Lore | La Búsqueda de Supremacía Mágica de la Teocracia Contiana

Syrael odiaba las escaleras de la torre.

No porque fueran altas. Las torres de Contia se habían levantado cada vez más altas con los años. La altura era parte de la lección. Mirabas hacia arriba hasta que te dolía el cuello, y recordabas dónde residía el poder.

Odiaba las escaleras porque hacían eco.

Cada paso sonaba como una acusación en la piedra. Cada paso le recordaba que llegaba tarde.

Levantó el dobladillo de su túnica con dos dedos y subió más rápido. Los frascos de tinta golpeaban suavemente contra su cinturón. El estuche de pergaminos chocaba contra su cadera. El pergamino en su interior era nuevo e inmaculado. Eso importaba. A los Inquisidores les encantaba el pergamino inmaculado.

En el descanso, un acólito bloqueaba la entrada. El pelo del muchacho estaba rapado al estilo antiguo, dejando solo una fina franja en la coronilla. Sus manos estaban manchadas de ceniza de oración.

—Nombre —dijo el acólito.

—Syrael. Tercer Libro Mayor. Estoy asignado al registro de la mañana.

El acólito estudió su rostro un momento demasiado largo, como decidiendo si la voz de Syrael sonaba lo suficientemente leal.

Detrás del muchacho, Syrael podía oír el cántico bajo, constante como una marea. Las palabras eran familiares. Siempre lo eran. Las mismas líneas, repetidas, grabadas en la mente del mismo modo que Contia grababa las escrituras en piedra.

El orden es misericordia. La misericordia es control. El control es salvación.

El acólito se apartó.

—No hables a menos que te pregunten. No escribas a menos que te lo ordenen.

Syrael asintió y entró.

La cámara era larga y luminosa, con altas ventanas que dejaban entrar el pálido sol de la mañana. La luz no era sagrada en Contia. Simplemente era útil. Revelaba manchas. Revelaba defectos.

Filas de bancos miraban hacia una tarima elevada. Sobre la tarima había un círculo de eruditos con túnicas, sus cuellos rígidos con hilo de oro. Detrás de ellos, el Alto Ministro estaba sentado con las manos cruzadas, el rostro sereno, los ojos como los de un hombre tallado en cera.

En el centro de la tarima yacía el objeto que Syrael había sido convocado a registrar.

Una vara de metal opaco, no más larga que el antebrazo de Syrael.

No brillaba. No zumbaba. No flotaba. Simplemente estaba allí sobre la tela negra como si perteneciera a un cajón de cocina.

Esa era la primera mentira, por supuesto.

Nada que llegara a la tarima pertenecía a un cajón de cocina.

Syrael encontró su lugar asignado cerca del costado, donde los escribas debían ser invisibles. Desenrolló su pergamino, afiló su pluma, y esperó.

Un erudito dio un paso adelante. El Ministro Halvek. Su voz llegaba fácilmente sin esfuerzo.

—Hermanos y hermanas —dijo Halvek—, habéis oído los rumores de la frontera. Habéis oído los susurros del poder salvaje. Habéis oído la tonta afirmación de que la magia pertenece a los indómitos.

Dejó que el silencio le respondiera. Siempre lo hacía. Contia dominaba el silencio mejor que cualquier otro reino. El silencio era entrenamiento.

Halvek gesticuló hacia la vara.

—Hemos recuperado esto de la ruina bajo el estante del río. Fue encontrada donde ningún hombre fiel debería haber podido encontrar nada. Sin embargo, los fieles fueron. Y regresaron. Porque el orden recompensa la obediencia.

Syrael escribió: Artefacto recuperado presentado. Afirman haberlo recuperado de ruina del estante del río.

La pluma raspó. La tinta se secó rápidamente en la cálida luz.

Halvek continuó.

—Nuestra doctrina es simple. La magia es ley. La ley es estructura. La estructura es control. Si algo puede medirse, puede gobernarse. Si algo puede gobernarse, puede purificarse.

Syrael lo escribió porque se suponía que debía hacerlo.

Había escrito esas líneas antes. Cientos de veces. Diferentes días. Diferentes objetos. Las palabras siempre encajaban. Esa era la fortaleza de la doctrina.

También era, Syrael a veces temía, la debilidad.

Halvek se volvió hacia un conjunto de instrumentos de latón dispuestos sobre una mesa más pequeña: cuencos de agua bendita, una pizarra grabada con círculos, una fina cadena de eslabones de plata, y un pequeño prisma de cristal. Herramientas prácticas. Herramientas simples. El tipo de herramientas que hacían que los sacerdotes se sintieran como ingenieros.

