Capítulo 43 | Parte 3 | La Decisión

Comieron porque los cuerpos requieren combustible independientemente de lo que le haya sucedido al mundo. Las raciones sabían igual, lo cual era un pequeño consuelo que Dulint anotó y archivó junto a los otros inventarios que estaba manteniendo: la lista de lo que aún funcionaba, la lista de lo que se había roto, la lista de cosas de las que aún no estaba seguro.

Aldric comió de pie. No se había sentado desde la luz. Sus ojos se movían por el terreno congelado en patrones que Dulint reconocía de soldados que habían luchado en lugares donde el enemigo podía venir desde cualquier dirección, el barrido constante que no era alerta sino la negativa del cuerpo a creer que el peligro había terminado solo porque la amenaza visible había desaparecido.

—Las capas grises se fueron —dijo Aldric. Era la tercera vez que lo decía—. Nada al sur. Nada al este. El terreno donde estaban no muestra rastro.

—Lo has mencionado.

—Lo mencionaré de nuevo cuando deje de estar mal. —Masticó su ración—. Las cosas no se desvanecen. La gente no se desvanece. Incluso los muertos dejan un cuerpo. Estos no dejaron nada. Ni una huella, ni un hilo, ni una depresión en la nieve donde el peso estuvo durante días.

Dulint no discutió. Aldric tenía razón en que estaba mal, y tener razón sobre lo que estaba mal era todo lo que cualquiera de ellos tenía en este momento.

Xandor tenía su diario abierto. Había estado escribiendo desde antes del amanecer, el rasgueo de su pluma era un sonido que Dulint encontraba extrañamente reconfortante porque significaba que alguien estaba registrando esto, que el caos estaba siendo convertido en lenguaje, que cuando regresaran habría un documento y no solo el testimonio de cinco personas que habían visto cosas imposibles.

—El campo mágico está desestabilizado en un radio que se extiende más allá de mi capacidad de medición —dijo Xandor sin levantar la vista—. La contaminación no es local. Lo que sea que se filtró a través de la barrera es atmosférico. Se extenderá. Puede que ya se haya extendido más lejos de lo que podemos ver.

—¿Hasta dónde?

—A todas partes. —La pluma se detuvo—. Lo digo literalmente. La barrera era un sistema a escala continental. Su perturbación se sentirá a escala continental. La inestabilidad mágica que estamos experimentando aquí alcanzará Stonehold, Zuraldi, Lumeshire. Cada encantamiento, cada protección, cada infraestructura mágica construida sobre la suposición de un campo mágico estable. Todo ello está ahora operando en un entorno para el que no fue calibrado.

El fuego verde crepitó. Dulint le echó otro palo. Las llamas siguieron verdes.

—¿Cuánto tiempo antes de que la gente lo note?

—Semanas para los efectos obvios. Los encantamientos poderosos, las protecciones cívicas, los círculos de sanación. Se degradarán primero porque son los que más extraen del campo. Meses para los efectos sutiles. Años antes de que se comprenda el alcance completo. —Xandor miró al cielo ámbar-óxido—. El cielo, lo notarán inmediatamente. Cada asentamiento con línea de visión despejada al horizonte norte verá esto. No sabrán qué significa. Pero lo verán.

Balin habló desde el fuego. —Los templos lo sentirán. —Sus manos sobre el bastón partido—. No la fe. Los instrumentos. Cada espacio consagrado usa el campo mágico como fundamento. No porque la fe requiera magia, sino porque los rituales que portan la fe fueron construidos durante una época en que la magia era estable. Los rituales comenzarán a fallar. Los sacerdotes pensarán que han perdido su conexión con lo divino. No la han perdido. Han perdido el mecanismo que portaba la conexión, y no comprenderán la diferencia.

El silencio después de eso fue del tipo que sigue a una declaración a la que nadie quiere ser el primero en responder.

Maris emitió un sonido.

Pequeño. Un aliento que se enganchó en algo, la inspiración que sucede cuando un cuerpo dormido comienza a emerger y encuentra que la superficie no está donde la recuerda. Dulint estaba junto a ella en dos pasos, en cuclillas, su mano en su hombro, el peso de la mano que decía aquí, presente, tierra en el idioma que los cuerpos entendían cuando las palabras eran demasiado.

Sus ojos se abrieron.

Inyectados en sangre. Los dos, los capilares reventados en patrones que hacían que el blanco pareciera vidrio fracturado. Y los iris. Dulint había conocido los ojos de Maris durante semanas, el marrón cálido que se volvía enfocado y distante cuando las visiones venían, el color que probablemente su padre compartía y su madre probablemente amaba. El marrón era más claro ahora. No un color diferente. El mismo color con algo extraído. Como si las visiones hubieran desteñido algo del pigmento, del modo en que el sol decolora la tela que ha quedado a la intemperie demasiado tiempo.

—Maris. —Su voz fue cuidadosa. La voz que usaba con mineros que habían estado atrapados bajo tierra y traídos de vuelta a la luz.

Ella parpadeó. El parpadeo fue lento, laborioso, el esfuerzo de ojos que habían estado cerrados mucho tiempo y no estaban seguros de querer abrirse de nuevo.

—Está vivo —dijo.

Su voz era un hilo. Delgado, deshilachado, que portaba un peso para el que no fue construido.

—Está vivo. En algún lugar. Apenas.

Dulint miró a Xandor. Xandor miró a Balin. Balin miró al fuego.

—¿Puedes encontrarlo? —preguntó Dulint.

