Capítulo 2 | Parte 4

Drusniel esperó hasta la tercera hora pasada la medianoche.

El recinto estaba más silencioso entonces: los guardias cambiaban de turno, los sirvientes dormían, y su padre se retiraba a su estudio para revisar informes hasta el amanecer. Drusniel había aprendido los ritmos de este lugar durante dieciocho años. Sabía qué corredores estaban vigilados y cuáles olvidados. Qué puertas crujían y cuáles se abrían en silencio.

Se vistió con ropa oscura. Práctica. Del tipo que su familia aprobaría, si supieran a dónde iba. No empacó nada. Su padre llamaría eso imprudente. Su padre podía ahogarse con su cautela.

Y una dirección.

Los pasajes a la superficie no eran exactamente secretos. Todos en Umbra’kor sabían que existían: túneles tallados que conducían desde la ciudad subterránea al mundo de arriba, donde la luz del sol mataba y los moradores de la superficie caminaban bajo la luz ardiente. La mayoría de los drow nunca los usaba. La mayoría de los drow nunca quería hacerlo.

Pero Drusniel sabía dónde estaban. El estatus de su familia daba acceso a ciertos mapas, cierta información. Años atrás, por curiosidad, había memorizado las rutas. Una habilidad inútil, había pensado entonces.

Ya no era inútil.

Se movió a través del recinto como una sombra. Pasó los aposentos de sus padres, donde la lámpara de su padre todavía ardía tras puertas cerradas. Pasó la habitación de Shyntara, donde el silencio sugería sueño, o lo fingía. Pasó el ala de los sirvientes, las cocinas, los salones de entrenamiento donde había pasado tantas horas fingiendo convertirse en asesino.

En el borde del recinto, un corredor de servicio llevaba a los túneles exteriores. Drusniel se detuvo en el umbral.

Alguien me saboteó. El pensamiento se había cristalizado durante el día anterior, endureciéndose de sospecha en algo que se sentía como certeza. No podía probarlo. Pero lo creía. Zaelar podría saber quién.

Era razonamiento sólido. Si el mago de la superficie entendía cómo la magia podía ser bloqueada —rota—, entonces podría reconocer el método. Podría identificar la firma. Podría darle a Drusniel algo que perseguir además de sus propias preguntas.

Y si “Annariel” tenía razón sobre el halago al intelecto… si los ancianos realmente habían temido a Drusniel lo suficiente como para sabotearlo…

Empujó el pensamiento. No importaba el porqué. No todavía. Primero necesitaba entender qué.

El corredor de servicio se extendía ante él, iluminado por escasos racimos de hongos. Al final, una puerta marcada con símbolos descoloridos: advertencias sobre exposición a la superficie, protocolos de descontaminación. Drusniel nunca la había abierto.

La estaba abriendo ahora.

La manija estaba fría bajo su palma. Se detuvo, y su mirada encontró una grieta fina en la piedra junto a las bisagras. Síguela. Deja pasar el momento.

Podría dar la vuelta.

El pensamiento llegó sin ser invitado. Podía regresar a su habitación. Aceptar el camino de su padre. Convertirse en el asesino que se suponía debía ser. Olvidar la prueba, el vacío, la sensación de algo arrebatado.

Vivir sin respuestas.

Su agarre se tensó en la manija.

No.

No podía aceptar esa vida. Había intentado quererla, intentado verse a sí mismo en la imagen de su padre, y nunca había encajado. El fracaso de la prueba no había cambiado eso.

Si alguien había robado su futuro, descubriría quién. Y entonces…

El y entonces estaba en blanco. Pero el primer paso era claro.

Abrió la puerta.

Aire fresco pasó junto a él —diferente de la quietud del recinto, llevando el leve aroma de cosas que crecían sin luz de hongos. El túnel más allá era más oscuro, la bioluminiscencia escasa. Drusniel atravesó.

La puerta se cerró tras él. El sonido resonó en el pasaje como un punto al final de una oración.

