Capítulo 7 | Parte 1

La torre estaba dañada.

Drusniel se detuvo al borde de la línea de árboles, pecho jadeando por la subida. Marcas de quemadura ennegrecían las paredes inferiores. La puerta colgaba torcida en bisagras rotas. Una de las construcciones anexas había colapsado por completo, las vigas todavía humeando.

Vinieron por él también.

El pensamiento trajo un extraño consuelo. Enemigo compartido. Amenaza compartida. Ya no estaba solo en esto.

Cruzó el claro corriendo. Sus piernas dolían. Sus pulmones ardían. No había dormido desde la masacre, no había comido, no había hecho nada excepto escalar hacia la superficie con el enfoque obsesivo de alguien que no tenía nada más que movimiento hacia adelante.

—¡Zaelar!

El viejo mago apareció en el umbral roto. Sus túnicas estaban chamuscadas. Un corte recorría su mejilla. Pero sus ojos —esos ojos pálidos y calculadores— eran afilados como siempre.

—Sobreviviste. —La voz de Zaelar llevaba algo que podría haber sido alivio—. Gracias a los dioses. Cuando escuché lo que pasó, temí lo peor.

—Están todos muertos. —Las palabras salieron planas. Vacías. Drusniel las había repetido tantas veces en su propia cabeza que habían perdido significado. Solo sonidos ahora. Solo ruido—. Mis padres. Los sirvientes. Todos.

—Lo sé. —Zaelar descendió los escalones, moviéndose con dignidad cuidadosa a pesar del daño a su alrededor. Sus túnicas estaban chamuscadas en el dobladillo. Ceniza manchaba su manga—. Las noticias viajan rápido cuando una casa noble arde. Los mercados estaban llenos de ello para la mañana.

—Mañana. —Drusniel miró al cielo. ¿Cuánto tiempo había estado escalando? ¿Cuánto tiempo había pasado?—. ¿Es de mañana?

—Poco después del amanecer. —Zaelar lo estudió con algo que podría haber sido preocupación—. ¿Cuándo dormiste por última vez? ¿Comiste?

—No recuerdo.

—Apenas te sostienes en pie. —El viejo mago extendió la mano, lo estabilizó con una mano en su hombro. El toque era cálido. Casi paternal—. Entra. Tenemos mucho que discutir, pero no hasta que hayas comido algo.

—No quiero…

—Sé que no quieres comida. Sé que no quieres dormir. Sé que quieres encontrar a las personas que hicieron esto y hacerlas sufrir. —La voz de Zaelar se endureció—. Pero no puedes hacer nada de eso si colapas de agotamiento. Tus enemigos no esperarán a que te recuperes. Así que comerás, y luego hablaremos sobre cómo destruir a la Casa Vrinn.

Algo parpadeó en el borde del duelo de Drusniel. Una pregunta.

—¿Cómo sabes que fue Vrinn?

Zaelar señaló hacia la construcción anexa en ruinas. Las marcas de quemadura en las paredes de su torre. —Las noticias viajan. El ataque fue coordinado: tu familia no fue el único objetivo. Vinieron por mí también, esa misma noche. Quienquiera que orquestó la masacre decidió que yo era un cabo suelto. —Su mandíbula se tensó—. Subestimaron cuánto tiempo he sobrevivido en esta superficie. Y cuántas defensas acumula un viejo mago paranoico a lo largo de los siglos.

Las marcas de quemadura en las paredes. La puerta rota. El edificio colapsado. Evidencia de un ataque, perfectamente preparada.

El momento es sospechoso, susurró una pequeña voz en la mente de Drusniel. ¿La misma noche? ¿Ambos como objetivo?

Pero el pensamiento se deslizó antes de que pudiera examinarlo. Estaba demasiado hueco para preguntas. Demasiado vacío para sospechas.

—No tengo a dónde ir —dijo—. Mi familia está muerta. El recinto es cenizas. Si regreso a Umbra’kor, las otras casas despedazarán lo que quede de la Casa Thel’varin. Los buitres probablemente ya están rondando.

—No puedes regresar a Umbra’kor. —La voz de Zaelar era firme. Gentil. La voz de alguien que entendía la pérdida, que quizás había perdido cosas él mismo, hace mucho tiempo—. Todavía no. No hasta que seas lo suficientemente fuerte para recuperar lo que te robaron.

—¿Cómo? —La palabra se quebró. El duelo surgió, amenazando con ahogarlo de nuevo—. ¿Cómo me vuelvo lo suficientemente fuerte para destruir una casa entera? No soy nada. Fallé las pruebas. No tengo posición, ni recursos, ni…

—Tienes poder. —Zaelar lo interrumpió, sus ojos pálidos repentinamente intensos—. Tienes un potencial que los sacerdotes de Venemora no pudieron medir porque no encaja en sus definiciones estrechas. Y me tienes a mí. —Señaló hacia la torre dañada—. Ambos hemos sido atacados por el mismo enemigo. Ambos tenemos razones para querer a la Casa Vrinn destruida. Eso nos hace aliados.

Aliados. La palabra se asentó en el pecho de Drusniel, llenando alguna pequeña porción del espacio hueco.

—Haré lo que sea —dijo. Su voz era estable ahora. Fría. El duelo se había cristalizado en algo más duro—. Dime qué necesitas.

Zaelar lo estudió por un largo momento. Los relojes de arena en el estudio detrás de él hacían tic-tac suavemente, midiendo tiempo que de repente no significaba nada.

—Hay una forma —dijo Zaelar finalmente—. No quería mencionarla antes. No estabas listo. Pero ahora… —Miró las ruinas a su alrededor—. Ahora, creo que no tienes opción.

—Dime.

—Entra. Tenemos mucho que discutir, y poco tiempo.

Drusniel lo siguió a través de la puerta rota. Vidrio crujió bajo sus pies. Papeles dispersos por el suelo. El orden cuidadoso del estudio de Zaelar había sido violado: libros sacados de estantes, instrumentos volcados.

El daño parecía completo. Convincente. El tipo de ataque que un viejo mago paranoico apenas podría sobrevivir.

Drusniel no lo cuestionó. Vio a un hombre que había sido atacado por los mismos enemigos. Un maestro que había sido cazado junto con su estudiante.

Vio a un aliado.

Zaelar sonrió. Casi alcanzó sus ojos.

—Siéntate. Déjame contarte sobre Wyrmreach.

Fin de Capítulo 7.1 — continúa en Capítulo 7.2: El Paquete: La Misión