Maris guardó silencio durante un largo rato. Sus ojos se movieron, rastreando algo que ninguno de ellos podía ver, el paisaje interno que los videntes navegaban cuando intentaban localizar una conexión que solía ser un camino y ahora era un sendero y ahora podría ser menos que eso.

—Ya no. —Las palabras vinieron lentas. Cada una pesada y probada antes de ser liberada—. La conexión es diferente ahora. No se ha ido. Pero no es lo que era. El hilo que el Faro calibraba sigue ahí, pero el Faro está muerto y la calibración está muerta y lo que queda es crudo y sin filtrar y no puedo controlarlo como podía cuando el sistema estaba intacto.

Intentó sentarse. El esfuerzo le costó algo visible. La mano de Dulint permaneció en su hombro, para estabilizarla.

—Todo es diferente ahora —dijo. Miró al cielo. El ámbar-óxido que se había asentado como un moretón permanente sobre todo lo que podían ver—. Ese color no va a desaparecer, ¿verdad?

—No —dijo Dulint—. No creo que lo haga.

Ella miró a cada uno de ellos. Aldric en el perímetro con su espada fría. Xandor con su diario. Balin con su bastón partido. Dulint con su mano en su hombro y su mochila en el suelo y el Faro enterrado en el bolsillo interior junto a la carta y el hierro y el botón.

—¿Qué estamos haciendo? —preguntó.

La pregunta se sentó entre ellos como una piedra colocada sobre una mesa. Dulint la había estado esperando porque la pregunta le correspondía a él. No porque fuera el líder en un sentido formal sino porque era a quien le habían dado el Faro y la misión y la responsabilidad, y el Faro estaba muerto y la misión había terminado pero la responsabilidad no moría con las cosas que la creaban. La responsabilidad sobrevivía a su contexto. Eso era lo que la hacía responsabilidad y no asignación.

—Vamos a casa —dijo—. Viajamos al sur. Encontramos el asentamiento más cercano. Les contamos lo que sucedió. Le contamos a todos los que quieran escuchar lo que sucedió, lo que vimos, lo que el cielo significa, lo que la inestabilidad mágica significa, lo que viene.

Aldric se giró desde el perímetro. —Puede que casa ya no sea lo que era.

—No.

—Los encantamientos que protegen las ciudades. Las protecciones alrededor de los asentamientos. La infraestructura mágica que mantiene todo junto. Si Xandor tiene razón y la desestabilización es continental, entonces a lo que regresemos será diferente de lo que dejamos.

—Sí.

—¿Entonces por qué regresar?

Dulint miró al guerrero. La pregunta era honesta, no hostil. Aldric era un hombre que necesitaba saber la razón antes de caminar, y la pregunta merecía una respuesta honesta.

—Porque ellos no saben. Stonehold no sabe. Zuraldi no sabe. Lumeshire, las ciudades costeras, los asentamientos fronterizos, los campamentos mineros, las aldeas agrícolas, todos ellos están despertando a un cielo que no pueden explicar y magia que no funciona bien y no saben por qué. Nosotros sabemos por qué. Estuvimos aquí. Lo vimos. Tenemos los registros de Xandor y el testimonio de Maris y el Faro muerto y el bastón partido y la espada fría y todo ello dice lo mismo, y lo que dice es algo que cada persona en cada asentamiento necesita escuchar para que puedan prepararse para lo que viene.

—¿Qué viene? —preguntó Balin desde el fuego.

Dulint negó con la cabeza. —No lo sé. Sé que la barrera está dañada. Sé que la entidad se filtró como condición, no como criatura. Sé que el campo mágico está desestabilizado. Sé que el cielo está mal y el fuego arde verde y el agua se congela cuando no debería y el terreno se desplaza cuando no estás mirando. Más allá de eso, no lo sé. Pero sé lo suficiente para decir que la gente necesita ser advertida, y sé lo suficiente para decir que nosotros somos los que podemos advertirles, y sé lo suficiente para decir que quedarnos aquí sentados esperando a que el mundo se explique a sí mismo no es algo para lo que ninguno de nosotros fue hecho.

Maris alcanzó la mano de Dulint. Su agarre era débil, la fuerza de alguien que había sido sacado de aguas profundas y aún estaba aprendiendo que el aire estaba disponible de nuevo.

—Él contó —dijo. Quedo. Casi para sí misma—. Al final. Después de todo. Contó. Uno, dos, tres, cuatro. Lo sentí a través del hilo, lo último antes de que la conexión cambiara. Aún estaba contando.

Dulint no sabía qué significaba eso. Lo archivó con las otras cosas que no comprendía, en el inventario que crecía cada hora, la lista que llevaría años revisar y que quizás nunca estuviera completa.

—Al sur —dijo—. Empacamos lo que tenemos. Llevamos lo que podemos. Caminamos.

Nadie discutió. Aldric enfundó su espada fría. Xandor cerró su diario. Balin envolvió su bastón partido en tela, para proteger la atadura. Maris, con ayuda, se puso de pie. Se tambaleó. La mano de Dulint la estabilizó. Se mantuvo en pie.

Cinco personas sobre suelo congelado bajo un cielo ámbar-óxido, de cara al sur, de cara a casa, de cara a lo que fuera que el mundo se hubiera convertido mientras ellos observaban el fin del mundo que solía ser.

Caminaron.

Fin del Capítulo 43.3 —> 44.1: Ceniza y Silencio: El Cuerpo