó su hombro más allá de él hacia el centro de la pelea.

Las capas grises peleaban como soldados. No berserkers, no aficionados, no las partidas de incursión Grukmar que dependían de números y furia. Estos eran luchadores entrenados que entendían el espaciado y el tempo y la matemática de superar en número a alguien. Rotaban. Cuando uno atacaba, el otro rodeaba. Cuando uno retrocedía, el reemplazo ya estaba en posición. Era eficiente e impersonal y estaba ganando.

Aldric recibió un corte en su antebrazo. La hoja cortó a través de su brazal de cuero y dejó una línea de fuego del codo a la muñeca. Lo ignoró porque ignorarlo era la opción que mantenía su espada moviéndose, y su espada moviéndose era la opción que mantenía a Dulint vivo, y Dulint vivo era la opción que mantenía el Cubo fuera de sus manos.

Todo era aritmética. Todo era siempre aritmética.

Balin estaba sangrando. Su pierna izquierda tenía un tajo del impacto con el plano de la hoja que había abierto la piel, no el músculo debajo, y estaba peleando desde una rodilla al lado de Xandor, defendiendo al druida que estaba defendiendo el suelo que los estaba defendiendo a ellos. La espada del enano se estaba ralentizando. Cada bloqueo llegaba una fracción más tarde que el anterior. Fatiga o pérdida de sangre o ambos.

—Atrás —comandó Aldric—. Todos atrás. Oeste. Por los árboles. Ahora.

Dulint se movió primero. Hacha en una mano, la otra agarrando el cuello de la camisa de Balin, levantando a su sobrino con una fuerza que la edad debería haberle quitado pero la rabia había devuelto. Balin gruñó por el contacto pero sus piernas aguantaron su peso y tropezó hacia el oeste, sangrando en la nieve.

Las raíces de Xandor mantuvieron el flanco este ocho segundos más. Suficiente para que el grupo alcanzara la línea de árboles. Suficiente para que Aldric se pusiera entre las capas grises y la retirada, su espada describiendo arcos que eran menos sobre atacar y más sobre establecer un perímetro que costaba demasiado cruzar.

Entonces estaban entre los árboles. Corriendo. No rápido, porque Xandor sangraba y Balin cojeaba y el brazo derecho de Aldric se estaba adormeciendo debajo del corte, pero moviéndose, hacia el oeste, lejos del sendero y la trampa y las personas que querían lo que cargaban.

Detrás de ellos, el cuerno sonó de nuevo. Una vez. Paciente.

Nadie respondió.

Fin del Capítulo 28.2 —> 28.3: La Segunda Sangre: El Peso