—Traigan al sujeto —dijo Halvek.

Dos guardias escoltaron a un hombre joven a la cámara. Las muñecas del hombre estaban atadas. Sus mejillas estaban hundidas. Un moretón oscurecía un lado de su garganta, como si alguien lo hubiera agarrado con fuerza y durante mucho tiempo.

Syrael reconoció los símbolos tatuados en los antebrazos del hombre. No las marcas sagradas. No la geometría limpia de Contia.

Marcas espirales. Toscas. Tribales. De las tierras fronterizas.

El tipo que hacía que los ministros hablaran de suciedad.

La sonrisa de Halvek no cambió.

—Fuiste observado usando manifestación incontrolada cerca del camino de la sal. ¿Lo niegas?

El prisionero levantó la cabeza. Sus ojos estaban inyectados en sangre.

—Estaba tratando de detener un incendio.

La mirada del Alto Ministro no se movió. Pero Syrael sintió que la habitación se tensaba. Se había pronunciado la respuesta incorrecta: una afirmación de virtud sin permiso.

La voz de Halvek permaneció gentil.

—Intentaste actuar como si el poder perteneciera al individuo.

El prisionero tragó saliva.

—Pertenece a quien lo necesite.

La pluma de Syrael se detuvo.

Se dijo a sí mismo que era solo porque necesitaba ponerse al día.

Halvek tomó la cadena de plata.

—Sujeta esto.

Un guardia forzó las manos del prisionero hacia adelante. Halvek envolvió la cadena alrededor de las muñecas atadas y la cerró con un clip.

Syrael había visto la cadena antes. Había registrado su uso dos veces el mes pasado. No detenía la magia. No la bloqueaba. Hacía algo más extraño.

Hacía que la habitación se sintiera… más plana.

Como si una melodía hubiera perdido una nota.

Halvek colocó el prisma de cristal junto a las manos del prisionero.

—Ahora —dijo Halvek suavemente—, muéstranos lo que eres.

El prisionero miró de rostro en rostro. Vio eruditos con túnicas. Vio guardias. No vio misericordia.

Cerró los ojos.

Por un momento, no pasó nada.

Entonces el aire frente a sus manos atadas onduló, tenue como el calor sobre la piedra. Los cuencos de agua temblaron. Las lámparas de llama a lo largo de la pared parpadearon.

Syrael sintió que los pelos de sus brazos se erizaban.

Poder. Poder real. No en las escrituras. No en diagramas. En el aire, vivo.

Halvek observó con satisfacción.

—Ahí está —dijo—. Desestructurado. Derrochador. Emocional.

La respiración del prisionero se entrecortó. El brillo creció. Las lámparas de llama se tensaron, doblando su luz.

Halvek levantó una mano, palma hacia abajo, y la presionó hacia la cadena.

El cambio fue inmediato.

El brillo no desapareció. No se rompió. No explotó.

Simplemente se… adelgazó.

Como si algo hubiera sido drenado de él, dejando una forma hueca detrás.

El prisionero jadeó. Lo intentó de nuevo, forzando, esforzándose. El brillo regresó en débiles ráfagas, luego colapsó en nada.

Syrael escribió rápidamente: Interacción con cadena observada. Manifestación se atenúa. Sujeto angustiado. Lámparas se estabilizan.

Halvek se inclinó como si estudiara un espécimen bajo una lente.

—¿Ven? La magia obedece cuando se aplica la ley.

Uno de los eruditos mayores asintió. Otro murmuró una bendición.

Syrael no miró el rostro del prisionero. Mantuvo los ojos en el pergamino.

La respiración del prisionero se había vuelto irregular, como si intentara inhalar a través de una tela.

Halvek soltó la cadena y retrocedió.

—Ahora mediremos la varianza residual.

Levantó el cuenco de latón con agua bendita y la vertió sobre los círculos de la pizarra. El agua no se extendió uniformemente. Se arrastró a lo largo de las líneas grabadas, obedeciendo la geometría como si temiera cruzarla.

A Syrael siempre le había gustado esa parte. Hacía que el mundo pareciera simple.

Halvek colocó las manos atadas del prisionero sobre la pizarra.

—De nuevo.

Los labios del prisionero se movieron. Syrael no podía oír las palabras, pero podía adivinarlas: una súplica, no a ningún dios, sino al poder mismo. Rogándole que regresara.

Una chispa brilló.

El agua en los círculos de la pizarra onduló, una vez. Luego quedó quieta.

Halvek frunció el ceño.