No hay vuelta atrás.

Caminó.

El túnel ascendía gradualmente, serpenteando a través de roca que se volvía más fría mientras subía. Sus oídos crepitaron con los cambios de presión. Sus ojos se ajustaron a la oscuridad, luego se ajustaron de nuevo cuando una luz tenue comenzó a aparecer adelante —no el resplandor de hongos, sino algo más áspero. Más gris.

Drusniel nunca había visto luz de superficie. Había escuchado descripciones: dolorosa, cegadora, capaz de quemar la piel drow en minutos de exposición directa. Pero esta luz era filtrada, difusa. El amanecer, quizás, o una cobertura de nubes espesa.

El túnel terminaba en otra puerta. Esta era más pesada, reforzada, marcada con más advertencias. Drusniel las ignoró. Presionó su palma contra el mecanismo de liberación.

La puerta se abrió.

Y por primera vez en su vida, Drusniel pisó la superficie.

El mundo de arriba no era nada como había imaginado.

Había esperado dolor. Ardor. La sensación de piel crepitando bajo luz hostil.

En cambio, encontró gris. Cielo gris, piedra gris, árboles grises con hojas del color de la ceniza. La luz era apagada, filtrada a través de nubes tan espesas que parecían presionar contra la tierra misma. Luz del amanecer, se dio cuenta. No el sol asesino del mediodía.

Drusniel permaneció en la boca del túnel y respiró aire que sabía a lluvia y cosas que crecían. Aire frío. Aire húmedo. Aire que se movía por sí mismo, llevando aromas para los que no tenía nombres.

Así que esta era la superficie.

Miró atrás. La entrada del túnel estaba incrustada en una ladera rocosa, casi invisible a menos que supieras dónde mirar. Más allá, muy abajo, las cavernas de Umbra’kor esperaban: su familia, su recinto, la vida que estaba dejando atrás.

Por un momento, se permitió sentirlo. El peso de lo que estaba haciendo. La traición de confianza, el abandono del deber, el riesgo de todo lo que había sido criado para proteger.

Entonces les dio la espalda a todo.

Zaelar.

El nombre era un punto cardinal. Una dirección. “Annariel” le había dado coordenadas aproximadas: una torre en algún lugar de las colinas al norte de las salidas de los túneles, visible desde ciertos puntos de observación si sabías dónde mirar.

Drusniel no sabía dónde mirar. Pero lo descubriría.

Comenzó a caminar.

La luz gris le escocía los ojos, pero no de forma insoportable. Su piel hormigueaba con la exposición desconocida, pero no ardía. El amanecer, se recordó. No el mediodía. Tenía horas antes de que la luz se volviera peligrosa, asumiendo que las nubes aguantaran.

Y si no aguantaban…

Un problema a la vez.

Subió una elevación y escaneó el horizonte. Árboles, rocas, colinas que se plegaban unas en otras como gigantes dormidos. Y ahí —distante pero distinta contra el cielo gris— una torre.

Piedra oscura. Ángulos agudos. De pie sola en una colina como un dedo señalando las nubes.

La torre de Zaelar.

Drusniel sintió algo cambiar en su pecho. No exactamente esperanza. Más cercano a determinación. El mismo sentimiento que había tenido en la arboleda, todos esos años atrás, cuando alcanzó por primera vez hacia algo más allá de su posición.

Voy a descubrir qué me pasó.

Comenzó hacia la torre.

Detrás de él, la entrada del túnel se desvaneció en la ladera. Umbra’kor. Su familia. Su antigua vida.

No volvió a mirar atrás.

Pero mientras caminaba, algo persistía en el borde de su mente. Una leve inquietud que no podía nombrar. El recuerdo de una voz que había sabido lo que él sentía pero no cómo. La respuesta incorrecta a una prueba que solo Annariel debería haber pasado.

Lo empujó. Un problema a la vez.

La torre esperaba.

Fin de Capítulo 2.4 — continúa en Capítulo 3.1: El Mago de Superficie: La Torre