Fue diminuto. La mayoría de la gente no lo habría notado. Su boca se tensó en una esquina durante medio respiro, luego se suavizó de nuevo.

Syrael lo notó porque los escribas vivían de los detalles. Los detalles eran lo único seguro que podías poseer.

Halvek lo intentó de nuevo. El mismo resultado. Brillo débil. Una ondulación. Quietud.

El erudito mayor a su lado se inclinó y susurró algo. Los ojos de Halvek se dirigieron al Alto Ministro, buscando permiso sin mover la cabeza.

El Alto Ministro no asintió.

Halvek tragó saliva.

Entonces elevó su voz.

—Las mediciones lo confirman. Los instrumentos de Contia son suficientes.

Syrael escribió las palabras. Su mano no se detuvo esta vez, pero su estómago sí.

Porque los instrumentos no habían confirmado lo que Halvek quería.

Habían confirmado algo más.

Algo resistente.

Algo que no encajaba limpiamente en la geometría.

El prisionero se desplomó. Los guardias lo sostuvieron.

Halvek se dirigió a la cámara.

—Por esto la Teocracia extiende su alcance. El poder salvaje amenaza a los fieles. No conquistamos por orgullo. Conquistamos por protección.

Syrael también había escrito esa línea antes.

Siempre sonaba noble.

Siempre sonaba limpia.

Halvek se volvió hacia los guardias.

—Llévenlo abajo. Prepárenlo para instrucción.

La cabeza del prisionero se sacudió hacia arriba.

—¿Instrucción?

La sonrisa de Halvek regresó.

—Aprenderás obediencia.

Los guardias arrastraron al hombre. Sus pies rasparon la piedra.

Syrael se obligó a seguir escribiendo, incluso mientras el sonido del raspado se desvanecía en el pasillo.

El Alto Ministro se puso de pie al fin. Todos en la cámara se levantaron con él.

Su voz era tranquila. Eso hacía que la habitación escuchara más atentamente.

—No tendremos miedo de lo que no podamos nombrar —dijo el Alto Ministro—. Lo nombraremos. Lo numeraremos. Lo ataremos con la ley.

Syrael escribió cada palabra.

Porque ese era su trabajo.

Porque los trabajos eran más seguros que las opiniones.

El Alto Ministro miró hacia la vara sobre la tela negra.

—Aumenten los esfuerzos de recuperación. Se han identificado dos ruinas más. Tráiganme todo.

Halvek hizo una reverencia.

—Como lo desee.

La mirada del Alto Ministro se elevó, pasando sobre los escribas, los guardias, los eruditos. Cuando llegó a Syrael, Syrael bajó la mirada de inmediato.

Sintió, absurdamente, que el hombre podía leer sus pensamientos.

Pero eso no era posible. Contia tenía reglas. Contia tenía muros. Contia tenía cadenas.

Cuando la cámara se vació, Syrael se quedó hasta que se le permitió irse. Enrolló el pergamino cuidadosamente y lo selló con la marca del Tercer Libro Mayor.

Afuera, el aire en el hueco de la escalera de la torre se sentía más frío de lo que debería.

Syrael se detuvo en el descanso, solo por primera vez desde que había llegado. Descubrió que sus dedos temblaban.

No por miedo al castigo.

Por el recuerdo de aquel brillo.

Por la forma en que se había adelgazado cuando la cadena lo tocó.

No detenido. No bloqueado.

Cambiado.

Se dijo a sí mismo que eso significaba que la doctrina era correcta. La ley podía moldear la magia.

Pero otro pensamiento se deslizó, no deseado y agudo.

Si la ley podía moldearla… entonces algo más también podía moldearla.

Algo más antiguo que la ley.

Syrael apartó el pensamiento mientras descendía las escaleras. No dejó que se mostrara en su rostro. No dejó que tocara su escritura.

Aun así, cuando llegó a la planta baja, se encontró mirando hacia arriba a la torre, como esperando ver los ojos del prisionero mirando desde una ventana.

No había ojos.

Solo piedra.

Solo orden.

Y en algún lugar debajo de eso, en un lugar que a Syrael no se le permitía nombrar, un hombre estaba siendo “instruido,” y la Teocracia lo llamaba misericordia.

Syrael apretó su agarre en el estuche de pergaminos y caminó hacia el sol, repitiendo la doctrina bajo su aliento como un encantamiento.

El orden es misericordia. La misericordia es control. El control es salvación.

Esta vez, las palabras no se asentaron en su pecho como solían hacerlo.

Esta vez, se sintieron delgadas.

Fin de Lore 1 — continúa en Lore 1: La Defensa Resiliente del Imperio Divino de Lumeshire